Presentamos el Journal of Justice

Saludos! Soy Shawn “Babagahnoosh” Carnes, Lead Creative Designer en Riot Games. Estamos orgullosos de presentar una nueva edición de nuestras introducciones de los campeones de la liga conocida como “Champion Judgements”. Gracias a vuestro feedback y sugerencias, hemos decidido cambiar el título de la sección de Evaluación a Judgements. El enunciado anterior era un poco desconcertante dado que muchos usuarios acudieron a la historia en busca de información referente a la jugabilidad. Creemos que el nuevo título atraerá tanto a los entusiastas de las tradiciones como a los del juego. Muchas gracias por ayudarnos y apoyarnos con el progreso de la Primera Temporada.

En esta ocasión, echaremos un ojo al Judgement de Vladimir, el segador carmesí. Espero que disfrutéis con él.

JUDGEMENT DE CAMPEÓN

Candidato: Vladimir
Fecha: 27 de julio, 20 CLE

OBSERVACIÓN

Vladimir se mueve con paso decidido, seguido por la impresionante estela que forman su túnica y su largo cabello mientras, con grandes zancadas, se encamina velozmente hacia su objetivo. El eco de los calcañales de sus lustrosas botas repica contra las paredes de mármol de la Academia de la Guerra, un clamor extraño en el, por lo demás, opresivo silencio. Sus ojos divisan su destino frente a él, una gran puerta de piedra.

El comportamiento regio de nuestro invitado es una estratagema, una trampa para quienes son lo bastante necios como para no mirar más allá de las apariencias. El cabello perfectamente peinado, el atuendo extravagante, las uñas recortadas con manicura... estos indicios de nobleza son todos falsos. Quien es realmente perceptivo no se dejará engañar por esta mascarada. Ni sus rasgos crueles y angulosos ni las joyas de aspecto siniestro, pero a la vez principesco, dejan lugar a dudas: se trata de un depredador.

Vladimir se detiene un instante al llegar y paladea el momento. Admira la belleza de la artesanía con ojos volubles y codiciosos. En el relieve del arco de mármol montan guardia un par de panteras, la esbeltez de cuyas formas testimonia con claridad la destreza del artista. Una inscripción sobre ellas anuncia su destino: “El verdadero enemigo aguarda dentro”. Alarga el brazo para acariciar la piedra pulida. Las puertas se separan bajo su contacto y se abren en silencio. Tras ellas aguarda la negrura. Vladimir se pasa la lengua por los finos labios y entra como una flecha.

REFLEXIÓN

Vladimir aguardaba, erguido en la oscuridad de la Cámara de los reflejos. Durante un instante no hubo más que silencio y los latidos expectantes de su corazón. Entonces sonó un susurro.

–Vladimir, hijo mío –dijo una voz desde la oscuridad. La reconoció al instante y al hacerlo se le pusieron todos los pelos de punta. De las tinieblas salió caminando otra figura, de estatura similar a la suya pero ataviada con la sencilla túnica de un monje. Solo la enfermiza palidez de su piel rivalizaba con la blancura de su cabello ceniciento. Sus ojos eran por entero de color carmesí.

–¿Dimitri? –preguntó Vladimir, incrédulo–. Pero, maestro, estás muerto. Yo te maté.

La figura echó la cabeza hacia atrás y aulló a carcajada viva.
–Yo no puedo morir, Vladimir. Formo parte de ti. –Y como en respuesta a estas palabras, el cuerpo del monje se disolvió transformado en una fina neblina roja. El metálico olor de la sangre invadió el aire. Vladimir cerró los ojos e inhaló profundamente. El cálido vapor lo bañó con su acogedor abrazo.

El sonido de una respiración brusca y trabajosa lo sacó de sus ensoñaciones. Sus ojos se abrieron de repente y vieron ante sí un claro en un sereno bosque. Su corazón cabalgaba como un caballo desbocado. A sus pies yacían dos figuras entrelazadas, la una inmóvil, la otra aún respirando, pero ambas empapadas en sangre. Vladimir se miró a sí mismo, lleno de asombro. Era un muchacho de no más de quince años. Su mano derecha atenazaba un cuchillo de caza con fuerza mortal. Tanta, de hecho, que la empuñadura lo había cortado. Sus finos ropajes estaban manchados de escarlata por todas partes. Conocía aquel momento. Eran sus compañeros de juegos. Los primeros.

