Poesía

Pandora_6

Vuelo

Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.

Amar ... Pero, ¿quién ama? Volar ... Pero, ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.

Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otro como el granizo grave.

Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.

Triste instrumento alegre de vestir; apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.

Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de debatirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.

Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.

-Miguel Hernández-

1
infuwski

Romance sonámbulo

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas le están mirando
y ella no puede mirarlas.

          *

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

          *

Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los montes de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
dejadme subir, dejadme,
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.

          *

Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.

          *

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está mi niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!

          *

Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche se puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos,
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.


                                        Federico García Lorca
1 comentario moderado
Pandora_6

Herido de amor

Amor, amor,
que estoy herido.
Herido de amor huido,
herido,
muerto de amor.
Decid a todos que ha sido
el ruiseñor.
Bisturí de cuatro filos,
garganta rota y olvido.
Cógeme la mano, amor,
que vengo muy malherido,
herido de amor huido,
¡herido!
¡Muerto de amor!

-Federico García Lorca-

2
fedew

“dos manos de flores pendientes resumen la
burda escultura de exóticas formas que
brillan vendiendo a las brujas el
augusto signo de vida por muerte
leyendo en las líneas las miles de
veces que vences o gimes o lloras o ríes o
emprendes camino a un paso fijo que
lucha en la noche repeliendo los
viles ataúdes que esgrime el fracaso”
— Alejandra Pizarnik, Reminiscencias quirománticas

D

Este es mío. Por favor, si no os gusta no seáis muy implacables con la crítica, puesto que llevo muy poco tiempo escribiendo :D

El manto rosado del cielo, mudando su tapiz,
tornábase despacio a un azul infinito y vasto.
Insuflaba aire nuevo de lavanda y nostalgia, el jazmín
esa mañana. Villa de sueños y anhelos.

Detrás quedaron esos juegos infantiles,
príncipes y princesas emulaban muñecos
Piedras lanzadas por los raíles,
sobre el agua, ondas creamos con denuedo.

Desde lejos a escondidas, en un coche viejo
y con la nieve de la serranía captando el fotograma,
sabía que ya no haríamos más paseos a hurtadillas,
que ya no sonreirás más cuando furtiva tu mirada,
corre hacia la mía sobre el riachuelo claro.

Promesas en lo alto de una torre,
Descalzos nos sentamos sobre la acequia clara.
Cuán a gusto me encontraba cuando abierta,
tu mano, contra la mía en mi pecho se posaba.

Apeados del caballo y suspirando, frente al lago,
Postré mis dedos entre tus senos,
sabía que ya el viento sur de aquella década,
de aquellos golpes de Marzo
se verían ausentes, a años luz del firmamento.

Así el revisor cada mañana mira las manecillas
de su reloj, en la letanía de dos abuelos mecidos en sus sillas,
aquella vida que un día soñamos despiertos,
partía desde un tren con final de película Argentina.

Fernando Caballero Salmón

2 2 respuestas
B

#426 Tiene un aire a Kavafis que me gusta, y en MV hay varios grandes poetas, Pandora o Jazzman me vienen a la mente y también el chico que escribe como Robe (Extremoduro) no recuerdo su nick, en fin, yo no soy nadie pero te animo a seguir escribiendo y posteando, en este hilo o en el de escritura.

YaZzMaN

#426 No seré yo el que te diga que errores cometes, será un grande.

A partir del minuto 7:28.

"Cuando yo empecé a escribir yo era un joven barroco, como todos los jóvenes lo son, por timidez. El escritor joven sabe que lo que dice no tiene mucho valor y quiere esconderlo simulando ser un escritor del siglo XVII o un escritor del siglo XX. Pero yo no pienso en el XVII ni en el XX, simplemente de expresar lo que quiero y trato de hacerlo con las palabras habituales, porque sólo las palabras que pertenecen al idioma oral son las que tienen eficacia".

Os recomiendo a todos la entrevista, se aprende muchísimo.

Y ahora os dejo un poema de Leopoldo Maria Panero.

3
D

Gracias por haber leído mi composición y por la recomendación de Kavafis, Moixblau, no le conocía y tiene poemas muy bellos.

