Exprésate: rincón donde tú escribes

Con este texto gané mi primer concurso de literatura, hará ya muchos años:

RECUERDOS

Anochecía, y la luna no podía verse más hermosa desde la invernal Londres. Un perfecto círculo color plata inmóvil en el cielo.

Como cada noche, el muchacho entraba a la cocina y se preparaba una cena que él intuía sana: un poco de pechuga de pollo, una sopa, dependiendo del tiempo, o una ensalada. Encendió la televisión y cenó tranquilamente, acompañado de un buen vaso de vino. Cuando acabó recogió su plato y tras estirarse decidió que era el momento de darse una buena ducha.

Hoy era una de esas noches, momentos en los que se relajaba y eran su propia expresión más íntima. Cogió su reproductor de audio y pulsó play en las listas de música clásica. Encendió un par de velas y cortó la luz de su baño minimalista con toques de acero y mármol oscuro.

El agua caía con suavidad, chocando contra el suelo. El sonido era de lo más relajante. Empapó su mano de jabón, lo hizo espuma y se la puso en los oídos. Todo comenzó a perder fuerza a su alrededor: el agua, la Sonata “claro de luna” de Beethoven que inundaba tímidamente la habitación… Aquel habitáculo se mecía en una paz suave y triste. Miró tras la cortina a las velas y vió como el vapor empezaba a mecerlas. Sintió el cálido abrazo del agua recorrer su cuerpo.

Cerró los ojos.

Recordó cuando era pequeño, cuando aprendió a montar en bici, su primera tarta de cumpleaños, incluso su primer libro. Los recuerdos vagaban libres ahora en el vasto reino de sus pensamientos. Recordó cuando llegó al instituto y el pánico que le producían sus primeros exámenes, o la alegría de las fiestas con sus amigos. Su primer beso, húmedo, pegajoso. Su primera novia formal. Recordó la universidad, como se saltaba las clases para ir a jugar a casa de sus compañeros, o a tirarse al césped con sus amigas, los nervios de ver a esa chica extraña en clase y la punzada del amor que sentía por ella. Vislumbró al agobio de estudiar en enero. Muchos amigos nuevos habían surgido en esas aulas. Muchas chicas especiales pasaron por su vida. Echó atrás su memoria, durante la época universitaria, y vio a su segunda novia, la más seria hasta la fecha, pero aquello también acabó. Quizás fueron demasiado jóvenes para formar una pareja, quizás con los años cada uno buscaba algo diferente. Pero daba igual, pues fruto de aquello encontró a su tercera novia: la pequeña y diferente chica con gafas. Su amor más puro, más intenso, más real, más experimentado. Tangibles horas de felicidad que no podían almacenarse ni en miles de metros cuadrados. Se amaron. Muchísimo.

Ante tantos recuerdos cayó en la cuenta de que había hecho muchísimas cosas en su vida, muchísimas vivencias, pero no todo lo que le hubiera gustado hacer. Quería volver a visitar ciudades donde había vivido, quería ver las colonias de Hergest Ridge. Quería volver a sentirse vivo.

El agua comenzaba a escucharse más fuerte. El jabón se desprendía de sus orejas. Beethoven seguía tocando. Todo era perfecto ahora mismo: sus ojos cerrados recordando su vida, la calidez del baño, el vapor, las velas tintineando, la música. Todo…

Cuando decidió salir de sus pensamientos, algo ocurrió, algo que no entraba en sus planes. Algo que no tenía previsto: un fuerte dolor en la nuca.

Abrió rápidamente los ojos. ¿Dónde estaba? Aquello no era la ducha. Desde su posición podía ver la estantería del cuarto de baño. ¿Qué hacía en el suelo? Entonces miró a su alrededor: sangre. Se había evadido de su cuerpo durante unos instantes en la ducha y ahora yacía en el suelo. Intentó incorporarse pero el dolor era muy fuerte, no podía moverse. Sin resultado pidió ayuda pero de su boca sólo salía un grito ahogado que moría a los pocos centímetros.

Tumbado en el suelo comenzó a sentir frío. El agua y la música seguían tocando su melodía, ajenas a lo que acababa de suceder.

Todo era tan raro ahora.

Pensó en lo que sentirían al descubrirle así y entonces se dio cuenta de que no tenía a nadie. Su familia y amigos vivían en otra ciudad. En otro país. Su pareja no volvería hasta el fin de semana. “Para entonces ya…” Quiso decir las palabras, pero el miedo que le imponían le paralizó.

