Aeternitas: La Lucha [Mi nueva novela]

Eva

12 de febrero de 2011, 2:53 AM, a diez kilómetros de Carcassonne, sur de Francia.

—Salvattore nos ha dejado.

Al decir esa corta frase, padre adopta una expresión que no consigo interpretar. És una mezcla de pesar y satisfacción, sentimientos encontrados que, al verlos reflejados en su rostro en este instante, no se me hacen extraños pero sí que consiguen asustarme, más incluso que las propias palabras que acaba de pronunciar. Meciendo con suavidad la copa de vino que sujeta entre los dedos de su mano derecha, se vuelve para observar a través del amplio ventanal encarado al sur. En el exterior ha empezado a nevar.

—Está cerca, Eva. Yo soy el siguiente.

Un escalofrío recorre mi espina dorsal al escucharle hacer aquella declaración. No sé qué decir. Lo único que sé es que quién quiera hacerle daño tendrá que pasar antes por encima de mi cadáver.

Se vuelve hacia mí, cubierto únicamente por su bata de terciopelo azul rematada con filigranas de oro, y se lleva la copa a los labios mientras yo le observo desde la cama. La situación, sino fuera por la gravedad que entraña, podría llegar a tener su gracia: no hace ni media hora estábamos haciendo el amor, disfrutando de uno de los mayores placeres de la vida, y ahora estamos hablando de la muerte; de su muerte. Él me observa a su vez, saboreando el delicioso Sauternes de casi cien años de edad.

—Quiero que al amanecer recojas todo y te marches —dice, rompiendo de nuevo el silencio que se ha apoderado de la habitación. Su tono de voz no admite discusión.

—Te matará —susurro, mientras él se vuelve otra vez para mirar por la ventana. Ahora la tormenta invernal arrecia al otro lado de los gruesos muros, cubriendo con su manto inmaculado los campos que se extienden alrededor del castillo—. Ven conmigo. Huyamos lejos y ocultémonos en otro lugar —imploro ahora, abandonando la cama y acercándome a él, completamente desnuda. A pesar del frío intenso que azota el paisaje tras el cristal, la temperatura en aquella estancia es agradable, casi estival.

Él no dice nada. Ha tomado ya su decisión, creyéndola inapelable, y permite, sin moverse, que le acaricie el vello del pecho cuando introduzco mis manos entre uno de los pliegues de su albornoz. Será mejor que cambie de estrategia. Da otro sorbo a su copa mientras mis manos descienden poco a poco por su torso hasta llegar al final de unos abdominales marcados. Entonces, acuclillándome sobre la alfombra de piel, me sitúo frente a él y aparto la bata a los lados, quedando mi rostro a la altura de su miembro flácido. Desde esa posición levanto la vista buscando su mirada, pero él sigue observando la escena que se desarrolla al otro lado de la ventana. Veremos cuánto dura tu interés por la tormenta, papá. Con suavidad comienzo a acariciarle y poco después, sintiendo como se acelera su respiración, observo agradecida como su miembro va creciendo en mis manos. Al fin, cuando adquiere un tamaño aceptable, me lo introduzco muy lentamente en la boca rozándolo con los labios. Mis ojos y los suyos se encuentran entonces y él, excitado, me coge del pelo. A continuación, con las dos manos, empuja mi cabeza hacia adelante y hacia atrás hasta que, pasados unos segundos en que parece olvidar todas sus preocupaciones, se corre en mi boca soltando un gruñido adorable.

Luego, sentada de lado a sus pies, limpiándome la comisura de los labios con el dorso de la mano mientras él me observa complacido, le dedico una sonrisa y digo:

—Deja que me ocupe de él, papá. No te fallaré.

No contesta, pero sé que he ganado esta batalla. No huiremos. Permaneceremos juntos hasta el final, pase lo que pase. Lo veo en su mirada. No hay nada que una buena mamada no consiga.

Despierto poco a poco y, sin abrir los ojos, me desperezo entre las sábanas de satén. Estiro las piernas y luego los brazos como una gata, y giro sobre mí misma buscando su calor. Pero padre ya no está a mi lado. Entonces abro los ojos, me incorporo sobre los codos y observo a mi alrededor, buscando en las tinieblas de la habitación: estoy sola.

—Persianas —digo dando una palmada, y éstas empiezan a subir en silencio tras las ventanas, dejando paso a la luz melancólica de un día gris. Mientras observo el movimiento de luces y sombras pienso que nunca me acostumbraré a vivir en un castillo de más de seiscientos años con tecnología de última generación instalada en todas y cada una de sus estancias.

Me levanto y cruzo la habitación hasta llegar al baño contiguo. Las luces se encienden automáticamente al pisar las cálidas baldosas del suelo refractante, y al entrar en la ducha arrancan las primeras notas de uno de los valses más famosos de Strauss hijo, que reconozco de inmediato como El Danubio azul. Me sitúo debajo del chorro de agua que cae con fuerza y a la temperatura idónea, y cierro los ojos dejando que mi mente vague sin rumbo, tratando de dejar las preocupaciones atrás; pero me es imposible. Por más que lo intento no dejo de ver la expresión compungida de padre mientras se repiten en mi cabeza las palabras «yo soy el siguiente», «yo soy el siguiente»...