Seré autocrítico, por lo que visionaré con ojo audaz esa entrevista a Jorge Luis Borges, gracias también YaZzMaN.

Pandora_6

Delirio del incrédulo

Bajo la flor, la rama;
sobre la flor, la estrella;
bajo la estrella, el viento.
¿Y más allá?
Más allá, ¿no recuerdas? , sólo la nada.
La nada, óyelo bien, mi alma:
duérmete, aduérmete en la nada.
[Si pudiera, pero hundirme... ]
Ceniza de aquel fuego, oquedad,
agua espesa y amarga:
el llanto hecho sudor;
la sangre que, en su huida, se lleva la palabra.
Y la carga vacía de un corazón sin marcha.
¿De verdad es que no hay nada? Hay la nada.
Y que no lo recuerdes. [Era tu gloria.]
Más allá del recuerdo, en el olvido, escucha
en el soplo de tu aliento.
Mira en tu pupila misma dentro,
en ese fuego que te abrasa, luz y agua.
Mas no puedo.
Ojos y oídos son ventanas.
Perdido entre mí mismo, no puedo buscar nada;
no llego hasta la nada.

Roma. Enero, 1950. Hotel d'lnghilterra

-María Zambrano-

YaZzMaN

La hoja sigue en blanco
pero ya he escrito mi mejor poema,
el editor lleva diez días sin llamarme
pero hace nueve que le envié mi mejor poema,
el público tiene las manos en los bolsillos
pero ya he recitado mi mejor poema.
¿Cuándo se darán cuenta
de que el silencio es mi mejor poema?

4 1 respuesta
ogeuF

Mi soledad y yo hicimos un pacto,
no volver a pensar en ti.
Ni si quiera mencionar tu nombre,
lo que mi soledad no sabe
es que cuando ella duerme te nombro a gritos,
mi cuerpo pide tu calor, mis labios tus besos...
Sé que nunca más volveré a amar como te amé,
castraste mi corazón y te aseguraste
de que nadie más llegara a él.
Mi soledad te lo agradece ya que
hoy somos ella y yo

3 1 respuesta
D

#432 #431

Me gustan vuestros poemas y, siguiendo los dictados de Jorge Luis Borges de escribir con un lenguaje más natural, he compuesto este antes:

No me quejaré cuando con tu jarro al paso andes volteándome la cara,
no preguntaré porqué de tu reguero de leche cayendo me apartas el cuenco,
que acerco al tiempo que desciende por tu regazo si me das la espalda.

No escribiré versos cuando al albor naciente se canta a la amada
ni me desvelaré pensando en ti de madrugada,
ni culparé al amante del desamor que mata y siento,
ni cantaré, como los antiguos, en loor del lamento.

No pensaré en ti cuando callas, cuando pisas y cuando andas,
mas no despreciaré la simiente que germina en nuestra amistad
que cuido en pos de acariciar tu alma.

FCS

B

Glück, von deinen tausend Losen
eines nur erwähl ich mir,
was soll Gold? Ich liebe Rosen
und der Blumen schlichte Zier.

Und ich höre Waldesrauschen,
und ich seh ein flatternd Band -
Aug' in Auge Blicke tauschen,
und ein Kuß auf deine Hand.

Geben nehmen, nehmen, geben,
und dein Haar umspielt der Wind,
ach, nur das, nur das ist Leben.
Wo sich Herz zum Herzen find't.

Romance popular alemán.

Traducción casera:

Fortuna y alegría:
de entre tus millares de tómbolas,
que sólo para mí me la llevé.
¿Qué puede el oro? Yo amo las rosas
y de las flores, la genuina simpleza
de su recato.

Y oigo el susurro de los bosques,
y veo una cinta de pelo salir volando -
mirada contra mirada los ojos
intercambiando su atención
y un beso en tu mano.

Dar, recibir, recibir, y volver a dar.
Y tu cabello desata el viento y,
ah, solamente esto, sólo esto es
vida, el instante
Donde los corazones se encuentran.