Sus ojos querían volverse a cerrar y su cerebro les dejó.

Volvió al mundo de sus pensamientos y recuerdos, pero esta vez dudaba regresar. Se acordó de ella, por última vez, y pensó en aquel popular refrán: verás tu vida pasar delante de tus ojos antes de morir.

Beethoven terminaba. El piano le relajó por completo. Quería dormir y con la última nota de la Sonata cayó en un profundo y placentero sueño. Un sueño único y propio, donde se forjarían recuerdos nuevos.

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CUANDO SE ACABA LA LIMONADA

Claudia nació en el mar y, aunque no sabía muy bien el por qué, le encantaba estar allí. Vivía en un pequeño puesto de limonada, junto a unas vías de tren acuáticas por las que una gran locomotora de vapor trascurría de vez en cuando, un par de veces al mes.

La historia de Claudia es especial, como ella mismo supo nada más nacer. Un día, simplemente, abrió los ojos y fue. Tomó forma su mundo y ella supo que aquella sería su vida. Miró a su alrededor y vio que estaba en una pequeña casita de madera, que surgía del agua, con un rótulo pintado a mano que anunciaba en fuertes letras rojas la palabra limonada. Claudia, nacida con unos dieciocho años, tenía algo de la inteligencia propia de la edad y dedujo ella solita que su objetivo en la vida era vender limonada. Al principio el negocio no iba demasiado bien, la gente de la gran locomotora solía salir a fumar en pipa y se subían de nuevo al tren, sin consumir una gota de aquella refrescante limonada. La chica no entendía como, con aquel calor, todos esos señores de bigotes pronunciados no tenían sed y preferían ahogar sus pulmones en espirales de humo.

Los días avanzaron y Claudia se aburría. Exprimía limones, les echaba azúcar y los mezclaba con agua. Exprimir, echar y mezclar. Otra vez: exprimir, echar y mezclar. De nuevo: exprimir, echar y mezclar. Y así decenas de veces para sustituir a los litros de limonada que se echaban a perder, por culpa de aquellos señores con bigotes. Pero algo cambió una mañana, cuando Claudia, que tenía doloridas las manos, se apoyó en el marco de su ventana y miró a un banco de peces azules que seguían a otro pez de color rosa. El pez color rosa se contoneaba con egoísmo consciente, este pez sabía que su precioso tono atraía a los demás y aquello, o al menos así lo intuía Claudia, le gustaba. Entonces la joven calló en la cuenta de algo: ella tenía que ser como ese pez rosa.

A la mañana siguiente se levantó pronto. Desayunó y se duchó. Se miró en el espejo del servicio, desnuda, y posó su atención en sus pechos y en su sexo. Los primeros eran redondos y destacables, de un precioso color rosado que se oscurecía en los pezones; su sexo era delicado, limpio y rasurado. Sintió dentro de sí un cosquilleo. Sabía que hoy vendería mucha limonada.

La chica abrió el armario de su cuarto y sacó su ropa para aquel día. Antes solía coger lo primero que pillaba y con lo que más cómoda se sintiera, pero hoy tenía en mente algo especial: una falda rosa cortita y unos tirantes blancos, de esos apretados. Claudia se lo colocó todo y se volvió a mirar en el espejo. La joven estaba despampanante, rebosante, hasta se sintió con más seguridad en sí misma. La falda apenas le tapaba los labios de su sexo y el top era tan apretado que cuando respiraba sus tetas parecían querer explotar.

Salió afuera y colocó la mesa, la limonada, y se puso al lado, de pie. Ya llegaba la gran locomotora, puntual como siempre. Paró despacio y pronto comenzaron a bajar los señores de bigotes. Todos fumaban y fumaban. Entonces uno se fijó en Claudia. Primero miró sus piernas desnudas, a la chica le gustaba andar descalza, y subió hasta su corta falda, llegando finalmente a su camiseta de tirantes.

Aquel día la limonada se acabó en pocos minutos.