Su vida corre peligro. Lo sabemos desde el momento en que todo empezó el pasado Halloween, cuando padre despertó en mitad de la noche gritando, empapado en sudor y tiritando como un bebé recién nacido; nunca antes había tenido que acunarlo en mis brazos, hasta entonces siempre había sido él el que me sostenía en los suyos, acariciándome el cabello hasta que lograba tranquilizarme después de uno de mis ataques. Pero aquella noche, la noche en que murió el primero de ellos, todo cambió. Padre me miró con los ojos desencajados a través de la oscuridad sin poder articular palabra alguna, y un rato después volvió a dormirse. Yo, inocente de mí, atribuí aquello a una horrible pesadilla y no le dí mayor importancia, pero al día siguiente, a media mañana, padre se acercó a mí en el gimnasio mientras hacía mis ejercicios diarios y me pidió que lo acompañara al jardín.

Una vez fuera del castillo, mientras paseábamos contemplando las hojas que amarilleaban sobre las piedras del camino, me habló de Arthur Wolfe, el hombre que había muerto la noche anterior, del vínculo que les unía y de aquello que les hacía diferentes al resto de los humanos: su inmortalidad. Yo al principio lo miré con incredulidad, pensando en la posibilidad de que me estuviera tomando el pelo, pero padre no es un hombre dado a bromear; nunca lo ha sido. Y el brillo de su mirada pronto me hubo convencido de que aquello iba muy en serio, aunque pareciera parte del argumento de una novela de ciencia ficción.

Me contó que, además de Wolfe, había otros cinco hombres que compartían con él el don de la vida eterna, y que todos ellos existían desde el principio de los tiempos. Luego me dijo que los primeros días (o meses, o años, o tal vez siglos) aparecían borrosos en su recuerdo, a modo de retazos inconexos en que tan pronto se veía cruzando un desierto como perdido en lo más recóndito de una inmensa jungla, o en la cima de una montaña cubierta de nieve y hielo observando un volcán humeante a lo lejos.

Al llegar a ese punto padre hizo una pausa, la mirada perdida en la campiña que se extendía más allá de la finca. Luego, tras un minuto, dijo:

—Fue mucho el tiempo que pasé vagando por el mundo sin rumbo, simplemente sobreviviendo, pero el destino, o tal vez la casualidad, quiso que nos encontráramos los siete en la cima de una montaña sin nombre, en los albores de la humanidad. Al vernos nos reconocimos como iguales; no fueron necesarias las palabras.

»Permanecimos en aquella cumbre durante siete años, a merced de los elementos, sin comer ni dormir ni buscar refugio, sentados en círculo con las piernas cruzadas, los ojos cerrados y cogidos de las manos. Nuestras mentes se fusionaron y pudimos acceder a los recuerdos del resto y hacer nuestros los conocimientos adquiridos por los demás a lo largo del tiempo. Fue durante ese período en que estuvimos en comunión cuando se forjó el poderoso vínculo que nos une y que ha perdurado hasta nuestros días.

Tras esas palabras padre se volvió hacia mí y me observó con un brillo extraño en los ojos. Abrió la boca para añadir algo, pero ninguna palabra brotó de sus labios antes de que volviera a cerrarla. Entonces comprendí que no me contaría el resto de la historia. No en ese momento.

Luego, tras un instante de duda, dio dos pasos en mi dirección y me acarició el pelo con la mano derecha mientras me miraba a los ojos con ternura. Entonces sentí su voz penetrando en mi mente por primera vez, prometiéndome que me contaría toda la historia más adelante. Después, levantando la vista para observar el antiguo castillo donde residíamos, dijo, esta vez moviendo los labios como el resto de mortales:

—Esta noche, cuando me he despertado dando voces, un dolor como nunca antes había sentido me recorría todo el cuerpo; como si me estuvieran arrancando partes del mismo a mordiscos. Y luego he visto el rostro sin vida de Wolfe y he comprendido, a medida que el dolor se desvanecía, que uno de nosotros, un inmortal, había desaparecido para siempre.

Después de aquello, los seis inmortales que seguían con vida se vieron en un lugar secreto para hablar de la muerte de Arthur Wolfe, pero por lo que dejó entrever padre a su regreso aquella reunión había sido decepcionante.

En diciembre, un mes después de lo de Wolfe, murió el segundo inmortal: esa vez le tocó el turno a Yuri Lébedev. De nada le sirvió el refugiarse en una de sus fortalezas inexpugnables, protegido por el poderoso ejército privado que tenía en nómina.

Hubo una segunda reunión tres días después, pero los resultados y conclusiones a las que se llegaron fueron igual de frustrantes que las obtenidas en la anterior. La mayoría —entre ellos padre— pensaban que alguien —o algo— les estaba dando caza uno a uno, y que sabía cómo dar con ellos y quitarles la vida. Otros, por el contrario, temían que aquellas muertes fueran de carácter natural; tal vez estaban llegando al final de su ciclo vital y no fueran realmente inmortales al fin y al cabo.