Notas sobre la traducción: principalmente el tema de "Losen", que se refiere a "tickets de lotería". Obviamente ahí la imagen es la suerte, con el peso de la rueda de Boecio, claro está. Lo otro es el "umspielen", que se refiere casi a la idea de imitar. Como quedaba muy flojo traducirlo así en castellano ( "Y tu cabello imita el viento" ), pues preferí traducirlo por desatar, porque adhiere a la idea original de "umspielen" con tanta carga semántica no sólo con la imagen, sino también con el movimiento ("um" da la noción de un movimiento circular o alrededor de algo). Lo de "El instante" o "el punto", lo añadí, porque es lo que implica ahí ese "wo", y en castellano necesitamos eso (aunque el "wo" funciona como un pronombre adverbial de lugar, se usa también para expresiones temporales, lo cual a veces lo hace confuso) .

Pandora_6

Afterglow

Siempre es conmovedor el ocaso
por indigente o charro que sea,
pero más conmovedor todavía
es aquel brillo desesperado y final
que herrumbra la llanura
cuando el sol último se ha hundido.
Nos duele sostener esa luz tirante y distinta,
esa alucinación que impone al espacio
el unánime miedo de la sombra
y que cesa de golpe
cuando notamos su falsía,
como cesan los sueños
cuando sabemos que soñamos.

-Jorge Luis Borges-

D

Anoche me despedí así de la gente de mi Facebook.

Ayer nos vendían un Lunes triste, pero en cambio yo guardaba esta imagen de aquel Lunes misterioso en Ítaca, cuando se paró el tiempo sobre una postal vieja de mi cajón, donde el azul no existía, ni la tristeza, ni el tiempo ni los centros comerciales. Y aquí, en el oxímoron de mi alma vi:

Pompas de jabón,
surcando el océano.
Estelas de aviones,
hogueras sin fuego.

Trozos de papel
brotando del cielo.
Barcos de Orión,
cristales de hierro.

Caudales sin agua,
Balones de un niño
cosidos con plata,
telas sin lienzo.

Barracas de antaño
en cuidados paisajes.
Lunas de Marte,
reyes sin pajes.

Colgando en un foco
un ángel alado.
Se apagan las luces,
vacío el teatro, me agoto ...

y duermo,
sobre una aurora boreal apagada.

Buenas noches.

Fernando Caballero

2
Alatriste7

Bragas en la nevera
En verano guardabas
las bragas en la nevera.
Decías que era agradable
sentir al acostarte
el frescor helado de la tela.
Eso me gustaba de ti:
tan natural como follar a pelo.
Tan frágil que asustaba
enamorarse. Por si al fin
te rompías.

Pedro Andreu

2
Pandora_6

4
El mundo es el segundo término
de una metáfora incompleta,
una comparación
cuyo primer elemento se ha perdido.

¿Dónde está lo que era como el mundo?
¿Se fugó de la frase
o lo borramos?

¿O acaso la metáfora
estuvo siempre trunca?

-Roberto Juarroz-

20 días después
D

Completamente viernes

Por detergentes y lavavajillas
por libros desordenados y escobas en el suelo
por los cristales limpios, por la mesa
sin papeles, libretas ni bolígrafos,
por los sillones sin periódicos
quien se acerca a mi casa
puede encontrar un día
completamente viernes.

Como yo me lo encuentro
cuando salgo a la calle
y está la catedral
tomada por el mundo de los vivos
y en el supermercado
junio se hace botella de ginebra
embutidos y postre,
abanico de luz en el quiosco
de la floristería,
ciudad que se desnuda completamente viernes.

Así mi cuerpo
que se hace memoria de tu cuerpo
y te presiente
en la inquietud de todo lo que toca,
en el mando distancia de la música,
en el papel de la revista,
en el hielo deshecho
igual que se deshace una mañana
completamente viernes.

Cuando se abre la puerta de la calle,
la nevera adivina lo que supo mi cuerpo
y sugiere otros título para este poema:
completamente tú,
mañana de regreso, el buen amor,
la buena compañía.