La figura mutilada se le acercó reptando. Lo miraba con una mezcla de tristeza y perplejidad. La expresión se transformó en odio. Una mano salió despedida como un dardo hacia delante y lo agarró por la bota. Vladimir retrocedió, se zafó de ella y se apartó unos pasos del muchacho agonizante. El chico abrió la boca como si se dispusiera a gritar, pero ninguna palabra salió de allí. En su lugar, un chorro de sangre roció la arena del suelo. Extendió un dedo acusador hacia su asesino. Vladimir soltó el cuchillo y la oscuridad se apoderó de él.

Un momento después se encontraba junto a un camino de montaña, a la sombra de una gran estructura. Frente a él, clavado en una estaca, yacía un cadáver blanqueado. Debajo, un estanque de sangre, tallado en la roca con herramientas primitivas. Levantó la mirada y se cubrió el curtido rostro con una mano. El camino que se abría ante él contenía cerca de una docena de figuras similares más, colocadas a intervalos regulares. Volvió a sentir la ya familiar agitación de su pulso. La emoción ahogó cualquier temor que pudiera sentir y lo hizo ascender.

Mientras vagaba por los salones de aquella ancestral estructura, guiado por un rastro de cadáveres, Vladimir notó que su emoción iba creciendo. Finalmente llegó a una gran sala. A su alrededor colgaban varios cadáveres, cuya sangre se vertía poco a poco sobre unas piletas que había debajo. Frente a la espeluznante escena se encontraba de pie un monje cubierto por una túnica, con el cabello blanco pulcramente peinado hacia atrás. Sus ojos de color rojo sangre brillaban de manera amenazante en su rostro pálido e impasible mientras llamaba con un gesto al fascinado viajero.

Vladimir se acercó sin pestañear, hipnotizado por el espectáculo, con los ojos clavados en el hombre que tenía delante. El monje le devolvió la mirada con curiosidad.

–¿Es que no tienes miedo, muchacho? –preguntó con interés. Vladimir sacudió la cabeza sin pronunciar palabra y sin apartar los ojos un solo instante.

–Ya veo lo que eres –continuó el monje–. Un presagio, hijo mío. Un Segador carmesí, que viene a recoger la cosecha. –Esbozó una sonrisa siniestra, a la que siguió un repique de carcajadas–. ¿Cómo te llamas, pequeño?

–Vladimir –balbució el confundido joven.

–Ahora estás a mi cargo, Vladimir –repuso el viejo con una sonrisa–. No me decepciones.

Vladimir miró profundamente a los ojos de su mentor. La imagen hizo que se le helara la sangre en las venas. Había matado a aquel hombre. Se había apoderado de su sangre. Y el propio Dimitri se lo había pedido. Había amenazado con matarlo si no lo hacía. A su alrededor, volvió a hacerse la oscuridad, y se quedó solo con el fantasma de su maestro. El monje cruzó los brazos sobre el pecho.
–¿Por qué quieres unirte a la Liga, Vladimir? –preguntó con tono expectante.

–Para honrar mi noble casa y perfeccionar mis habilidades –respondió Vladimir al instante.

Una sonrisa divertida afloró a las facciones de la aparición.
–¿Por qué quieres unirte a la Liga, Vladimir? –repitió.

–Para luchar por la gloria de Noxus, mi patria –respondió Vladimir, vacilante.

La expresión alegre de Dimitri se desvaneció. Parecía decepcionado.
–¿Por qué quieres unirte a la Liga, Vladimir? –dijo de nuevo.

El rostro de Vladimir se ensombreció.
–Necesito matar –respondió, más lentamente esta vez.