De repente, después de milenios, aquellos hombres que habían sobrevivido a todo (a hambrunas y guerras, a epidemias que habían dejado yermos países enteros, a glaciaciones, al paso del tiempo...) habían descubierto que podían morir y, a pesar de la sabiduría acumulada a lo largo de sus miles de años de existencia, ahora se enfrentaban a algo que desconocían. Incluso haciendo uso de todos los recursos de que disponían (superiores a los de cualquier otro mortal), las investigaciones terminaban siempre en un callejón sin salida. Y, como colofón a su desconcierto, estaba el hecho de que no se habían encontrado los cuerpos de los fallecidos, lo que complicaba aún más las cosas: era como si Wolfe y Lébedev nunca hubieran existido.

Han pasado más de dos meses desde la desaparición de Lébedev y padre ha aprovechado esta «tregua» para contarme algunas cosas sobre ellos y sobre su función en el mundo.

—Alguien debe saberlo —me dijo padre unos días después de la muerte de Yuri —. Sino, todo lo que hemos logrado después de tanto tiempo y esfuerzo no habrá servido para nada.

Y, justo anoche, cuando la calma de las últimas semanas parecía indicar que no habría más muertes, Salvattore Silano era asesinado, rompiendo en mil pedazos las vanas esperanzas de los inmortales que aún vivían. Y, ya fuera porque estaban unidos por un vínculo más fuerte, o porque su ejecución tuvo lugar relativamente cerca de nuestro hogar, padre pudo ver en su mente como Silano perdía la vida; su corazón atravesado por una daga de hueso de una antiguedad equiparable a la suya. Luego, por un instante, contempló una silueta que se encendía un cigarrillo junto al cadáver de su hermano. Se trataba del propietario de la daga, eso lo percibió con claridad, y supo entonces que no se trataba de un ser humano normal.

Antes de que el vínculo se desvaneciera para siempre, padre escuchó la voz del asesino, dirigiéndose a él:

«No tengo nada personal contra tí, pero eres el siguiente. Lo especifica el contrato.»

Pronuncio la orden de apagado y las últimas gotas de agua se precipitan en el aire hasta estallar sobre mi piel. Luego, recogiendo una toalla limpia, abandono la ducha y el Adagio en sol menor de Albinoni llega a mis oídos, solidarizándose con mi estado de ánimo. No vas a morir, papá. No lo voy a permitir.

Richard

15 de febrero de 2011, 0:16 AM, suite del Hôtel La Faucielle, afueras de Perpiñán, sur de Francia.

Después de tres días ininterrumpidos de descanso total, disfrutando de buenos masajes y de relajantes momentos en la sauna, estoy como nuevo. Y la rodilla también. Una pequeña ventaja de ser lo que soy. Mi Spyder, en cambio, no ha tenido tanta suerte: he tenido que dejarlo en un concesionario cercano. Me dijeron que tardarían entre veinte días y un mes en tenérmelo listo, que ya me avisarían. Por suerte, no tengo prisa; he decidido que voy a seguir aquí por un tiempo. El lugar es tranquilo y agradable, a pesar de tratarse de un hotel de diseño —hoteles que, por norma general, procuro evitar—, con un buen servicio y atención al detalle, y la suite es cómoda y espaciosa; perfecta para pasar unas largas vacaciones.

Tras el enfrentamiento con mi tercer «inmortal» conviene dejar pasar un tiempo. Ahora es importante que todo vaya volviendo a la normalidad, que mi siguiente objetivo vuelva a su vida, a sus hábitos y que recupere la confianza. En definitiva: que se relaje y baje la guardia. Sé que no está intentando huir como hizo el anterior, a pesar de saber que estoy muy cerca de él. Sigue en su fortaleza, y eso sólo puede significar dos cosas: que me está esperando y que no me teme. Así que no voy a correr riesgos. Atacar ahora sería otorgarle una ventaja considerable y la misión podría fracasar. Y el fracaso, en este caso, conllevaría sin lugar a dudas a mi muerte. ¿Y quién quiere morir? Yo todavía no. Además, un profesional no corre riesgos innecesarios si puede esperar al momento oportuno, y yo puedo permitírmelo. En el contrato no figura ninguna fecha límite: tengo todo el maldito tiempo del mundo. Nunca mejor dicho.

Un ligero chapoteo que llega hasta mis oídos desde el baño me devuelve a la realidad, recordándome que no estoy solo esta noche. Mi acompañante aún tardara en salir y a mí no me importa; la noche es larga en esta época del año. Luego, a la luz delicada de la única lámpara que permanece encendida en la habitación, reparo en la música que suena a través del hilo musical y reconozco el inconfundible y evocador saxo de Stan Getz haciendo vibrar el aire a mi alrededor, a un volumen adecuado, ni muy alto ni demasiado bajo, creando un ambiente íntimo y sensual inmejorable. ¡Joder, Getz! Casi cincuenta años después aún puedo oler el aroma de los habanos y cigarros llenando la atmósfera de los tugurios en los que te ganaste el sobrenombre de «El Sonido». ¡Qué tiempos!

Me sirvo un whisky con hielo, como en los buenos viejos tiempos, y me siento en un lado de la cama a observar el jardín que se adivina entre las tinieblas del otro lado de la ventana. Los focos se han apagado hace unos minutos, pero aún puedo ver las exóticas plantas que crecen en él, cada una de sus hojas, cada tallo, casi como si fuera de día.

