Requisitos: cita proveniente de un libro que hayas leido.
Formato: Cita + Libro + Autor.
No se aceptan: ni citas sueltas, ni citas sin el formato indicado, ni tonterias varias.
De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen. Quien conoce al lector no hace ya nada por el lector. Un siglo de lectores todavía - y hasta el espíritu olerá mal. El que a todo el mundo le sea lícito aprender a leer corrompe a la larga no sólo el escribir, sino también el pensar. En otro tiempo el espíritu era Dios, luego se convirtió en hombre, y ahora se convierte incluso en plebe. Quien escribe con sangre y en forma de sentencias, ése no quiere ser leído, sino aprendido de memoria. En las montañas el camino más corto es el que va de cumbre a cumbre: mas para ello tienes que tener piernas largas. Cumbres deben ser las sentencias: y aquellos a quienes se habla, hombres altos y robustos. El aire ligero y puro, el peligro cercano y el espíritu lleno de una alegre maldad: estas cosas se avienen bien. Quiero tener duendes a mi alrededor, pues soy valeroso. El valor que ahuyenta los fantasmas se crea sus propios duendes,- el valor quiere reír. Yo ya no tengo sentimientos en común con vosotros: esa nube que veo por debajo de mí, esa negrura y pesadez de que me río, - cabalmente ésa es vuestra nube tempestuosa. Vosotros miráis hacia arriba cuando deseáis elevación. Y yo miro hacia abajo, porque estoy elevado. ¿Quién de vosotros puede a la vez reír y estar elevado? Quien asciende a las montañas más altas se ríe de todas las tragedias, de las del teatro y de las de la vida. Valerosos, despreocupados, irónicos, violentos - así nos quiere la sabiduría: es una mujer y ama siempre únicamente a un guerrero. Vosotros me decís: «la vida es difícil de llevar». Mas ¿para qué tendríais vuestro orgullo por las mañanas y vuestra resignación por las tardes? La vida es difícil de llevar: ¡no me os pongáis tan delicados! Todos nosotros somos guapos, borricos y pollinas de carga. ¿Qué tenemos nosotros en común con el capullo de la rosa, que tiembla porque tiene encima de su cuerpo una gota de rocío? Es verdad: nosotros amamos la vida no porque estemos habituados a vivir, sino porque estamos habituados a amar. Siempre hay algo de locura en el amor. Pero siempre hay también algo de razón en la locura. Y también yo que amo la vida, creo que quienes más saben de la felicidad son las mariposas y las burbujas de jabón, y todo lo que entre los hombres es de su misma especie. Ver revolotear esas almitas ligeras, locas, encantadoras, volubles - eso hace llorar y cantar a Zaratustra. Yo no creería más que en un dios que supiese bailar. Y cuando vi a mi demonio lo encontré serio, grave, profundo, solemne: era el espíritu de la pesadez - él hace caer a todas las cosas. No con la cólera, sino con la risa se mata. ¡Adelante, matemos el espíritu de la pesadez! He aprendido a andar: desde entonces me dedico a correr. He aprendido a volar: desde entonces no quiero ser empujado para moverme de un sitio. Ahora soy ligero, ahora vuelo, ahora me veo a mí mismo por debajo de mí, ahora un dios baila por medio de mí. Así habló Zaratustra.
“Del leer y el escribir" en Así habló Zaratustra - Nietzsche
Contraelegía
Mi único tema es lo que ya no está
Y mi obsesión se llama lo perdido
Mi punzante estribillo es nunca más
Y sin embargo amo este cambio perpetuo
Este variar segundo tras segundo
Porque sin él lo que llamamos vida
sería de piedra.
José Emilio Pacheco
"Recordar es siempre un acto contra natura, porque en la vida solo hay presente; pero los viejos no podemos afirmarnos el yo, cimentarlo, sostenerlo, sino manteniendo alimentada la memoria, arrojando carbón sin pausa -con pocas pausas, digamos- en el fogón de la memoria. Aunque la noción de nosotros mismos que los recuerdos nos otorguen resulte casi indescifrable, aunque apenas logremos comprender cómo somos los que somos ahora habiendo sido lo que fuimos antes. "
NWTY; Ramón Buenaventura.