El viejo monje asintió.
–¿Qué te parece exponer tu mente desnuda? –preguntó

Vladimir enseñó los dientes.
–Liberador, la verdad –fue su contestación. Y como a modo de respuesta, la puerta que había dejado atrás se abrió de par en par y

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#11 Ami no me digas, yo hize C&P XD

Juicio de la Liga - Galio

Candidato: Galio
Fecha: 10 de agosto, 20 CLE

OBSERVACIÓN

Galio tiene un semblante como si estuviese absorto. Este gesto podría hacernos pensar que la gran bestia se ha quedado muda. Sus gestos faciales, en especial la exagerada prominencia de su enorme mandíbula confieren a la gigantesca gárgola el aspecto de un simplón. Este aspecto resulta engañoso de forma intencionada, mágicamente forjado para hacer que el rival se confíe y piense que su mente es torpe, aunque lo que él hace realmente es estudiar con atención lo que tiene frente a sí. Todo lo que importa es la doble puerta, y el signo que se encuentra sobre ella.

“El verdadero enemigo aguarda dentro”.

Galio asiente con complicidad, pero después no se mueve. Su figura es literalmente escultural.

Tras una larga pausa, vuelve a la vida y avanza pesadamente hacia la puerta. Unas alas grandes y poderosas se despliegan y baten con suavidad contra la quietud del aire, impulsando a la gárgola con un silbido no tan suave. Se mueve con la elegancia se un ser hecho de piedra y metal.

Las puertas se abren y revelan la intensa oscuridad de su interior. Las panteras grabadas de obsidiana que flanquean la entrada señalan a Galio el camino. Muestra su agradecimiento a sus hermanas pétreas.

REFLEXIÓN

Galio supo dónde estaba con una iluminación repentina. Era del todo imposible que llegara a olvidar este lugar. El claro estaba rodeado por un espeso bosquecillo de árboles frutales. En medio del claro estaban los huesos de Durand, descoloridos tras estar innumerables días a la intemperie. Podía oler los melocotones y las cerezas madurando en las ramas.

Galio aborrecía este olor, el hedor de fruta dulce desarrollándose, madurando y pudriéndose en un ciclo interminable le recordaban su fracaso por salvar a Durand, su creador. No había sido capaz de proteger a su maestro de los asesinos noxianos que le habían tendido una emboscada, y este fue el lugar donde después guardó una vigilia de penitencia durante años.

Ojalá me hubiesen matado a mí. Lo pensaba ahora del mismo modo que entonces, pero esta vez sabía que algo había cambiado. Un pensamiento farsante e inoportuno mientras el suyo propio avanzaba hacia su conciencia.

No, no es verdad.

Galio se incorporó, intentando librar su cabeza de esta idea intrusa. Sabía que era imposible que estuviese verdaderamente allí, pero todo parecía real. El aroma dulzón de la fruta aumentaba su ansiedad. ¿Era este en verdad el juicio?

“Lo es, Galio de Demacia”. La voz de Yordle, chillona pero potente, pertenecía a una mujer.

Una cara familiar se sentaba en un tocón cercano. Reconoció a la mujer Yordle, aunque no llevaba puesto lo mismo que él recordaba, cuando se encontraron por primera vez en este mismo lugar. Llevaba la armadura de un guerrero demaciano. Ahora sabía que la Yordle era Poppy, aunque cuando la vio por primera vez no conocía su nombre. En aquel entonces nunca habló con ella; de hecho, ni siquiera le hizo saber que era consciente de su presencia. Poppy había visto a Galio en el claro, pero actuó en todo momento como si pensase que se trataba de una simple estatua inanimada.

“Eres Poppy”. Galio habló escogiendo cuidadosamente sus palabras. “Te conozco. Te conocí antes de que te unieras a la Liga. Te vi. Aquí”.

La chica Yordle sonrió, aunque sacudió ligeramente la cabeza. “Aquí... Sí, aquí conociste a Poppy, pero he aquí que… yo no soy Poppy”. La chica Yordle se acercó a Galio, extendiendo la mano. “Sabes que esto es real”. La chica volvió a sonreír. “No pasa nada si quieres seguir llamándome Poppy”.

Galio había estado observando este lugar durante años, pero por primera vez se permitió examinar el entorno sin escudriñar en busca de puntos de emboscada o áreas débiles de defensa. De repente, una ligera brisa se llevó el aroma de los árboles. Podía oír el leve susurro de las hojas. Se fijó en cómo las flores se giraban con cada golpe de viento.

Galio extendió su zarpa, similar a una garra, y cogió con ella la mano diminuta de la chica Yordle. Pudo sentir el calor de su carne sobre su piel esculpida. “Gracias, Poppy”.