Absorto, observando mi propio reflejo en el cristal, me pierdo entre recuerdos y los minutos pasan como si fueran segundos. Cuando me quiero dar cuenta, mi whisky está aguado y mi invitada me observa desde la puerta del baño, adoptando una pose seductora. Como si le hiciera falta a estas alturas. Un minúsculo tanga, unas medias sujetas por un liguero y unos zapatos de tacón de aguja son las únicas prendas que cubren su joven cuerpo y, de su aún húmeda melena negra fluyen delgados y sugerentes hilillos de agua que resbalan con lentitud sobre su piel, recorriendo la curva de sus pechos.

No puedo evitar sonreir al pensar en lo curioso de la situación. En el implacable poder de un instinto primario que debería haberse extinguido hace años y que, contra todo pronóstico, sigue latente en mis entrañas, dispuesto a despertar mis más bajas pasiones ante la visión de una jovencita apetecible y totalmente dispuesta como la que tengo enfrente.

Apartando a un lado mis pensamientos, prendida la llama del deseo, me levanto y camino hasta ella mientras se contonea ligeramente y me dedica una sonrisa pícara cargada de promesas ardientes.

Las tres horas siguientes, colmadas de lujuria y de placer, de gemidos, jadeos y palabras impúdicas susurradas en la oscuridad, de sábanas empapadas en sudor y otros fluidos, son tan sólo un prólogo; ella no lo sabe, pero no la he traído hasta aquí sólo para echar un polvo (ni varios). Cuando abandone la suite al amanecer después de que le haya llamado un taxi, no recordará nada de lo que viene a continuación.

—¿Cómo te llamas? —pregunto junto a ella en la cama, desnudos los dos. Me gusta saber sus nombres aunque no las vaya a ver nunca más, es una manía como cualquier otra. Ella, con la piel brillante, húmeda, los pechos agitándose al ritmo de su respiración entrecortada, se vuelve hacia mí para mirarme a los ojos. Una sonrisa de oreja a oreja le ilumina el rostro al observarme en silencio. Conozco a la perfección lo que significa: es la expresión de una mujer que cree que acaba de hacer el amor con el hombre de su vida. Mañana seré sólo un bonito recuerdo, nada más. Te lo prometo.

—Daphné—dice finalmente acercando sus labios a los míos. Me besa y siento como su lengua se introduce ansiosa en mi boca, pero el deseo ya me ha abandonado. ¡Joder, qué hambre tengo!

Ya no hay tiempo para juegos. Podría perder el control y no sería bueno para nadie, y menos para ella, así que la aparto suavemente pero con firmeza y la miro a los ojos. Daphné me mira sin comprender, e intenta decir algo aunque ya es tarde. Un segundo después, cuando mis colmillos atraviesan la piel y la carne de su cuello buscando la carótida, ya está lejos, en lugar seguro.

Hola Sputnik1,

los inmortales de mi novela nada tienen que ver con los Eternos de Sandman y, a pesar de haber leído la colección entera unas cuantas veces (tengo la antigua y ahora me estoy haciendo con los tomos), no había caído en esa similitud. Creéme si te digo que es puramente casual (el número siete se utiliza en mil historias). Dale una oportunidad y te darás cuenta de que esta historia no tiene nada que ver

Con lo que sí la han comparado un poco tras leer los primeros capítulos es con el estilo de la novela American Gods, también de Gaiman, pero mi estilo se aleja mucho del suyo (ya me gustaría a mí escribir tan bien como él y tener la mitad de su imaginación XD) y la historia también, ya lo verás

Un saludo,

Arawna

Gracias iosp

A continuación os dejo el capítulo cinco, pero antes de que lo leáis debo advertiros de una cosa que os chocará: este capítulo está escrito en tercera persona, y los que le seguirán también. Esto es debido a que he cambiado la perspectiva en que se cuenta toda la historia. En principio tenía pensado usar sólo tres voces (personajes) pero al final otra se ha sumado y ha cobrado protagonismo, y es posible que haya más, y como no me siento preparado para hacer tales malabarismos he decidido cambiar la forma de contar la historia. La historia es la misma exactamente, así que podéis seguir leyendo a partir de aquí.

Si alguien tiene curiosidad por leer los capítulos nuevos, que además han sido corregidos y reescritas algunas partes, puede hacerlo en el blog: http://aeternitaslalucha.blogspot.com/

Ahora sí, allá vamos:

Léon

15 de febrero de 2011, 1:20 AM, bar del hotel Villa Bellagio, afueras de Montpellier, sur de Francia.

Vas a meter la negra, tarugo. Y, en efecto, como había previsto, el tipo metió la bola negra donde no debía. La quinta partida de la noche terminó antes de tiempo, pero los cien euros que acababa de ganar daban para muchas más.

—Si no sabes beber no deberías jugar apostando —dijo Léon a su contrincante, cogiendo los dos billetes que éste sujetaba entre unos dedos temblorosos. Luego dejó el taco en su sitio, se acercó a la barra y se sentó en un taburete cercano a la camarera.

—Tres Jack’s con hielo, preciosa. Ésta ronda la pago yo —le dijo a la rubia de detrás de la barra, sonriendo a la vez que tocaba con dos dedos el ala de su sombrero de la suerte. Luego le guiñó un ojo —. El tercero es para tí.

—Lo siento, pero no me dejan beber en horas de trabajo —respondió ella mientras cogía dos vasos cortos. A él le pareció que estaba sinceramente apenada.

