#120 Ilumíname más, ¿me dices en qué thread se habla de esto?
La verdad es que la poesía que has puesto de la chavalilla está bien. Al blog de Luna Miguel le he echado un ojo y ha confirmado lo que ya sospechaba: jóvenes que se creen demasiado guays e incomprendidos, jugando a ser poetas malditos decimonónicos.
Tendré que investigar a ver si sale algo bueno de esto.
Despues de un tiempo
Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma, y uno aprende que el amor no significa acostarse y una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender...
Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas,
y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes...
y los frutos tienen una forma de caerse en la mitad.
Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calor del sol quema.
Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar,
que uno realmente es fuerte,
que uno realmente vale, y uno aprende y aprende...
y con cada día aprende.
Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.
Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas.
Con el tiempo te das cuenta de que si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.
Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos, tarde o temprano se verá rodeado sólo por de amistades falsas.
Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida.
Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es solo de almas grandes.
Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.
Con el tiempo te das cuenta que aunque seas feliz con tus amigos, algún día llorarás por aquellos que dejaste ir.
Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.
Con el tiempo te das cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser humano, tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones o desprecios multiplicadas al cuadrado.
Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen ocasionará que al final no sean como esperabas.
Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.
Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado, añorarás terriblemente a los que ayer estaban contigo y ahora se han marchado.
Con el tiempo aprendes que intentar perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas, ante una tumba, ya no tiene ningún sentido.
Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo...
Jorge Luis Borges
Hace unos días pensaba colgar una letra de Nacho Vegas, conocido músico, escritor y chapero.
Pero hoy vengo a romper una lanza por las nuevas generaciones. Ya sabéis, enterrad a vuestros dioses y eso. Me flipa mucho.
I’m livin’ in the 21st century
Doin’ something mean to it
Do it better than anybody you ever seen do it
Screams from the haters, got a nice ring to it
I guess every superhero need his theme music
No one man should have all that power
The clock’s tickin’, I just count the hours
Stop trippin’, I’m trippin’ off the power
(21st century schizoid man)
The system broken, the schools closed, the prisons open
We ain’t got nothin’ to lose, ma’f-cka, we rollin’
Huh? Ma’f-cka, we rollin’
With some light-skinned girls and some Kelly Rowlands
In this white man’s world, we the ones chosen
So goodnight, cruel world, I see you in the mornin’
Huh? I see you in the mornin’
This is way too much, I need a moment
No one man should have all that power
The clock’s tickin’, I just count the hours
Stop trippin’, I’m trippin’ off the power
‘Til then, f-ck that, the World’s ours
And then they (Go)
And then they
And then they (Go)
And then they (21st century schizoid man)
F-ck SNL and the whole cast
Tell ‘em Yeezy said they can kiss my whole ass
More specifically, they can kiss my asshole
I’m an asshole? You n-ggas got jokes
You short-minded n-ggas’ thoughts is Napoleon
My furs is Mongolian, my ice brought the goalies in
Now I embody every characteristic of the egotistic
He know, he so, f-ckin’ gifted
I just needed time alone, with my own thoughts
Got treasures in my mind but couldn’t open up my own vault
My childlike creativity, purity and honesty
Is honestly being prodded by these grown thoughts
Reality is catchin’ up with me
Takin’ my inner child, I’m fighting for it, custody
With these responsibilities that they entrusted me
As I look down at my dia-mond-encrusted piece
N-gga, no one man should have all that power
The clock’s tickin’, I just count the hours
Stop trippin’, I’m trippin’ off the power
‘Til then, f-ck that, the World’s ours
And then they (Go)
And then they
And then they (Go)
And then they
And then they (Go)
And then they (21st century schizoid man)
Colin Powells, Austin Powers
Lost in translation with a whole f-ckin’ nation
They say I was the obamanation (abomination) of Obama’s nation
Well, that’s a pretty bad way to start the conversation
At the end of day, goddammit, I’m killin’ this sh-t
I know damn well y’all feelin’ this sh-t
I don’t need yo’ p-ssy, bitch, I’m on my own d-ck
I ain’t gotta power trip, who you goin’ home with?