Ella asintió. “¿Por qué quieres unirte a la Liga, Galio?”.

El olor acre de la fruta volvió al claro como una bocanada, poniendo a Galio un poco nervioso. “Debo luchar por Demacia. Era el hogar de mi creador”.

Poppy apretó la otra mano de la gárgola. Se quedó allí frente a Galio, dirigiéndole una mirada amable pero seria. “¿Por qué quieres unirte a la Liga, Galio?”.

Galió meditó la pregunta de Poppy; sabía que esta no era la verdadera Poppy, pero podía suponer que se estaba usando su imagen por alguna razón. Recordó que era la visión de la decidida Yordle la que lo había apartado de su exilio. Sabía que ella misma arrastraba una pesada carga. Era el mismo tipo de carga que él también luchaba por sobrellevar: la carga del fracaso. Más adelante, Galio se había enterado de que Poppy perdió a su padre en una emboscada perpetrada también por asesinos noxianos.

Compartían un suceso tremendamente horrible, pero abordaban este hecho de formas muy diferentes. Poppy se volvió aún más decidida en su afán por completar su misión: entregar a un general demaciano una corona hecha por su padre. Galio sin embargo… eligió otro camino. Ahora se daba cuenta de que su elección, y únicamente suya, no era velar los restos de su creador, sino velar su propio orgullo.

Durante un instante apartó su mirada de Poppy, avergonzado. Ahora conocía la respuesta. “Quiero unirme a ella porque esa es mi elección. Es mi propia voluntad libre. Quiero luchar por el hogar de mi creador... que también es el mío”.

“¿Es agradable desnudar la mente?”

El olor acre se había vuelto a disipar. Galio bajó su mirada hacia Poppy, sonriendo y mostrando sus colmillos con una ligera mueca. “Me resulta… familiar. Compartí mi mente con mi creador. Ahora comparto mi mente contigo. Compartiré mi mente con todos los invocadores”.

Galio se sintió inundado por otra ráfaga de luz. Permaneció de pie frente a una nueva doble puerta. Esta vez no hubo ninguna pausa: Galio abrió las puertas y se adentró en la Liga de Leyendas.

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Juicio de la Liga - Urgot

Candidato: Galio
Fecha: 10 de agosto, 20 CLE

OBSERVACIÓN

Urgot se arrastra por el gran vestíbulo de la Academia de la Guerra, con las piernas a modo de patas de araña transportando su cuerpo hinchado y bulboso hacia el objetivo final. Los rasguños del metal contra el mármol y el pesado chisporroteo de energía marcan su paso mientras se mueve con una engañosa agilidad. Su semblante horrendo y carente de toda emoción contradice la convicción de su mirada.

De su brazo derecho cuelga un filo de aspecto cruel, que empieza donde debería haber estado la mano. Su brazo izquierdo termina en un cañón, un sustituto igualmente burdo de la extremidad. Se detiene con un chirrido ante un par de puertas cubiertas de ornamentos de mármol. Levanta una de sus piernas de metal segmentadas y la extiende hacia delante para empujar la puerta que se interpone en su camino, que se abre con facilidad. Su piel, cubierta de retazos y cicatrices, descolorida por el estremecedor destello del motor tecmatúrgico que lo sostiene, brilla con perlas de sudor mientras se escabulle dentro.

REFLEXIÓN

La oscuridad que lo rodeaba se hizo más espesa y familiar.
Podía sentir el rocío en el cuero cabelludo mientras una fría brisa lo envolvía. Todo su cuerpo temblaba, pero no había en él temor alguno, sino únicamente la expectativa de aquello que estaba próximo a suceder. Urgot apretó el mango de su hacha con los dedos. ¡Sus dedos! Levantó una mano y la puso delante de la cara. Mientras intentaba adaptar las pupilas a la oscuridad, se quedó mirando incrédulo sus dedos intactos. Justo detrás de ellos alcanzó a ver el rostro arisco de Sion, su comandante, sosteniendo un silbato entre los labios.

El cielo se iluminó con un relámpago y su brillo reveló una silueta lejana. El trueno llegó unos segundos más tarde. ¿Podría ser? ¿Podría estar él aquí, ahora?