Entonces volvió el cuello de un lado a otro exagerando sus movimientos y, llevándose la mano sobre la frente, como haría un sioux en mitad de la llanura, oteó el local desierto mientras su nuevo amigo, al que decidió llamar «el de la negra» a partir de entonces, se sentaba a su lado. A continuación se encogió de hombros y levantó las manos abiertas, con las palmas hacia arriba, mientras ella lo miraba divertida.

—Sólo estamos nosotros tres, y él ya está como una cuba, ¿a quién le va a importar? —dijo Léon, dedicándole una de las mejores sonrisas de su repertorio.

—Está bien —dijo ella al fin, dejando un tercer vaso sobre la superficie de madera, junto a los otros dos. «El de la negra» y Léon se limitaron entonces a observarla trabajar, maravillados ante la destreza con que cogía los hielos con las pinzas y los dejaba caer en los vasos sin que salpicaran. Si llego a saber que había espectáculo aquí, me habría quedado bebiendo en lugar de perder el tiempo jugando al billar.

La camarera, tras llenar con generosidad los tres vasos, les acercó los dos que les correspondían y, cogiendo el suyo con dos dedos, lo levantó y preguntó, jovial:

—¿Por qué brindamos?

«El de la negra» la observó un instante y luego se volvió hacia él; no parecía estar en condiciones de pensar, ni mucho menos de proponer un brindis. Entonces Léon levantó un poco su sombrero de vaquero y dirigió sus ojos hacia los de ella.

—Por que algún día contemple un amanecer tan bonito como tus ojos —dijo, levantando su vaso.

Golpes en la puerta, insistentes, le despertaron pocas horas después. Por un momento no sabía donde estaba ni qué hacía en aquella habitación. Lo único que sabía es que le dolía la entrepierna. ¡Sacrébleu! ¡Cómo no me va a doler si hemos cabalgado de París a California por lo menos, ida y vuelta! Por si fuera poco, cuando se incorporó en la cama le pareció que su cabeza le iba a estallar. Se encontraba tan mal que el hecho de que su Cenicienta de una noche hubiera desaparecido sin dejar su zapatilla de cristal no le importó demasiado. ¡Maldito whisky y maldita zorra insaciable! ¡Jamás volveré a beber! Tampoco recordaba las veces que se había repetido aquello último.

Los golpes, que parecían haber cesado, volvieron a la carga con mayor potencia, amenazando con derribar la puerta y con hacerle explotar el cerebro, y una voz familiar llegó a sus oídos desde el otro lado:

—¡Vaquero! ¡Abre la puerta de una puta vez o la echo abajo!

Las finas líneas de luz rojiza que se filtraban entre las rendijas de la persiana, en las que reparó en aquél momento, le indicaron que el amanecer estaba ya avanzado y que probablemente debería estar al volante de la camioneta desde hacía un buen rato. Maldijo otra vez y abandonó la cama de un salto, y cubriéndose con una sábana se encaminó hacia la puerta.

—Ya voy. Pero deja de aporrear la puerta, ¡por Dios! —gritó para hacerse oir por encima del estrépito. Cuendo éste desapareció, abrió la puerta.

Arkadiy, Arkasha, o cómo diablos se llamara aquél gigante llegado de las estepas rusas, le miraba con furia desde arriba, el ceño fruncido y los dientes apretados.

—Tienes cinco minutos. Sin excusas —dijo, casi escupiendo las palabras, y desapareció por el pasillo dando grandes zancadas.

—Buenos días —dijo Léon al fin, hablándole al aire. Luego, soltando un bufido, se dió la vuelta y regresó a las reconfortantes tinieblas que poblaban su habitación. ¡Jodido bolchevique!

Se vistió a toda velocidad, se mojó un poco la cara y se arregló un poco el pelo con los dedos. Luego se tomó un ibuprofeno y cogiendo la bolsa regresó al pasillo. Lo recorrió casi a la carrera, sintiendo a cada paso las consecuencias de la monumental resaca que arrastraba, hasta que llegó a la salida que daba al aparcamiento, donde la luz del día casi le frió los ojos dentro de sus cuencas.

Los chicos y el gran jefe, junto a la camioneta, le observaron con severidad mientras sacaba las Ray-Ban torpemente de la bolsa y se las ponía. ¡Salvado!

—Buenos días, chicos —dijo al acercarse, dedicándoles una sonrisa a pesar de las circunstancias. Sin obtener respuesta, subió al vehículo y arrancó el motor. Arkadiy ocupó el asiento del copiloto y sus hombres montaron detrás sin perder un segundo.

—Si vas a encenderla —dijo el ruso cuando Léon dirigíaun dedo hacia uno de los botones de la radio —, ni se te ocurra poner música del oeste.

La jaqueca que padecía le dijo que no era el mejor momento para empezar una discusión, y decidió hacerle caso. En lugar de encender la radio metió primera y sacó la camioneta del aparcamiento. Poco después, cuando entraron en la carretera, conectó el GPS y la voz sensual de Lucía los saludó. Sin ella, en su estado, era muy capaz de perderse. Y no quería empeorar las cosas.