"Dile que sí, aunque te estés muriendo de miedo, aunque después te arrepientas, porque de todos modos te vas a arrepentir toda la vida si le contestas que no."
Gabriel García Márquez
Ya no hay nadie, es molesto, si tuviera memoria quizá supiera que ése es el signo del fin, de la pausa que puede ser la buena, la última, no tener ya a nadie, nadie con quien hablar, nadie que os hable, tener que decir Soy yo quien me doy esta vida, soy yo quien me hablo de mí. Entonces falta el aliento, es el fin que empieza, uno se calla, es el fin, no es un fin, se vuelve a empezar, nos olvidamos, hay alguien, alguien que nos habla, de vosotros, de él, después hay otro, después un tercero, después nuevamente el segundo, después los tres a la par, que os habla, de vosotros, de ellos, no tengo más que escuchar, después se van, uno a uno, se callan, uno a uno, y la voz sigue, no es la de ellos, ellos no estuvieron nunca ahí, nunca hubo nadie ahí, nadie más que vosotros, nunca hubo nadie más que vosotros.
Samuel Beckett, El innombrable.
"- Lamento haberte hecho tan desdichado.
- No lo lamentes, lamenta más bien haberme hecho feliz. Eso es lo que duele, que me hayas hecho feliz ."
Los pilares de la tierra - Ken Follett
"No tuvieron necesidad de mirarse los unos a los otros para darse cuenta de que ya no estaban completos, ni volverían a estarlo jamás. Pero también sabían que todo sería diferente desde entonces, que sus casas iban a tener las puertas más anchas, los techos más altos, los pisos más firmes, para que el recuerdo de Esteban pudiera andar por todas partes sin tropezar con los travesaños, y que nadie se atreviera a susurrar en el futuro ya murió el bobo grande, qué lástima, ya murió el tonto hermoso, porque ellos iban a pintar las fachadas de colores alegres para eternizar la memoria de Esteban, y se iban a romper el espinazo excavando manantiales en las piedras y sembrando flores en los acantilados, para que los amaneceres de los años venturos los pasajeros de los grandes barcos despertaran sofocados por un olor de jardines en altamar, y el capitán tuviera que bajar de su alcázar con su uniforme de gala, con su astrolabio, su estrella polar y su ristra de medallas de guerra, y señalando el promontorio de rosas en el horizonte del Caribe dijera en catorce idiomas: miren allá, donde el viento es ahora tan manso que se queda a dormir debajo de las camas, allá, donde el sol brilla tanto que no saben hacia dónde girar los girasoles, sí, allá, es el pueblo de Esteban."
El ahogado más hermoso del mundo, Gabriel García Márquez
#906 Brutal, no tengo el libro aquí, pero la próxima semana que vaya al piso copio un par de fragmentos. Hace unos días estuve releyendo partes y es un destrozo.
Un fragmento potente y de mis predilectos de Cioran.
Me da pereza transcribirlo, así que le he sacado una foto.
16 de junio de 2010: Sónar, verano, Sofía, mamá, vida.
El ocaso del pensamiento; E.M. Cioran.
tropico de cancer, henry miller -
"Cuando me asomo a esa raja veo un signo de ecuación, un mundo equilibrado, un mundo reducido a cero y ni rastro de residuos"
" Eso es lo único que quiero de ellas; olvidarme de mí mismo"
"NO tienen bastante con un buen polvo, quieren tu alma también."
Qué extraño resulta que los mejores momentos de nuestra vida sólo nos lo parezcan cuando miramos atrás.
Tierras rojas - Joe Abercrombie
"Para que el mal triunfe basta con que los hombres de bien se queden cruzados de brazos."
Cita de Edmund Burke.
El Señor es mi pastor, nada me falta.