El chillido estridente del silbato del comandante lo arrancó de sus meditaciones. Casi de forma involuntaria, salió disparado cargando contra su lejano adversario.

“¡Intrusos!”, oyó a alguien gritar. "¡A formar!"

Pudo ver cómo, más adelante, los soldados formaban filas, un muro de escudos demacianos esperando para ir a la carga. Algo no estaba bien. Había demasiados.

Sin romper el paso agarró el hacha, rompiendo el principal escudo enemigo y cayendo hacia atrás. Urgot se puso manos a la obra, inconsciente del peligro, y blandió el arma trazando amplios arcos para hacer más grande el agujero de las defensas enemigas. El aire se llenó con el ruido del combate mientras el caos estallaba sobre él. Durante un instante los demacianos no supieron reaccionar, ofreciéndole un momento de indulto.

La sangre de una herida reciente penetró en sus ojos y la limpió, mientras contemplaba la destrucción. Otro rayo reveló una forma acorazada y decidida en la parte de atrás de la vanguardia, gritando órdenes mientras se apoyaba contra un viejo roble. Urgot empezó a moverse una vez más, detrás de su hacha.

Se abrió paso a tajadas hasta la parte trasera de la fuerza enemiga, con los gritos de sus compañeros imprimiendo urgencia a su ataque. Los demacianos se estaban reorganizando. Sus camaradas estaban siendo arrollados. Levantó el hacha y arremetió para interceptar al comandante enemigo, mientras se movía para volver a incorporarse al combate.

Su rival se apartó rápidamente y el filo del hacha golpeó con violencia el tronco del árbol. Urgot tiró de ella con furia, luchando por liberar el arma testaruda. Pero era demasiado tarde. Hubo un destello de plata y, a continuación, reinó el silencio. Su visión se nubló mientras se tambaleaba, con los brazos extendidos por delante de su cuerpo. Los apéndices destrozados, que acababan justo por delante de la muñeca, se debatían en una violenta agonía mientras escupían un torrente de sangre.

“¿Te acuerdas, Urgot?”, preguntó una voz familiar. Urgot se volvió para mirar a su interlocutor. La carnicería que lo rodeaba se había desvanecido y ya era de día. Estaba de pie en un claro del bosque. Podía oír los pájaros piando en el fresco aire de la mañana. Garen, el poder de Demacia, estaba a sólo unos pasos de distancia, limpiando distraídamente la sangre de su espada.

“Lo recuerdo, demaciano”, carraspeó estoicamente el mutilado guerrero. “Recuerdo lo que me hiciste”.

Los labios de Garen dibujaron una sonrisa malvada. "Aún no se ha acabado”, se burló.

En un abrir y cerrar de ojos se había ido, sustituido por los vítores de una multitud de guerreros noxianos. El brazo derecho mutilado de Urgot terminaba ahora en una espada de aspecto despiadado, regalo de un cirujano de campo. Bajó la mirada. A sus pies, postrado en la suciedad, yacía un joven apuesto de cabello rubio. Jarvan IV, príncipe heredero de Demacia, lo miró fijamente clavando sus ojos azules en su verdugo sin temor alguno. Aunque derrotado, su aire de orgullo y dignidad no podía templarse.

Urgot dibujó una sonrisa burlona mientras levantaba el brazo para asestar el golpe definitivo. Una flecha le atravesó el pecho y paralizó su mano. Jadeó de dolor y alzó la mirada justo a tiempo para adivinar cómo la misma figura acorazada se acercaba a él a una velocidad incomprensible, blandiendo su amenazadora arma.

Cayó a plomo sobre el suelo y bajo él se extendió rápidamente un charco de sangre con cada lento y ensordecedor latido de su corazón. Sintió la necesidad de gritar, pero fue incapaz de culminar el aliento. ¡Esto no podía ser el final! ¡No de este modo! Este fue su momento. ¡No de este modo! La oscuridad se cernió sobre él, dejándolo a solas con su asesino.

“¿Por qué quieres unirte a la Liga, Urgot?”, preguntó Garen, apoyándose con fuerza en su espada.