Ya de noche, Claudia se puso a reflexionar sobre aquello. Recordó a los hombres de bigotes y sus miradas. Sintió como el dinero que pagaban no era por su limonada, sino por su falda y sus tetas. Volvió, entonces, a sentir aquel cosquilleo, sólo que esta vez fue más intenso. Éste apareció en medio de sus muslos, cerca de su sexo. La chica no sabía qué estaba pasando, pero empezó a respirar muy fuerte. El corazón bombeaba sangre con rapidez. Su respiración se entrecortaba. Sintió calor y se quitó la ropa. Se miro a sí misma y recordó a los señores de bigotes. No supo realmente qué le llevo a hacer aquello, pero cerró los ojos y se introdujo el dedo índice entre sus labios. Bajó el mismo dedo a sus otros labios y lo metió con fuerza. Emitió un leve grito. Abrió los ojos, se miró a la mano entre sus piernas. Veía borroso y la oscuridad de la noche la acompañaba. La luna se colaba por las rendijas de la persiana bajada. Claudia sentía que hacía algo prohibido y eso la excitaba aún más. Todos aquellos señores con bigotes. Se metió ahora otro dedo. Ya tenía dos. Uno más, pensó. Otro, Claudia, se dijo a sí misma. Se frotaba con rapidez. No tardó mucho tiempo en manchar la cama.

A la mañana siguiente Claudia se sentía sucia y pasó mucho rato debajo de la ducha. El vapor de agua acondicionaba la estancia y provocó en la chica que sus pulmones respiraran con dificultad. Aquello la excitó. Se apoyó contra la pared, justo debajo del mango por donde caía el agua, que colgaba arriaba, y se volvió a masturbar. Su culo rozaba contra el mármol frío del baño. Esta vez no supo cuando se corrió, pues el agua bailaba por todos sitios.

Dame dos vasos. A mí tres. Otro por aquí. Todos los señores con bigotes estaban acabando con las existencias, y eso que, siendo previsora Claudia, había exprimido más limones que nunca. La joven no paraba de vender. Una limonada, una mirada a sus tetas. Otra limonada, una mirada a su sexo. Dos limonadas, un señor de bigotes recortados las agarró con fuerza, tanta como lo que parecía querer salirse de su pantalón. ¿Qué sería eso, pensó Claudia? El tren avisó de que se marchaba, pero la chica sentía curiosidad.

Disculpe, dijo, ¿qué es aquello que tiene ahí? El señor de grandes bigotes recortados la miró. Puedo enseñártelo, propuso. ¿Y su tren? Descuida, puedo irme andando. ¿Por el mar? Claro. Y Claudia lo pasó a su habitación. El señor de bigotes se quitó los pantalones y le enseñó a la chica algo que nunca había visto. Aquello tenía la misma forma que uno de sus morteros en la cocina, pero éste era de carne y tenía venas. Puedes tocarlo, propuso el señor de bigotes recortados. Claudia se acercó y agarró aquella forma alargada y gruesa. Incluso puedes metértelo en la boca, sugirió el hombre. ¿Se puede comer?, preguntó la chica. Sí, contestó el señor de los bigotes, quien empezaba ahora a respirar con ahínco. Al principio a Claudia le sorprendió aquel sabor, parecía estar comiéndose un dedo pero con un aroma mucho más intenso. Miró hacia arriba y vio como el dueño de aquella cosa no paraba de gemir. Chúpamela más deprisa, chica. Claudia obedeció pues ella volvió a sentirse sucia y las cosquillas aparecieron entre sus piernas. Ésta se subió la falda y se metió un par de dedos mientras lamía aquella forma. Al poco, cuando ella empapó el suelo, su cara se llenó de un líquido blanco.

Miraba por la ventana a la luna. La noche era alta y Claudia se sentía de nuevo sucia. Contó el fajó de billetes que el señor de bigotes recortados le había dado y se tumbó en la cama, con la manos entre sus muslos.

Los días pasaron y Claudia comprobó que el boca a boca se había extendido. Muchos señores con bigotes hacían cola en la puerta de la vendedora de limonada. La chica ganaba mucho dinero con aquel negocio y pronto comprendió que era más rentable que vender agua con sabor a limón y a azúcar.

Una tarde, cuando acabó de chupar pollas, pues ya sabía lo que eran, y de metérselas por su sexo, Claudia miró todo el dinero que había ganado en aquel mes. Calló, justo en ese momento, en la cuenta de que no sabía qué hacer con él. Pero bueno, eso ya lo vería.

Claudia había crecido con el paso del tiempo y decidió cerrar su negocio de limonada. Ahora, cada día, llegaban grandes locomotoras con señores de bigotes dispuestos a hacer madurar un poquito más a Claudia, quien, cuando se sentía sucia, se masturbaba para recordarse durante una fracción de tiempo lo que había sido… y lo que era ahora.