How ‘Ye doin’? I’m survivin’
I was drinkin’ earlier, now I’m drivin’
Where the bad bitches, huh? Where ya hidin’?
I got the power, make yo’ life so excitin’ (So excitin’)
Now this would be a beautiful death
Jumpin’ out the window
Lettin’ everything go
Lettin’ everything go
N-now-now this would be a beautiful death
Jumpin’ out the window
Lettin’ everything go
Lettin’ everything go
Now this would be a beautiful death
Jumpin’ out the window
Lettin’ everything go
Lettin’ everything go
You got the power to let power go
"Hay cuatro viejas en mi comedor, gritando como locas y esperando a que el alcalde salga de la iglesia para criticar a su nueva esposa y a su corte de honor, desde la ventana. Han encendido todas las luces de la casa. "
edit:
Poesia del paracaidista emo
Un dia de verano salté desde el avión
Volando entre las nubes que parecen de algodón
Abrí el paracaidas a mil Kilometros por hora
Que pequeño es el planeta, que bien estoy ahora
Los campos desde aqui son cuadrados de colores
Como un edredon bordado de flores
Pero no tardé mucho en ver de cerca la tierra
Que mundo mas sucio, que vida mas perra
edit 2:
Alden Nowlan "He attempts to love his neighbours"
Os dejo un poema muy chulo que me ha hecho partirme el churro:
Alden Nowlan: "He attempts to love his neighbours"
My neighbours do not wish to be loved.
They have made it clear that they prefer to go peacefully
about their business and want me to do the same.
This ought not to surprise me as it does;
I ought to know by now that most people have a hundred things
they would rather do than have me love them.
There is a television, for instance; the truth
is that almost everybody,
given the choice between being loved and
watching TV,
would choose the latter. Love interrupts
dinner,
interferes with mowing the lawn, washing the car
or walking the dog. Love is a telephone
ringing or a doorbell
waking you moments after you’ve finally
succeeded in getting to sleep.
Para quien no sepa ingles dejo la traduccion por aki:
Mis vecinos no desean ser amados.
Han dejado muy claro que prefieren
dedicarse en paz
a sus asuntos y quieren que yo haga lo mismo.
Esto no debería sorprenderme tanto;
ya debería saber que la mayoría de la gente tiene
cientos de cosas
mejores que hacer que dejarse amar por mí.
Está la televisión, por ejemplo. La verdad
es que casi todo el mundo,
si le dan a elegir entre ser amado y
mirar la tele,
escogería lo segundo. El amor interrumpe
la cena,
interfiere con el cuidado del jardín, con lavar el coche,
o sacar a pasear al perro. El amor es un teléfono
que suena o un timbre
que te despierta en cuanto
has conseguido conciliar el sueño.
Como primer contacto en este foro y al ser 24 de Febrero, comparto con vosotros este poema de Rosalía de Castro
Como primer contacto en este foro y al ser 24 de Febrero, comparto con vosotros este poema de Rosalía de Castro : LOS TRISTES
De la torpe ignorancia que confunde
lo mezquino y lo inmenso;
de la dura injusticia del más alto,
de la saña mortal de los pequeños,
¡ no es posible que huyáis ! cuando os conocen
y os buscan, como busca el zorro al hambriento
a la indefensa tórtola en los campos;
y al querer esconderos
de sus cobardes iras, ya en el monte,
en la ciudad o en el retiro estrecho,
¡ ahí va !, exclaman, ¡ ahí va !, y allí os insultan
y señalan con íntimo contento
cual la mano implacable y vengativa
señala al triste y fugitivo reo
Cayó por fin en la espumosa y turbia
recia corriente, y descendió al abismo
para no subir más a la serena
y tersa superficie. En lo más íntimo
del noble corazón ya lastimado,
resonó el golpe doloroso y frío
que ahogando la esperanza
hace abatir los ánimos altivos,
y plegando las alas torvo y mudo,
en densa niebla se envolvió su espíritu.