Los pesados jadeos de Urgot cesaron. Volvía a estar íntegro, y sus piernas de metal chirriaron mientras se estremecía de ira. La energía nigromántica recorrió su columna metálica. “¡Venganza!”, gritó, con los ojos inyectados de odio.

Garen asintió, avanzando un paso más. “¿Qué se siente al desnudar la mente?”

Urgot respondió alzando su poderosa espada sobre la cabeza y descargándola con furia sobre la imagen de su némesis. Sin embargo, sólo se topó con el aire, ya que el fantasma se había disuelto en la oscuridad. Las enormes puertas que tenía frente a él se abrieron. La Liga estaba esperando.

Si, en el apartado de candidato y fecha se a confundido el tio, asique lo dejo asi

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Candidata: Miss Fortune
Fecha: 31 de agosto, 20 CLE

OBSERVACIÓN

Miss Fortune entra en la Gran Sala con la misma tenacidad con la que entra en su blusa de seda, ambas tienen dificultades para contenerla. Siempre que no está navegando en alta mar se siente atrapada. Recorre con una mirada desdeñosa las filigranas de los nichos del techo; la obra de los artesanos más ilustres de Valoran es un pobre sustituto del estelar tapiz del cielo nocturno. El movimiento de desaprobación que hace con la cabeza sería imperceptible si no quedara evidenciado por la sacudida su recargado tricornio, complemento básico de todo buen capitán. De su sombrero se desprende una avalancha de rizos color cereza que arropan sus hombros con reflejos escarlata. Todas y cada una de sus facciones seducen a quien la mira, lo que para ella es un arma igual de potente —si no más— que los enormes mosquetes dorados que cuelgan de sus caderas.
Avanza sobre los azulejos con gráciles zancadas. A cada paso que da las curvas de su figura vibran traviesas y acentúan, si cabe, la distracción que produce su belleza. Casi se puede ver como roba el corazón de aquellos con los que se cruza su camino.
En lo alto, una inscripción reza solemne: El verdadero enemigo aguarda dentro.
Las comisuras de su boca se contraen en un amago de sonrisa. Con inusitada elegancia, desenfunda uno de sus mosquetes, lo hace girar una vez con el dedo y lo detiene, con la palabra “enemigo” en el punto de mira. Sus labios dejan escapar un pop sordo y el arma de fuego vuelve a su funda. No se entretiene más.

REFLEXIÓN

Con las manos apoyadas en las caderas, Miss Fortune movía el pie de impaciencia en la oscuridad. Era una táctica de novatos. Si la Liga empleara en sus juicios trucos baratos como el humo negro, tal vez nunca hubiera decidido recalar allí. De pronto, dejó de mover el pie. Quiso retroceder, pero una sensación familiar la obligó a permanecer donde estaba.

No se oía gritar a sí misma, pero podía ver cómo las burbujas iban robando todos los sonidos. ¿Agua? Se revolvió y agitó las extremidades en busca de algo a lo que agarrarse. Algunos metros más arriba vio la luz danzando en la superficie. Dio algunas brazadas furiosas, pero no conseguía acercarse a la luz; algo no iba bien. Más burbujas. Sintió un arañazo en la pierna que reclamó su atención. Apenas con aire en los pulmones, miró y dio con el problema. Las algas arraigadas la sujetaban con fuerza por el tobillo, como si quisieran retenerla. Quiso arrancarlas, pero sus ramificaciones viscosas no se lo permitieron. Ya sin tiempo, Sarah Fortune vio cómo las últimas burbujas ascendían alegremente, haciéndose cada vez más pequeñas, hasta que la sal empezó a quemarle los pulmones. Sintió una paz inexplicable cuando se le cerraron los ojos.
Ya voy, mamá.