La primera hora de viaje la pasaron en silencio, Léon compadeciéndose por lo mal que se encontraba y por ser incapaz de recordar algo más que breves retazos de su última noche loca; la cual, por cómo le escocía la entrepierna, tenía que haber sido ser apoteósica. Tendré que hacer otra visita al Villa Bellagio cuando esto haya acabado. Luego, cuando la resaca empezó a remitir, le vino a la mente, como un fogonazo, la llamada telefónica que le había metido en aquél berenjenal.

La llamada tuvo lugar tres noches atrás, mientras regresaba a casa de tomar unas cervezas. Hacía más de un año que no sonaba su segundo móvil, a pesar de que siempre lo llevaba encima, y cuando lo hizo le dio un vuelco el corazón. Detuvo el coche en el arcén de inmediato y contestó. Una voz distorsionada, que parecía de hombre, le habló desde el otro lado de la línea; el Círculo requería de nuevo sus servicios, en aquella ocasión para una operación de máxima importancia. No le dieron detalles, como de costumbre. Todo estaba ya dispuesto y sólo les faltaba el conductor. Si aceptaba, en menos de un mes recibiría un cheque por valor de cien mil euros libres de impuestos. Más de lo que ganaría durante los próximos cuatro años en su lugar de trabajo actual. Y sólo por dos o tres días de trabajo, una semana como mucho. Apartó a un lado los recuerdos oscuros del último trabajito que realizó para ellos y aceptó la misión.

Y allí estaba, conduciendo en silencio hacia un punto en el mapa del que no sabía nada, sin poder ponerse su sombrero de la suerte y con un ruso de casi dos metros con cara de malas pulgas sentado a su lado. Llevaban casi una hora en la carretera y el silencio en el que estaban inmersos le incomodaba cada vez más. Me siento como cuando mamá me pillaba en el baño con la Penthouse de papá. De hecho, hubiera jurado que llevaban en un silencio casi absoluto todo el trayecto y, ahora que estaba más despejado, se dio cuenta de que algo no encajaba.

Se volvió hacia Arkadiy y preguntó, sin tener claro que fuera a obtener respuesta:

—¿Qué les pasa a tus chicos? Están demasiado tranquilos hoy. ¿También salieron de juerga anoche?

El ruso le observó unos segundos con desdén y luego dijo:

—Se preparan.

Después de aquella breve respuesta Léon le miró con cara de no entender, aunque asintió con la cabeza. El líder de la unidad añadió:

—Los pебята lo dan todo cuando alcanzan un objetivo y deben estar bien descansados y concentrados. Conocen las consecuencias del fracaso, y no son agradables. Para nadie.

La fulminante mirada que el ruso le dedicó cuando pronunció la última frase, y el hecho de que acto seguido volviera la vista al frente, parecían indicativo suficiente de que no quería seguir hablando, así que Léon se tragó su siguiente pregunta y se concentro de nuevo la carretera. Le echó un vistazo al GPS y suspiró. Aún les quedaban unos cuarenta y cinco minutos de viaje.

Poco después, sin darse cuenta, comenzó a tararear On the road again. Arkadiy lo miró de reojo y gruñó algo en su idioma, pero Léon, haciéndose el loco, siguió tarareando. No dijiste nada sobre tararear, capullo engreído.

Ojos de fuego

15 de febrero de 2011, 14:11 PM, a diez kilómetros de Carcassonne, sur de Francia.

Aquellos últimos días, Eva se había sentido abandonada por primera vez en muchos años. Cuanto más intentaba acercarse al hombre que lo era todo para ella, más se alejaba él y más tiempo pasaba solo, encerrado en su despacho. Ya ni siquiera tenía ganas de sexo. La muerte de su amigo le había convertido, de la noche a la mañana, en un hombre distinto, amargado y huraño. Y a ella, en un estorbo.

Abatida, pasó aquellos días vagando por el castillo como un fantasma o dormitando entre las sábanas, sola, compadeciéndose de su suerte. Él no había vuelto a dormir a su lado desde la noche en que había muerto Salvattore Silano, y la rehuía cuando se cruzaban en alguno de los muchos pasillos del edificio.

Eva se daba cuenta de que esperaba como un perrito a que su amo la llamara a su lado, y eso la enervaba. Como lo hacía el hecho de recordar que aquél hombre no era en realidad su padre. ¿Cómo he podido ser tan estúpida todos estos años? De repente había caído la máscara, la función había terminado y su padre se había convertido otra vez en un extraño. Aquél hombre que la había cuidado, que le había dado una educación y que se había asegurado de que nunca le faltara de nada había dejado de existir. Lo había vuelto a reemplazar el desconocido que la había adoptado cuando tenía siete años y que, cuando hubo cumplido los quince, la sedujo y la llevó por primera vez a su cama.

Las circunstancias de los últimos días habían hecho que perdiera el interés por ella. Eva nunca lo hubiera creído posible, pero el hecho de que fuera un ser inmortal clarificaba mucho las cosas. Para él, sólo he sido el juguete favorito de los últimos cinco minutos. ¿Cuántas veces habrá hecho lo que hizo conmigo? ¿A cuántas niñas habrá embaucado con las mismas historias?

Se tumbó en el colchón y lloró de rabia. Y, de repente, sin previo aviso, la sábanas a su alrededor estallaron el llamas. ¡¿Pero qué…?! Eva saltó al suelo, asustada, torciéndose un tobillo en el proceso, y observó con incredulidad como el fuego se extendía con rapidez, devorando todo a su paso, incluido el valioso tapiz que colgaba sobre la cabecera de la cama. Se disparó entonces el dispositivo anti-incendios y una tromba de agua cayó desde el techo, regando la estancia y extinguiendo el fuego con diligencia.