En prados de hierba fresca me hace reposar,
me conduce junto a fuentes tranquilas
y repara mis fuerzas.
Me guía por el camino justo,
haciendo honor a su Nombre.
Aunque pase por un valle tenebroso,
ningún mal temeré,
porque Tú estás conmigo.
Tu vara y tu cayado me dan seguridad.
Me preparas un banquete
en frente de mis enemigos,
perfumas con ungüento mi cabeza
y mi copa rebosa.
Tu amor y tu bondad me acompañan
todos los días de mi vida;
y habitaré en la casa del Señor
por años sin término
Biblia Salmo 23
Soy la sombra de mí mismo, en busca de aquello que es sombra,
A veces me detengo al borde de mí mismo y me pregunto si soy un loco o un misterio muy misterioso.
-
El carácter de mi ser es de tal forma que odia el principio y el final de las cosas, porque son puntos exactos. La idea de encontrar soluciones a los mayores, los más nobles problemas de la ciencia, de la filosofía, me entristece; la existencia de hechos cerrados entorno a Dios o al mundo me horroriza. Que la mayor parte de las cosas que se abren deban cerrarse, que los hombres deban algún día ser felices, que se encuentre una solución para el mal que aflige la sociedad, la simple idea de todo esto me vuelve loco, con una locura difícil de comprender.
He sido un lector voraz e impulsivo, y, sin embargo, no puedo recordar ninguna de mis lecturas, tan lejos estaban de mi propia mente, de mis sueños, o más bien, de los orígenes de mis sueños. Mi propio recuerdo de las cosas, de los hechos externos, es, más que incoherente, indefinido. Tiemblo al pensar qué poco retengo de lo que ha sido mi pasado. Yo, el hombre que afirma que hoy es sueño, soy menos que una cosa de hoy.
Fernando Pessoa - Diarios
Hay qué ver lo que abusa Pessoa de la coma.
#906 Aquí estoy. La literatura volando como los interrogantes de saber que facemos.
"Es que se trata de una cuestión de palabras, de voz, no hay que olvidarlo, se ha de procurar no olvidarlo del todo, se trata de algo que hay que decir, por ellos, por mí, esto no está claro, llega a uno preguntarse si todo este revoltijo de vida y de muerte no les es perfectamente extraño, tanto como a mí. El hecho es que ya no saben dónde están, dónde estoy, yo no lo he sabido nunca, estoy donde estuve siempre, no sé dónde, ignoro lo que designa, un proceso cualquiera donde me hallaría aprisionado o al que no habría llegado todavía, no estoy en parte alguna, eso es lo que les inquieta, quieren que esté en algún sitio, cualquiera que sea, si pudieran pararse a raciocinar, acerca de ellos, acerca de mí, acerca del objetivo de alcanzarse, y simplemente seguir, puesto que es menester, hasta el agotamiento, no, eso tampoco, simplemente seguir, sin la ilusión de haber empezado algún día, de poder algún día concluir, pero es demasiado difícil, demasiado difícil, sin finalidad alguna, sin desear un fin, una razón de ser, un tiempo en el que no se existía. Difícil también no olvidar, en su anhelo de algo que hacer, para ya no tener que hacerlo, para que eso sea algo menos que tener que hacer, que no hay nada que hacer, nada especial que hacer, nada hacedero que hacer. Inútil también, en el anhelo, en la sed, en el hombre, no, ninguna necesidad de hambre, la sed basta, en la sed, inútil contarse cuentos, para pasar el tiempo, los cuentos no hacen pasar el tiempo, nada lo hace pasar, no importa, resulta que se cuentan cuentos, después se cuenta cualquier cosa, diciendo, Esto ya no son cuentos, cuando en realidad siguen siendo cuentos, o, mejor, no ha habido nunca cuentos...." (sigue)
El innombrable; Samuel Beckett.
My talent's for lying. For sticking the knife in when people least expect it. Then walking away with a smile and a wave before they even realize they're bleeding.