Vosotros, que lograsteis vuestros sueños,
¿ qué entendéis de sus ansias malogradas ?
Vosotros, que gozasteis y sufristeis,
¿ qué comprendéis de sus eternas lágrimas ?
y vosotros, en fin, cuyos recuerdos
son como niebla que disipa el alba,
! qué sabéis del que lleva de los suyos
la eterna pesadumbre sobre el alma !
Cuando en la planta con afán cuidada
la fresca yema de un capullo asoma,
lentamente arrastrándose entre el césped,
le asalta el caracol y la devora.
Cuando de un alma atea,
en la profunda oscuridad medrosa
brilla un rayo de fe, viene la duda
y sobre él viene la duda
y sobre él tiende su gigante sombra.
En cada fresco brote, en cada rosa erguida,
cien gotas de rocío brillan al sol que nace;
mas él ve que son lágrimas que derraman los tristes
al fecundar la tierra con su preciosa sangre.
Henchido está el ambiente de agradables aromas,
las aguas y los vientos cadenciosos murmuran;
mas el siente que rugen con sordo clamoreo
de sofocados gritos y de amenazas mudas.
¡ no hay duda ! De cien astros nuevos, la luz rediante
hasta las más recónditas profundidades llega;
mas sus hermosos rayos
jamás en torno suyo rompen la bruma espesa.
De la esperanza, ¿ en dónde crece la flor ansiada ?
Para él, en dondequiera al retoñar se agosta,
ya bajo las escarchas del egoismo estéril,
o ya del desengaño a la menguada sombra.
¡ Y en vano el mar extenso y las vegas fecundas,
los pájaros, las flores y los frutos que siembran !
Para el desheredado, solo hay bajo el cielo
esa quietud sombría que infunde la tristeza.
Cada vez huye más de los vivos,
cada vez habla más con los muertos
y es cuando nos rinde el cansancio
propicio a la paz y al sueño,
el cuerpo tiende al reposo,
el alma tiende a lo eterno.
Así como el lobo desciende al poblado,
si acaso en la sierra se ve perseguido,
huyendo del hombre que acosa a los tristes,
buscó entre las fieras el triste un asilo.
El sol calentaba su lóbrega cueva,
piadosa velaba su sueño la luna
el árbol salvaje le daba sus frutos,
la fuente sus aguas de grata frescura.
Bien pronto los rayos del sol se nublaron,
la luna entre brumas veló su semblante,
secóse la fuente, y el arbol nególe,
al par que su sombra, sus frutos salvajes.
Dejando la sierra buscó en la llanura
de otro árbol el fruto, la luz de otro cielo;
y a un río profundo, de nombre ignorado,
pidióle aguas puras su labio sediento.
¡ Ya en vano !, sin tregua siguióle la noche,
la sed que atormenta y el hambre que mata;
¡ Ya en vano !, que ni árbol, ni cielo, ni río,
le dieron su fruto, su luz, ni sus aguas.
Y en tanto el olvido, la duda y la muerte
agrandan las sombras que en torno le cercan,
allá en lontananza la luz de la vida,
hiriendo sus ojos feliz centellea.
Dichosos los mortales a quien la fortuna
fue siempre propicia... ¡ Silencio !, ¡ silencio !,
si veis tantos seres que corren buscando
las negras corrientes del hondo Leteo.
Siete gritos, siete sangres,
siete adormideras dobles,
quebraron opacas lunas
en los oscuros salones.
Lleno de manos cortadas
y coronitas de flores.
El mar de los juramentos
resonaba no sé dónde.
Muerto de amor. Un romance cubista que adelanta su posterior trayectoria como escritor ("Poeta en NY").
#123 Eso es "Power" de Kanye West.
A mí me gusta esto por ejemplo:
#129 Sí que lo es. Menudo titán el negro, aunque ya no se marque los skits de los primeros discos.