Incapaz de comprender lo que acababa de ocurrir, caminó cojeando hasta el cuarto de baño, empapada y tiritando, y tomando una toalla se detuvo frente al espejo; temía haber sufrido alguna quemadura. Examinó su cuerpo de los pies a la cabeza, recuperando la calma a medida que comprobaba que el fuego no la había rozado siquiera, pero fue al contemplar su rostro cuando creyó estar perdiendo la razón: unos ojos que no eran los suyos, que más bien parecían unas brasas ardientes, le devolvieron la mirada. Y fue en ese instante cuando su mente retrocedió dieciséis años atrás, hasta una noche que creía olvidada para siempre.

Los gritos y las risas de las niñas que compartían habitación con Eva la ensordecían. Todas eran mayores que ella y sus insultos y burlas la torturaban, como tantas otras veces. «¡Meona! ¡Meona! ¡Cerda meona!», coreaban todas a una mientras se colocaban en cuclillas y hacían ver que meaban en el suelo. De repente, la luz del pasillo se encendió, iluminando la habitación a través de los delgados barrotes de la mirilla. Las niñas callaron y corrieron a ocupar sus camas, excepto Eva, que permaneció en un rincón llorando, con los ojos cerrados con fuerza y cubriéndose los oídos con sus pequeñas manos. No pudo escuchar el sonido metálico de las llaves de la celadora ni ver como se abría la puerta; tampoco los pasos que se acercaron a ella después. El silencio se apoderó del lugar por unos segundos. Tal vez las otras niñas se habrían cansado de humillarla, pensó, y cuando estaba a punto de abrir los ojos la sorprendió un brutal bofetón que casi le desencajó la mandíbula. Cayó al suelo con tal violencia que se rompió la muñeca. El chasquido resonó por toda la habitación, haciendo que el resto de niñas se estremecieran en sus camas, y el dolor que sintió fue terrible, pero de los labios de la pequeña no surgió ni un sonido. Permaneció tendida sobre su propio meado, con la mano derecha en una posición imposible y al borde de la consciencia, pensando en que no lo había hecho queriendo; en que al menos aquella vez no había mojado la cama. La celadora la levantó entonces sin miramientos, sujetándola del camisón, y acercando su rostro al de Eva susurró:

—Eres una sucia meona. Estoy harta de tí, y como castigo vas a limpiar todo esto con la lengua. Cuando termines te llevaré al baño para que puedas volver a hacer pis como una señorita educada.

Dicho esto, la arrojó de nuevo sobre el charco maloliente y permaneció en pie, con los brazos en jarras y con una sonrisa torcida cruzándole la cara, esperando a que la pequeña acatara sus órdenes.

Entonces la noche se incendió. Eva sintió primero un odio irracional hacia la celadora y deseó que su horrible mueca desapareciera para siempre. Un instante después, unas llamas salidas de la nada prendieron el uniforme de la mujer con virulencia y la envolvieron, y ésta empezó a gritar y a manotear como una loca. Luego salió corriendo de la habitación pidiendo socorro y golpeándose con las paredes, cayendo al suelo y volviéndose a levantar, hasta que desapareció de la vista. Cuando los alaridos de dolor casi se habían desvanecido en la distancia, Eva volvió su atención hacia las niñas que la observaban boquiabiertas y con los ojos como platos, incorporadas en sus camas, aterrorizadas. Nunca más, se dijo. Nunca más se burlarían de ella.

Los siguientes meses los pasó incomunicada en una celda, habiendo olvidado por completo lo sucedido aquella terrible noche, y después fue trasladada a otro orfanato, donde también estuvo encerrada y apartada de los demás internos todo el tiempo que duró su estancia. Hasta que, una mañana gris de invierno, un desconocido la fue a buscar y se la llevó para siempre de aquel lugar horrible.

—¿Estás bien? —La voz de aquel desconocido, del hombre al que llamaba padre, la hizo volver al presente. Él la miraba desde arriba con gesto preocupado. Eva estaba en el suelo, en un rincón. Había estado llorando y temblaba agarrándose las rodillas —Perdóname, mi vida, no debí dejarte sola todos estos días —dijo, arrodillándose frente a ella y acariciándole las mejillas húmedas. Luego la abrazó con fuerza —. Nada ni nadie me va a separar de ti nunca más, te lo prometo.

Gracias, iosp, parece que eres el único que lee la historia, pero se agradece

Te dejo otro capítulo:

8. El asedio

15 de febrero de 2011, 17:25 PM, en el exterior del Hôtel La Faucielle, afueras de Perpiñán, sur de Francia.

Léon observaba, con asombro, el —a sus ojos— desmesurado despliegue a través del cristal empañado de la ventanilla de la camioneta. Sabía que el Círculo era poderoso, pero hasta esa tarde no había sido consciente del alcance de sus tentáculos. Hacía un rato que había empezado a nevar y fuera hacía un frío doloroso; sin embargo, podía ver a Arkadiy moviéndose entre los coches policiales, ajeno a las inclemencias del tiempo, dando órdenes con energía a los agentes mientras el pебята llamado Viktor se mantenía a cierta distancia, observando la entrada del edificio sin moverse apenas, con la cabeza ladeada en una posición extraña. ¡Dios, qué grima da! ¡Parece una jodida mantis religiosa aguardando la llegada de una presa! Sus compañeros, aún en la parte trasera del vehículo, esperaban a que les llegara el turno.