John Constantine (Hellblazer,Mike Carey)
Intentó pensar en algo que decir pero no pudo. No era la primera vez que tenía esa sensación, más allá del entumecimiento y la sorda desesperación. Como si el mundo se encogiera en torno a un núcleo no procesado de entidades desglosables. Las cosas cayendo en el olvido y con ellas sus nombres. Los colores. Los nombres de los pájaros. Alimentos. Por último los nombres de cosas que uno creía verdaderas. Más frágiles de lo que él habría pensado. ¿Cuánto de ese mundo había desaparecido ya? El sagrado idioma desprovisto de sus referentes y por tanto de su realidad. Rebajado como algo que intenta preservar el calor. A tiempo para desaparecer para siempre en un abrir y cerrar de ojos.
La carretera - Cormac McCarthy
"Su pelo significaba para él lo que un reloj de oro, con el escudo familiar grabado en él, puede sigfnificar para un aristócrata venido a menos, cuyas extensas propiedades se hubiesen ido encogiendo hasta quedar limitadas a aquel reducido círculo. Y era el pelo precisamente lo que míster Browning propuso sacrificar. Hizo acercársele a Flush y "con unas tijeras en la mano lo fue esquilando hasta dejarle el aspecto de un león".
Mientras Robert Browning manejaba las tijeras, mientras caían al suelo las insignias del cocker y lo iban disfrazando de otro animal muy distinto, Flush sentíase disminuido avergonzado, sometido en cierto modo a un proceso de afeminamiento. ¿Qué soy ahora?, pensó contemplándose en el espejo. Y el espejo contestó, con esa sinceridad brutal de todos los espejos: no eres nada. No era nadie. Desde luego, ya no era un spaniel de clase cocker. Pero, al contemplarse las orejas calvas ahora, y sin rizar, parecía como si se le estirasen. Era como si el poderoso espíritu de la verdad y de la risa, las estuviera animando. No ser nada...
¿No es ésta después de todo, la condición más satisfactoria en que puede uno hallarse en el mundo? Volvió a mirarse. Le quedaba un collar de pelo. ¿No sería, en cierto modo, una uena carrera caricaturizar la pompa de los que pretenden ser algo?"
Flush, Virginia Woolf.
"En el Jardín hay un cerezo dormido, pero parece muerto. Este otoño comenzó a sentirse apático, y la dejadez se apoderó de su espíritu. La vida, cansada de verle abúlico y desastrado, decidió que lo mejor sería que se tomara un tiempo para reflexionar sobre su relación, y se marchó de vacaciones, dejándole en un estado de abatimiento que hizo que se fuera consumiendo poco a poco hasta que acabó por convertirse en lo que es ahora: el alterado esqueleto de un cerezo; una osamenta de madera clavada al suelo, que sólo espera que regrese la vida."
El Viaje Intimo de la Locura, Roberto Iniesta
Había una vez un gato atigrado. El gato murió un millón de veces y renació otro millón de veces, tuvo varios dueños pero no quería a ninguno. El gato no le temía a la muerte. Un día el gato fue liberado, era un gato callejero. Él conoció a una gata y los dos gatos vivieron felices juntos. Los años pasaron y la gata se murió de vieja. El gato lloró un millón de veces y después murió. No volvió a revivir...
-Spike Spiegel, Cowboy Bebop
Cuando llegaba la primavera, incluso si era una primavera falsa, la única cuestión era encontrar el lugar donde uno pudiera ser más feliz. Si estábamos solos, ningún día podía estropeársenos, y bastaba esquivar toda cita para que cada día se abriera sin límites. Sólo la gente ponía límites a la felicidad, salvo las poquísimas personas que eran tan buenas como la misma primavera.
"-Tenemos demasiada suerte -dijo ella-. Me da miedo. Me gustará que venga Chink. Él es nuestro protector.
-Si se lo dices, se enfadará.
-Claro.
-Él piensa que es nuestro compañero de exploración.