El dolor que Sarah sentía en los costados era inmisericorde. Expulsó un gran chorro de agua por la boca. Con las entrañas aún revueltas, abrió los ojos con violencia. Se esforzó para enfocar la vista, pero la imagen difusa con la que se encontró carecía del color visceral que esperaba ver. Las borrosas enredaderas que enmarcaban su campo de visión se fundían con los mechones de su cabello, que colgaba lacio sobre su rostro. Hundió las manos en la arena. Su mente rellenó todas las lagunas: estaba arrodillada en la playa y el charco que tenía ante ella estaba compuesto de agua de mar espumosa, no de sus bofes. Sus pulmones, en cruenta batalla con su estómago, tomaron aire antes de la siguiente arcada.
"Mal aspecto tienes para ser una joven moza. Por un momento te creí pasto de los tiburones".
Una bocanada de agua salada fue la mejor respuesta que Sarah pudo dar. Enfocó la mirada en el extraño muchacho que vio ante ella y cayó de espaldas. El pelo de ónice del joven y su mirada lasciva eran inconfundibles, pero era demasiado joven.
"¿Cómo...?"
"Es tu día de suerte. Había salido a cazar sirenas. Imagínate mi desilusión cuando te vi las piernas".
Sarah empezó a recuperar el aliento. "No suelen causar decepción".
"En verdad no están mal del todo, pero las he visto mejores".
Sarah se puso de pie torpemente, con la ropa empapada pegada al cuerpo. "Ya te gustaría".
El muchacho rió con sinceridad. "¿Y cuál ha de ser mi recompensa por rescatarte de entre las olas?".
"¿Gracias?".
"Sin duda que no se merecen, pero algo más quisiera". El muchacho señaló a la cabeza de Sarah. “¿Y eso?”.
Sarah se palpó el pelo hasta que sus dedos dieron con un objeto suave. Sacó de entre su cabello enmarañado un peine perlado, moldeado a partir de una caracola. ¿El peine de mi madre? Lo examinó con aire dubitativo y recordó algo que guardaba enterrado en su memoria. Abrió la boca, pero antes de que pudiera decir nada, el muchacho se acercó a ella y le robó un ansiado beso. El subconsciente de Sara explotó y comprendió lo que pasaba.
La playa, el muchacho... el día de la muerte de su madre.

Se había marchado de casa cubierta de la sangre de su madre. Mientras se abría paso entre las olas, apenas era consciente de los hilos carmesíes que se desprendían de su ropa. Hundió la cabeza en el agua y gritó en un intento de regresar a la realidad. Bajo las olas, sus lágrimas se unieron o dieron lugar al océano que la rodeaba, no estaba segura.
Aquel día, el muchacho estaba esperando en la orilla. En otras circunstancias se hubiera preguntado cuánto tiempo llevaba allí aquel joven; quizá incluso se hubiese sonrojado. Pero se limitó a mirarlo, demasiado exhausta para reflexionar sobre su presencia. El muchacho movió los labios, pero Sarah no oyó nada. Entonces él se metió con ella entre las olas y la besó. La confusión se había unido al torrente de emociones que la mareaban.
El muchacho se alejó con el peine de su madre en la mano, riéndose. Algún día se convertiría en un despiadado pirata. Conseguido su premio, empezó a alejarse tranquilamente, hundiendo en la arena su botas de marinero. Miró hacia atrás, alzó el peine y gritó: “¡Ven a por él!”. Después sonrió y desapareció bajo las velas negras que moteaban la línea de la costa.
Sarah sintió cómo el ánimo regresaba a ella gracias a su nuevo propósito. Cuando enterrara a su madre y redujera su casa a cenizas, disfrutaría saliendo a buscar el peine.

Mientras el recuerdo se desvanecía, Miss Fortune se revolvió para apartarse del muchacho.
“¡¿Quién eres?!”.
“¿Por qué quieres unirte a la Liga, Miss Fortune?”. Ya no hablaba como un lobo de mar.
“¿Qué?”.
“¿Por qué quieres unirte a la Liga?”.
“Por... el poder y el botín”. Dudó de sus propias palabras.
“¿Por qué quieres unirte a la Liga?”. Su voz sonaba gélida.
Las olas rompientes llenaban el silencio.
“Tengo que encontrarlo”.
“¿Es agradable desnudar la mente?”.
Miss Fortune dejó que la pregunta flotara en el aire. Pese a sentirse ahogada y vacía, desbordada por las preguntas, de alguna manera notó que recobraba la vitalidad.
“Gracias”.

Cuando la luz inundó sus ojos, vio que la sala la llamaba. Las puertas de mármol que quedaban a sus espaldas le ofrecían la retirada. Se rió al pensarlo. Cueste lo que cueste, Miss Fortune siempre consigue a su hombre.

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