Hacía más o menos una hora que el grueso del cuerpo de policía de la ciudad había llegado al lugar, y unos veinte minutos que había llegado el grupo de Arkadiy. Se habían acordonado las instalaciones y en ese momento estaban evacuando a los huéspedes y al personal del hotel. A todos excepto al hombre que se alojaba en la suite número 3. Nadie le había visto salir y, según los recepcionistas que habían sido interrogados, no había abandonado su habitación desde la noche anterior. El director del hotel gesticulaba, alterado, mientras discutía con un oficial de policía cerca de la camioneta desde donde Léon no perdía detalle de la operación. Poco después el edificio quedó vacío; las estrellas titilaban ya en el cielo de una noche precoz y Hometown Blues empezó a sonar en el estéreo cuando vio llegar a los GIGN.

Sin perder un minuto, Arkadiy se acercó a grandes pasos al equipo de operaciones especiales francés mientras estos descendían con agilidad del vehículo blindado en que habían llegado; parecían equipados para ir a una guerra y ganarla sin demasiados problemas. El gigante ruso les mostró algo —una identificación, supuso Léon— y uno de ellos se adelantó y entablaron una conversación mientras los demás revisaban las armas y el material que habían llevado con ellos. Unos minutos después, los GIGN se adentraron en el hotel por la puerta principal y los pебята abandonaron la camioneta para acercarse a su líder. A su vez, los agentes de policía se parapetaron detrás de los vehículos apuntando con sus armas en dirección al hotel. Parecían nerviosos. Léon, que lo observaba todo con atención, no sólo lo parecía. ¿Qué diablos está pasando aquí? Me da en la nariz que esto se va a poner feo de cojones…

Cuando Arkadiy hubo reunido a todos sus hombres, Léon apagó la radio y bajó la ventanilla a pesar del frío; quería saber qué se estaba cociendo. Nadie le había contado nada y no creía que la cosa fuera a cambiar. Le trataban como lo que era, el conductor de la misión, y en su profesión una de las máximas era no preguntar nunca qué aguardaba al final del trayecto ni esperar explicación alguna. Pero, a pesar de que ya había trabajado para el Círculo en tres ocasiones, nunca había presenciado tal despliegue de medios. Aquello tenía que ser algo gordo. Parecía una redada para acabar con una célula terrorista, aunque algo le decía que no iban por ahí los tiros.

Arkadiy se dirigió a sus hombres en lo que parecía ruso y Léon, al no entender ni una palabra, murmuró una maldición en la cabina; seguiría in albis un rato más. No había contado con que se hablaran entre ellos en su lengua materna. Volvió a subir la ventanilla y a encender la radio. Luego soltó un suspiro resignado y siguió observando la escena, atento al desarrollo de los acontecimientos.

Los pебята, después de escuchar en completo silencio las instrucciones de su líder, asintieron y se desplegaron alrededor del edificio. Unos cinco minutos después, sólo Viktor y Arkadiy —y los agentes de policía que seguían apuntando al vestíbulo del hotel— quedaban a la vista. Sea quién sea el pobre cabrón al que hemos venido a buscar, lo tiene jodido. Esto va a ser peor que el asedio de Troya. Arkadiy y su subordinado intercambiaron unas palabras y Léon percibió inquietud en sus movimientos. Entonces se dio cuenta de que las luces del hotel se habían apagado y, cuando vio que el gigante ruso se acercaba a decirles algo a los agentes que tenía cerca, volvió a apagar la radio y bajó la ventanilla con rapidez. A pesar de la distancia, alcanzó a escuchar la voz del ruso, que preguntaba en su francés imperfecto:

—¿Cuánto hace que los de operaciones especiales no informan?

—Dos minutos —dijo el policía al cargo de las comunicaciones con cara de aburrimiento, y se encogió de hombros.

Arkadiy miró al hombre con rabia y, por un segundo, Léon pensó que le arrancaría la cabeza con sus enormes manazas. Entonces le gritó, soltando espumarajos por la boca:

—¡Dos minutos es demasiado, maldito inútil! ¡Tenías que avisar! —Justo en el instante que siguió, mientras el enorme ruso tomaba aire, un estruendo de cristales rompiéndose en añicos llenó la noche. Al volverse en la dirección de la que partía el estrépito, todos vieron a dos de los GIGN atravesar volando la pared acristalada del vestíbulo, para luego caer sobre los parterres que había en el exterior.

—Es él —dijo Viktor, señalando la silueta de un hombre que parecía observarles desde las tinieblas que poblaban el interior del edificio.

—¡Disparad! —ordenó Arkadiy, alzando la voz para que todos pudieran escucharlo —¡Disparad, maldita sea!

Y la noche se encendió, haciendo retroceder la oscuridad y ensordeciendo a todo aquél que estuviera a menos de cincuenta metros del lugar.

Tranquilo que hay historia para rato

Esto no ha hecho más que empezar...

Un saludo,

Arawna