-Lo es. Pero no todos exploramos lo mismo."
París era una fiesta, Ernest Hemingway.
- Las cosas todavía no se han puesto tan difíciles, Lucy. No soy un fugitivo.
- Rosalind me dijo que el ambiente allá era muy hostil.
- Yo me lo he buscado. Me ofrecieron una solución de compromiso que no quise aceptar.
- ¿Qué clase de compromiso?
- Reeducación. Reforma de mi carácter. La palabra clave fue consejo.
- ¿Y acaso eres tan perfecto que no puedes aceptar ni un solo consejo?
- Es que me recuerda demasiado a la China maoísta. Retractación, autocrítica, pedir disculpas en público. Soy un hombre chapado a la antigua, prefiero que en tal caso me pongan contra la pared y me fusilen. Así habría terminado todo.
Desgracia, Coetzee.
"El hombre es uno y ninguno. Carga desde hace años con su rostro pegado al cráneo y su sombra cosida a los pies, y todavía no ha logrado comprender cuál de las dos cosas pesa más. A veces experimenta el impulso irrefrenable de despegárselos, colgarlos en un clavo y quedarse allí, sentado en el suelo, como una marioneta a la cual una mano piadosa ha cortado los hilos. Otras veces el cansancio lo borra todo y le impide darse cuenta de que lo único razonable es abandonarse a una carrera desenfrenada por el camino de la locura. A su alrededor no hay más que un continuo acoso de rostros, sombras y voces, personas que ni siquiera se plantean preguntas y aceptan pasivamente una vida sin respuestas pese al hastío o el dolor del viaje, y que se conforman con enviar alguna postal estúpida de vez en cuando. Hay música donde él se encuentra ahora, hay cuerpos en movimiento, bocas que sonríen, palabras que se intercambian, y él está entre ellos, uno más para satisfacer la curiosidad de quienes verán cómo día tras día también esta fotografía se destiñe."
Yo Mato, de Giorgio Faletti
Una cita para animaros este domingo soleado:
"lo lógico sería, lo consecuente sería [...], que todos nosotros, de la noche a la mañana, nos largásemos, que nos matásemos, sin titubear, porque [...] la única consecuencia lógica posible para nosotros hoy no es más que esa, matarnos, la forma es indiferente, cuanto más rápida mejor, pero somos demasiado débiles para ello, hablamos de ello y, con cuánta frecuencia, hablamos de ello durante horas, durante días, durante semanas, pero no nos matamos, lo pensamos sin duda, sabemos lo absurdo de que vivamos aún, de que existamos aún, pero no nos matamos, no seguimos el ejemplo de los que ya se han matado, y cuantos de nuestra edad, y por qué ridículas razones, como sabemos, se han matado ya, por las más ridículas de las razones, si se compara esas razones con nuestras razones, no nos matamos y todos los días nos debatimos de nuevo con todos los absurdos imaginables, pasamos el día con trabajos sin sentido y con una absurda fragmentación de la memoria, nos atormentamos y nos alimentamos y tenemos miedo y nada más, y precisamente eso es sin duda lo más absurdo que hay en el mundo, que nos atormentemos y alimentemos y tengamos miedo, lo más repulsivo, pero no nos matamos, hablamos de ello, convertimos el pensamiento del suicido en nuestro único pensamiento, pero no cometemos el suicidio."
T. Bernhard citado en Cioran, manual de antiayuda de Alberto Domínguez.
«Todo es posible y nada lo es; todo está permitido y nada lo está. Cualquiera que sea la dirección que tomemos, no será mejor que las demás. Realicemos algo o nada, creamos en algo o no, es todo uno, igual que es lo mismo gritar que callarse. Se puede encontrar una justificación a todo, como también ninguna.