La Tribu también son muy cojonudos. Que portadaza, además. Ese disco me da vidilla.
En otro orden de cosas; hinco la rodilla ante J y su genio, igual que la hincan ellos.
Yo, poeta decadente,
español del siglo veinte,
que los toros he elogiado,
y cantado
las golfas y el aguardiente...,
y la noche de Madrid,
y los rincones impuros,
y los vicios más oscuros
de estos bisnietos del Cid:
de tanta canallería
harto estar un poco debo;
ya estoy malo, y ya no bebo
lo que han dicho que bebía.
Porque ya
una cosa es la poesía
y otra cosa lo que está
grabado en el alma mía...
Grabado, lugar común.
Alma, palabra gastada.
Mía... No sabemos nada.
Todo es conforme y según.
"Dijiste que escaparíamos juntos.
Lo recuerdo.
Maldita sea, lo recuerdo como si fuera ayer.
Lo dijiste, lo dijiste, lo dijiste.
Veríamos anochecer.
Cenaríamos y beberíamos.
Follaríamos hasta que todo se mojara.
Y entonces, tumbados en la cama,
nos miraríamos.
Y a pesar de haberlo hecho,
nuestros ojos lo repetirían de una forma más intensa.
Más real.
Volvería a acariciar tu oreja con mi iris,
a besar tu cuello con mis pupilas.
La luna nos descubriría.
Y te diría que te quiero.
Te quiero.
Y te besaría de nuevo.
Bajaría a tus muslos y los lamería.
Y te reirías.
Subiría a tu ombligo.
A tus tetas.
Sonreirías.
Me sonreirías a mí.
A nadie más.
Porque lo dijiste.
Dijiste que eso nunca se acabaría.
No dejes que se acabe.
No quiero que se acabe.
Lo dijiste, lo dijiste, lo dijiste."
Pessoa, un grande incluso en lo más breve:
"El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor,
el dolor que en verdad siente."
Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincon de aquel mi huerto florido y encalado,
mi espiritu errará, nostalgico.
Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.
Juan Ramón Jiménez
De Ángel González, parece mentira que el hombre lleve ya cuatro años en el otro barrio y es como si fuese ayer:
Pastor de vientos, desde
los infinitos horizontes
acuden los rebaños a tus manos.
Seguro el porvenir, miras el ancho
paisaje de colinas, esperando
la brisa que te traiga
aquel aroma dócil a tomillo
o el hondo olor a bosque del invierno.
La lluvia viene luego, infatigable,
y se acuesta a tus pies formando charcos
que emigran hacia el cielo en el verano.
Y por el aire bajan
pájaros y perfumes, hojas secas,
mil cosas
que tú dejas o guardas con mirada profunda.
Cada día te trae una sorpresa,
y tú cantas,
pastor,
cantas o silbas
a las altas estrellas también tuyas.
#132 Me encanta Pessoa. Posiblemente el mejor caso de trastorno de personalidad múltiple de la literatura. Tienes mi gratitud.
Yo os dejo una canción que al fin y al cabo es un poema. Probablemente la canción que más deprime, pero también la canción que más me inspira. Dejo primero la versión original del poema y luego un intento de traducción por mi parte:
La traducción:
Bueno, sé que es un poco pachangera la traducción, pero es lo que he podido así en un ratejo.
#136 Me debes una respuesta. La verdad es que guardaba esta canción para el tema "ciudad y literatura", pero hay tantísimos ejemplos que es igual.
Los niños que se mueren
pueden elegir entre saltar durante el día sobre camas de
hormigón dulce, o comerse las sábanas muy lento, con
los ojos cerrados y felices.
El privilegio de la franela. Dos centésimas de miedo para
que suelten su mano: por la avenida se agarran de la
punta de mis dedos, mordiéndome, mamá.
Ya no tengo piernas y canto muy bajito, buscando en un lugar
cerca de mi padre, así que ellos me hacen compañía
antes de llegar a casa.