García Montero, Luis, Completamente viernes, Tusquets, Barcelona, 1998

1
fedew

Desde mi cama
observo el techo,
dos mosquitos
buscan bronca
uno se acerca y molesta,
El otro se lo piensa
PUM!
Una palmada sorda..,
queda uno,
Y aun no se va
mi portatil ahora esta sumido
en el silencio
Y yo me he vuelto diminuto
reducido a observar,
esperando su movimiento.
Simplemente he pensado que te lo debia
contar
Cabron.

Poesia propia.

quebeC

Ando buscando libro de poesía, qué me recomendáis. He leído mucho a Lorca, Bécquer y Neruda.
Para no romper la dinámica del hilo, ahí van algunas de mis preferidas:

Poema 20, de Pablo Neruda
http://www.neruda.uchile.cl/obra/obra20poemas5.html

Rima XXIV, de Gustavo Adolfo Bécquer
http://www.ensayistas.org/curso3030/textos/poesia/dos.htm

Rima LIII
http://www.ensayistas.org/curso3030/textos/poesia/golondrina.htm

2
fedew

Armstrong y Coltrane nos acompañan.
Jazz and blues para quitarte la ropa
Miradas tontas sonrisas tontas
Empieza el toca toca.
De fondo Hendrix acaricia cuerdas
sex rock, mientras te acaricio a ti
once i have a good girl
chica tu eres mala,pero no me importa
te beso te muerdo
pelos de punta
empieza el juego.
Acelera la música Clapton y su guitarra
Y pierdo el ritmo con cocaine
a ver si con eso te basta.
Ahora la cama es la guerra
Te lo hago like a rolling Stone
Porque te has vuelto loca
Para… para..! no puedo me dices
Pero Kurt canta alto rape me
Y yo casi estoy en mi Nirvana
Llega el solo
All my love for you y acabo
Led zeppelin gozando juntos.

1
12 días después
Pandora_6

Destino

Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.
¡Ah! pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve

  • antes que lo devoren - ( cómplice, fascinado )
    igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.

-Rosario Castellanos-

1
V3NDETT4

Feelings

Oh! tú tan ostentoso como valioso
eres tu mi amor,
tan frágil y lujurioso,
rojo pasión.

Recuerda la letra de aquella canción,
que escribo y escribo,
sin hacerte mención.

Falacias escritas sin son,
lágrimas corridas
en cada hoja pedían perdón.

- El aburri -

1
kaosMC

Los que vivís seguros
En vuestras casas caldeadas
Los que os encontráis, al volver por la tarde,
La comida caliente y los rostros amigos:
Considerad si es un hombre
Quien trabaja en el fango
Quien no conoce la paz
Quien lucha por la mitad de un panecillo
Quien muere por un sí o un no.
Considerad si es una mujer
quien no tiene cabellos ni nombre
Ni fuerzas para recordarlo
Vacía la mirada y frío el regazo
Como una rana invernal
Pensad que esto ha sucedido:
Os encomiendo esas palabras.
Grabadlas en vuestros corazones
Al estar en casa, al ir por la calle,
Al acostaros, al levantaros;
Repetídselas a vuestros hijos.

Si esto es un hombre, de Primo Levi.

Obvio comentar a qué se refiere.

1
leonsegui

La otra tarde en una iglesia,
que era fiesta de guardar,
me dio un ataque de amnesia
no podía recordar
a quién coño fui a rezar.
Yo que siento por Jesús,
yo que siento por Jesús
repelús.
Imaginad mi problema,
cualquier otro sin mi fe,
con seguridad, blasfema
o se va a tomar café.
Pero yo no flaqueé,
no podía estar allí,
no podía estar allí
porque sí.

"He perdido la memoria",
le expliqué a un santo varón.
"Eche una jaculatoria
o una salve a mi intención,
tengo un lío del copón.
No comprendo, ay de mí.
No comprendo, ay de mí,
que hago aquí."

"Calma", me dijo el beato,
"por mi honor de sacristán,
rezaré a San Cucufato
y tus recuerdos volverán
o sus huevos sufrirán."
Y le ató al pobre un cordel,
y le ató al pobre un cordel.
¡Qué cruel!