Todo es a la vez real e irreal, lógico y absurdo, glorioso y anodino. Nada vale más que otra cosa, como tampoco ninguna idea es superior a otra. ¿Por qué entristecernos a causa de nuestra tristeza y regocijarnos a causa de nuestro regocijo? ¿Qué más da que nuestras lágrimas sean lágrimas de placer o de dolor? ¡Amad vuestras desgracias y detestad vuestra felicidad, mezcladlo todo, confundidlo todo! Sed como un copo de nieve bamboleado por el viento o como una flor arrastrada por las olas.
Resistid cuando no debáis hacerlo y sed cobardes cuando haya que resistir. ¿Quién sabe? —quizá ganéis con ello... Y, de todas formas, ¿qué importa si, por el contrario, perdéis? ¿Hay realmente algo que ganar o que perder en este mundo? Toda ganancia es una pérdida y toda pérdida una ganancia. ¿Por qué esperar siempre una actitud clara, ideas precisas y palabras sensatas? Siento que debería escupir fuego a guisa de respuesta a todas las preguntas que me han sido hechas o que no me lo han sido.»
En las cimas de la desesperación, Emil Cioran.
“Quien no sabe vivir con caridad y abrazar el dolor de los demás, es castigado sintiendo con violencia intolerable el propio. El dolor sólo puede ser acogido elevándolo a suerte común y compadeciendo a los otros que sufren.”
- Cesare Pavese
“My father had taught me to be nice first, because you can always be mean later, but once you've been mean to someone, they won't believe the nice anymore. So be nice, be nice, until it's time to stop being nice, then destroy them.”
― Laurell K. Hamilton, A Stroke of Midnight
Cuando leí por primera vez a Vidanhard transcribí muchos fragmentos a un bloc de notas. Ayer encontré el documento perdido en un pc viejo que no se usa.
Van un par. El maravilloso mundo de las citas de Bernhard.
"¿Cómo es posible que sólo se ocupe del suicidio? ¿Puede ser el suicidio para un hombre algo así como un placer secreto, importunarlo como quiera? El suicidio, ¿qué es? Extinguirse. Con derecho o sin él. ¿Con qué derecho? ¿Por qué no? Todos mis pensamientos trataban de concentrarse en un punto donde encontrara la respuesta a la pregunta: ¿es lícito el suicidio? No encontré respuesta. En ninguna parte. Porque los hombres no son una respuesta, no pueden serla, nada de lo que vive ni tampoco los muertos. Al suicidarme, aniquilo algo de lo que no soy responsable. ¿Algo que se me ha confiado? ¿Por quién se me ha confiado? ¿Cuándo? ¿Tuve conciencia entonces de lo que ocurría? No. Pero una voz, que es sencillamente imposible no oír, me dice que el suicidio es pecado. ¿Pecado? ¿Así de fácil? ¿Pecado mortal? ¿Así de fácil, pecado mortal? Que es algo que hace que todo se derrumbe, dice la voz. ¿Todo? ¿Qué es «todo»? Su consigna, tanto si está despierto como hundido en el sueño: ¡suicidio! Lo ahoga. Él va tapiando una ventana tras otra. Pronto estará emparedado. Luego, cuando no vea ya, porque no puede ya respirar, resultará convincente: porque estará muerto. Me parece estar a la sombra de un proceso mental que me resulta próximo, de su proceso mental: de su suicidio."
Helada.
"Sólo en Grossgmain había llegado a la lectura, de pronto y de forma decisiva para mi vida ulterior. Ese descubrimiento, que la literatura puede ofrecer la solución matemática de la vida y, en todo instante, también de la propia existencia, si se pone en marcha y se practica como una matemática, o sea, con el tiempo, como un arte matemático bastante alto y, finalmente, como el más alto, que sólo podemos calificar de lectura cuando lo dominamos por completo, sólo lo había podido hacer después de la muerte de mi abuelo, ese pensamiento y ese conocimiento se los debía a su muerte. Así pues, me había hecho los días útiles e instructivos, y pasaban también más rápidamente. Con la lectura pude atravesar los abismos abiertos también aquí en todo momento, y salvarme de los estados de ánimo inclinados sólo a la destrucción."
El aliento.