Qué alegría en el vestíbulo: soy tan blandita que no puedo
morir.
Tengo amigos sin sueño ni pijama. Huelen a víspera de
festivo, y convierten los termómetros en un cuento de
buenas noches, y han muerto y sin embargo
confían en enero igual que en las ventanas y la voz de la
nieve.
Así es la vida de los niños que se mueren. Acolchada. Muy
dulce. Es tan bello extinguirse siendo niño...
Elena Medel
Crecí como crece el trigo
pero no llegué a ser pan.
Corrí como corre el agua
pero no llegué a ser mar.
Escribí como un poeta
sin dar a nadie que hablar.
Sentí tanto cuanto digo
que no pude sentir más.
Y soñé...¡Lo soñé todo,
y no lo supe expresar!
JOSE MARIA JIMENEZ RAMOS
Quizá el mejor poeta de lo que llega, David Leo García.
Dígame un color. El verde. Otro. El verde.
Una parte de la casa. El aire.
Una pregunta. La pregunta. Un escritor.
El misterio. ¿Qué asocia con un pájaro?
El misterio. ¿Y con un pájaro?
La infancia. ¿Y con qué césped?
La infancia. Dígame un color.
No lo sé. Un país. Casi todos.
Una enfermedad. Todas salvo la mía.
A qué ha venido aquí. Las… ya sabe,
las… qué le voy a decir, ya sabe,
lo de siempre.
Un instrumento de cuerda. El pentagrama.
Una parte del cuerpo. Los pulmones.
Una parte de la casa. El deterioro.
¿Un motivo para vivir? Alguno, el deseo.
¿Una enfermedad? La enfermedad.
¿Una cita célebre? “Claro que sí”.
¿Un motivo? Para morir. ¿Un motivo
para morir? Ninguno,
tal vez. El deseo.
"La lluvia"
El sol se fue dejando la esperanza
de volver a encotrarte
cuando vuelva mi alma
De mirar al cielo
ver la intensa lluvia
y recordar siempre
que tú eres mi luna.
#141 Ése poema lo tuve en el perfil y creo q lo he puesto por aquí alguna vez. Aunque David Leo Garcia me parece el enésimo Tao Lin de Malasaña promocionado por Mondadori, ésa composición me encanta.
Ya que estamos, dejo algo que le hizo Kerouac a Ginsberg.
Poem dedicated to Allen Ginsberg
-prap-rot-rort-
mort-port-lort-snort
-pell mell-rhine wine-
roll royce-ring ming-
mock my lot-roll my doll-
pull my hairline-smell my kell-
wail my siren-pile my ane-
loose my shoetongue-sing my aim-
loll my windmoll-roll my
luck-
lay my cashier gone amuk-
suck my lamppole, raise the bane,
hang the traitor
inside my brain
Fill my pail well,
ding my bell, smile for the ladies,
come from hell
#143 Promocionado por Mondadori?
Primeramente, te diré que David es de los pocos poetas que conozco que tienen premios sin amiguismos. Aparte de eso, y sabiendo que los premios no son indicativo de nada, te aconsejo que leas poesía actual en español y compares con este chico.
Supongo que la poesía tabién es cuestión de gustos, pero a veces la calidad es demasiado palpable como para decir ese tipo de cosas.
Si te refieres a otra cosa, bueno, no sé qué tiene que ver David con Tao Lin ni con Mondadori. Ni con Malasaña, de paso.
Respuesta
Quisiera que tú me entendieras a mí sin palabras.
Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente.
Que tú me entendieras a mí sin palabras
como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.
Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte,
hace ya mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes.
Revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible,
la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.
Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve.
Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma,
yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese.
Criatura también de alegría quisiera que fueras,
criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.
Si ahora yo te dijera que había que andar por ciudades perdidas
y llorar en sus calles oscuras sintiéndote débil,
y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros,
y sentirte hecho de aire y de nube y de hierba muy verde...