Recuperé por entero,
gracias a su intercesión,
la memoria y un mechero
que no entraba en la oración.
¡Eso sí que es devoción!
Le quedaba además,
le quedaba además
mucho gas.

Le di lumbre a un monaguillo
y una hostia al sacristán,
y les vacié el cepillo
a San Cosme y San Damián,
recordando que mi plan
era entrar a aquel lugar,
era entrar a aquel lugar
a robar.

Tú que nunca vas al templo,
tú que estás en el error,
toma de mi historia ejemplo,
rectifica pecador
y recorre sin temor
los caminos del señor,
los caminos del señor.
¡Sí señor!

de Javier Krahe

kaosMC

¿Qué día es hoy?
¿Lunes?
Pero lunes ya fue
La semana pasada.

¿Martes?
Martes fue también el año pasado,
Fue martes como que hay Dios.

¿Miércoles?
El siglo pasado, según he sabido,
Cayó en miércoles.

¿Jueves?
Un jueves fue arada
Cartagena,
Un jueves fue incendiada
La biblioteca de Alejandría.
Imposible que no haya pasado
Ni siquiera un día desde entonces.

¿Viernes? ¿Sábado?
Yo ya oí hablar en cierta ocasión
De los días éstos,
No me vengan con historias.

¿Tal vez Domingo?
El tiempo anterior al génesis
Se llamaba domingo.
Lo recuerdo perfectamente.

Dios mío, todos los días han sido.
¿No nos ha quedado ni siquiera un día
Nuevo?

Marin Sorescu.

Pandora_6

Lo inefable
(En Cantos de la mañana, 1910)

Yo muero extrañamente... No me mata la Vida,
no me mata la Muerte, no me mata el Amor;
muero de un pensamiento mudo como una herida...
¿no habéis sentido nunca el extraño dolor

de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida,
devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?
¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida
que os abrasaba enteros y no daba un fulgor?...

¡Cumbre de los martirios!... Llevar eternamente
desgarradora y árida, la trágica simiente
clavada en las entrañas como un diente feroz!...

¡Pero arrancarla un día en una flor que abriera
milagrosa, inviolable!... ¡Ah, más grande no fuera
tener entre las manos la cabeza de Dios!

-Delmira Agustini-

fedew

Que tal viejito? Quiero subir lento y caer rápido, sentir profundo cada pálpito, escribir cualquier poema triste,
disparar al cielo por si un dios chalado existe.
Lo siento pero aun no he tenido fuerzas para visitarte y hace un año que ya no te escribo, pero todos los días de ti me acuerdo. Cuando me estreso recurro al arte,
Aunque en diferente formato.
Te pido que estés tranquilo, pues estoy cumpliendo lo que me pediste…, aunque me gustaría que estuvieras aquí ya que aun la cago.
Ahora que he crecido quiero preguntarte tantas cosas.
Joder me gustaría que vieras todo lo que escribo y dibujo, que veas cómo he mejorado a partir de lo que me enseñaste.
Subir rápido y caer lento, hacer las paces con el sufrimiento, dibujar solo por aburrimiento, dejar de sentir todo lo que siento.

Dedicado a mi padre.

2
jotkas

Acepto críticas aunque no os paséis que esto de la poesía no es cosa fácil y siempre da algo de vergüenza "publicarlo".

I smell thy hair,
I look to thine eyes,
I caress thy cheeks,
I kiss your lips.

And I steal your heart,
Which I’ve been trying to hunt,
The one that I am haunted of.

Y uno en catalán (espero que no haya ningún problema).

Enyoro la teva veu i el teu caminar
que em feien conèixer Barcelona.
Enyoro els teus ulls i la teva boca
que em feien somriure.
Enyoro els teus cabells i les teves carícies
que feien volar el temps.
Enyoro els teus llavis i el teu tacte
que m'ensenyaven a viure.

PD: He leído algunos poemas de usuarios que me han gustado mucho, así que ánimo a todos los que empecéis, queréis empezar o ya llevéis un tiempo escribiendo!!

2 1 respuesta