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LA MUY PUTA

—Maldita hija de la grandísima puta.

La pistola, modelo desconocido, al menos para él, calibre tres cuartos de lo mismo, le apuntaba directamente a la boca. Y no era ningún símil o metáfora, no era una polla, que tampoco sería raro. No. Era una perfecta pistola metalizada, pesada y cargada. Lista para usarse. Bang, bang. Y a la puta calle. Derechita al infierno del que nunca tenía que haber salido. Desnuda, como le gustaba, bailando entre brasas, con los pies ardiendo y con una orquesta de esqueletos como fondo, interpretando la Danza de la muerte.

—Maldita hija de puta —repitió sollozando.

La chica poco podía hacer para defenderse, salvo intentar lo que parecía un amago inútil y desesperado por soltar las cadenas que la ataban a la cama. Sus pechos se movían nerviosos, como todo su cuerpo, sin ropa. Su respiración era pronunciada, ahogada, casi mortal, rozando el infarto. Tenía unas tetas cojonudas, pensó el hombre, que se centró en su torso ahora. Pero él no había sido el único que las había probado. La muy puta. Antes que su ejecutor, muchos otros habían accedido a las zonas de arriba y a las de abajo, a comerle el sexo y a chuparle los pezones. Y eso podía con él. Le ponía enfermo. Tan enfermo que la odiaba, la detestaba, la repugnaba. Tenía ganas de cargársela y marcharse. Se acabó. Fin. Aunque no podía. Una fina línea moral se lo impedía: su propia línea moral, creada a base de años de machaque cristiano en la escuela, supuso. De hecho, y siendo algo bastante probable, estaban así por culpa de toda la basura cristiana. Quizás fuera amor. Qué más daba, ya nada importaba. Iba a morir. Debía de morir.

—¿Te es familiar tener la boca abierta, con algo duro dentro, verdad?

La joven lloraba.

—Se acabó tu tiempo.

¡Bang!

El escritor miró al par de párrafos que había escrito y a sus diálogos. Pensó que esto no incumpliría ninguna ley. Él no había matado a nadie, no al menos fuera de un par de construcciones literarias. Releyó los párrafos y se vio reflejado en aquella mierda. Qué asco, pensó.

Y así era su vida. Mataba sus frustraciones a base de teclear gilipolleces en su documento de texto. Y luego, cuando se aburría, o cuando no sabía qué más escribir, o incluso cuando el sueño le apretaba sus ojos, terminaba con un abrupto final y se iba a dormir.

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TEORÍA DE LA LITERATURA (I)

Busco una imagen desgarradora. Una melodía que destroce mi alma. Un cuadro que me dé arcadas. Quiero sufrir, quiero entregarme a los brazos de la oscuridad y no separarme de ella. Sumergirme en lo más profundo de su alma corrupta, de su inestabilidad emocional, bailar con la muerte, la enfermedad, el odio, el asco. Desconfiar de todo y de todos. No poder mirarme al espejo. No aguantarme. Explotar en cánticos de sangre que tiñan de rojo las oscuras paredes de mi habitación. La cárcel de mi alma putrefacta plagada de gusanos que limpien mi ser. El gozo del cuervo hambriento que encuentra un cadáver que roer. La peste más absoluta devastando mi cerebro y mi consciencia. El silencio de la noche que irradia con tenebrosos presagios la soledad de sus calles. La violencia. El crimen. El deseo ahogado de gritar a los cuatro vientos y llorar. Llorar como nunca había llorado y sentir como mis manos se desmoronan en finos granos de arena que encierran secretos, que esconden mis debilidades. Promesas incumplidas como gotas de lágrimas, resbalándose por mi cara como resbalaron por la vida. La crudeza del inverno secándolas y matándolas. El frío que hiera mis huesos y mis músculos y los torne en carne sin voluntad, entregada al olvido. Entregada al daño. Entregada a tus labios.

Dejadme dormir. Es lo único que me mantiene vivo.

Esto viene a cuento de que un profesor de la Universidad, de los pocos buenos profesores que he tenido, nos hablaba de autores que cuando estaban deprimidos cogían auténticas borracheras de tristeza y se ponían a escribir.

Deprimido o no, un día estaba triste de cojones y recordé lo que mi profesor de Teoría de la Literatura me dijo... Y me puse a escribir, soltando frustraciones y dolor en frases. Y me salió esto.

Y me fui a dormir, que irónicamente era el único momento del día donde más vivo me encontraba.