Si ahora yo te dijera
que es tu vida esa roca en que rompe la ola,
la flor misma que vibra y se llena de azul bajo el claro nordeste,
aquel hombre que va por el campo nocturno llevando una antorcha,
aquel niño que azota la mar con su mano inocente...
Si yo te dijera estas cosas, amigo,
¿qué fuego pondría en mi boca, qué hierro candente,
qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos?
Y ¿cómo saber si me entiendes?
¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos?
¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte?
¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar a tu noche la luna,
poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?
Sin palabras, amigo; tenía que ser sin palabras como tú me entendieses.
De "Alegría", José Hierro.
Siempre noche
El perro guía al ciego
pero, quién guiará al perro
cuando sus ojos estén casi muertos?
Y un gato ríe
desde cualquier tejado
al ver a aquel perro ciego.
El gato veía a borrachos
a putas cobrando
más de la cuenta
y vió a su gata
en el suelo muerta.
El perro solo veía noche
siempre noche.
El gato envidió al perro
y se arrancó los ojos
pero siempre escuchaba gritos,
llantos y las risas burlonas
de sus amigos gatos.
El maldito gato
le preguntó al perro
por qué diablos le iba
tan bien la vida si era un perro ciego.
El perro abrió los ojos
y le dijo: No soy ciego,
me gusta vivir en la noche eterna.
LAS GRANDES MUJERES
En las grandes mujeres reposó el universo.
Las consumió el amor, como el fuego al estaño,
a unas; reinas, otras, sangraron su rebaño.
Beatriz y Lady Macbeth tienen genio diverso.
De algunas, en el mármol, queda el seno perverso.
Brillan las grandes madres de los grandes de antaño.
Y es la carne perfecta, dadivosa del daño.
Y son las exaltadas que entretejen el verso.
De los libros las tomo como de un escenario
fastuoso -¿ Las envidias, corazón mercenario ?
Son gloriosas y grandes, y eres nada, te arguyo.
ALFONSINA STORNI.
¿Por qué callas, dejando al pensamiento
sin voz, y sin palabras a los sentidos?
¿No ves que cuando siembras el silencio
preparas la cosecha del olvido?
José Bergamín.
http://internettrash.com/users/v4vendetta/jmf_ny.html
uno de mis poetas favoritos, Albert Pla hizo un disco con algunos de sus poemas.
CHATHAM SQUARE
He estado en muchos sitios. Todos ellos
guardaban algo malo para mí,
como guarda la nube su relámpago.
Pasé por las ciudades. Por los pueblos.
Por casas que crecían junto al trigo.
Ninguna voz sin daño me detuvo.
Así me acostumbré a caminar solo
y odiar a los que encuentro en torno mío.
El whisky únicamente ahora es mi amigo.
a veces puede ser un parecer un poco machista, pero bueno, todos tenemos sentimientos que no pueden ser muy justos ni muy racionales de vez en cuando
Creo que no lo han puesto por ahí arriba, pero también hay un poema de Kavafis, que me encanta.
ÍTACA.
Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca
debes rogar que el viaje sea largo,
lleno de peripecias, lleno de experiencias.
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Posidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Posidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.
Debes rogar que el viaje sea largo,
que sean muchos los días de verano;
que te vean arribar con gozo, alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas.
Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,
y comprar unas bellas mercancías:
madreperlas, coral, ébano, y ámbar,
y perfumes placenteros de mil clases.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender, y aprender de quienes saben.
Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:
llegar allí, he aquí tu destino.
Mas no hagas con prisas tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,
rico de cuanto habrás ganado en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ellas, jamás habrías partido;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.
La guitarra
hace llorar a los sueños.
El sollozo de las almas
perdidas
se escapa por su boca
redonda.
Y como la tarántula,
teje una gran estrella
para cazar suspiros,
que flotan en su negro
aljibe de madera.
1924
Federico García Lorca
Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.
Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.
Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,
no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.
Federico García Lorca
