Rhiannion

Cuando ya no me quieras no me finjas cariño,
no me tengas piedad, compasion ni temor;
si me diste tu olvido no te culpo ni riño,
ni te doy el disgusto de mirar mi dolor.

Partire canturreando mi poema mas triste,
le dire a todo el mundo lo que tu me quisite;
y cuando ya nadie escuche mis canciones ya viejas,
!Ay! detendre mi camino en un pueblo lejano
y alli morire.

Se que ya no me quieres me lo han dicho tus ojos,
seguire por la ruta que no tiene final;
seguire siempre, siempre, partire sin enojos,
y mis labios sin penas cantaran un madrigal.

Partire canturreando mi poema mas triste,
le dire a todo el mundo lo que tu me quisite;
y cuando ya nadie escuche mis cancines ya viejas,
!Ay! detendre mi camino en un pueblo lejano
y alli morire.

Aora ya tengo un PC en kondiciones, asiq vuelvo al frente!!

Si me kieres eskribir ya sabes m paradero, primera brigada mixta, primera linea de fuego!!!

Perseguir el pasado es korrer tras el viento (Proverbio Ruso)

..:: El Q KaYa, OtOrGa ::..

BUENO BUENO BUENO....VEO Q NO SABEIS LEER!!!EXAD FIRMAS JOER!!!POR AKI NO PUEDE PASAR NADIE SI NO FIRMA!!!!

"¿Por qué los hombres actuan previsiblemente kuando se trata de cosas vanales, mientras que cuando quieres q se comporten de forma previsible actuan de la forma más incomprensible del mundo?"

             (Reflexiones resakosas de Coren...)

Tristes guerras,
si no es amor la empresa,
tristes, tristes...

Tristes armas,
si no son las palabras,
tristes, tristes...

Tristes hombres
si no mueren de amor,
tristes tristes...

                     Miguel Hernández

Papá cuéntame otra vez
ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas
y estudiantes con flequillo.

Y dulce guerrilla urbana
en pantalones de campana
y canciones de los Rolling
y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez
todo lo que os divertísteis
estropeando la vejez
a oxidados dictadores.

Y como cantaste al vent
y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés
en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez
esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco
que mataron en Bolivia.

Y cuyo fusil ya nadie
se atrevió a tomar de nuevo
y como desde aquel día
todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez
que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto
y tanta sangre derramada.

Al final de la partida
no pudísteis hacer nada
y bajo los adoquines
no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota
todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones
se cubrió de telarañas.

Y ya nadie canta al vent
ya no hay locos ya no hay parias
pero tiene que llover
aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo
queda lejos Saint Denis
que lejos queda Jean Paul Sartre
muy lejos aquel París.

Sin embargo a veces pienso
que al final todo dio igual
las ostias siguen cayendo
sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos
podridos de crueldad.

Ahora mueren en Bosnia
los que morían en Vietnam,
ahora mueren en Bosnia
los que morían en Vietnam,
ahora mueren en Bosnia
los que morían en Vietnam.

                                 Ismael Serrano

Sin ninguna pretensión
tengo mala reputación,
haga lo que haga es igual,
todo lo consideran mal.
Yo no pienso pues hacer ningún daño
queriendo vivir fuera del rebaño.
A la gente no gusta que
uno tenga su propia fe...
Todos, todos me miran mal
salvo los ciegos, es natural.

En la fiesta nacional
yo me quedo en la cama igual
que la música militar
nunca me supo levantar.
En el mundo pues no hay mayor pecado
que el de no seguir al abanderado.

A la gente no gusta que...
Todos me muestran con el dedo
salvo los mancos, quiero y no puedo.

Esto sí que sí que es una lata,
siempre tengo yo que meter la pata.

A la gente no gusta que...
Todos detrás de mí a correr
salvo los cojos, es de creer.

A la gente no gusta que...
Todos, todos me miran mal
salvo los ciegos, es natural.

                    Georges Brassens

Ese con quien sueña su hija,
ese ladrón que os desvalija
de su amor, soy yo, señora.

Ya sé que no soy un buen yerno.
Soy casi un beso del infierno,
pero un beso, al fin, señora.

Yo soy ese por quien ahora
os preguntáis por qué, señora,
se marchitó vuestra fragancia,
perdiendo la vida, mimando su infancia,
velando su sueño,
llorando su llanto
con tanta abundancia.

Si cuando se abre una flor,
al olor de la flor,
se le olvida la flor.

De nada sirvieron las monjas,
ni los caprichos y lisonjas
que tuvo a granel, señora.

No la educó, ya me hago cargo,
pa' un soñador de pelo largo.
¿Qué le va usted a hacer, señora,
si en su reloj sonó la hora
de olvidar vuestro hogar, señora,
en brazos de un desconocido,
que sólo le ha dado un soplo de Cupido
que no la hizo hermosa
a fuerza de arrugas
y de años perdidos?

Póngase usted un vestido viejo
y, de reojo, en el espejo,
haga marcha atrás, señora.
Recuerde antes de maldecirme,
que tuvo usted la carne firme
y un sueño en la piel,
y un sueño en la piel,
y un sueño en la piel, señora...

                  Señora

Kuando pierda todas las partidas, kuando duerma kn la soledad, kuando se m cierren las salidas, y la noxe no m deje en paz. Kuando sienta miedo del silencio, kuando kueste mantenerse en pie, kuando se revelen los rekuerdos y m pongan kontra la pared...

RESISTIRÉ!! Erguido frente a todo, me volvere de hierro para endurecer la piel y aunke los vientos de la vida soplen fuertes, soy komo el junko ke se dobla pero siempre sigue en pie.

RESISTIRÉ!! Para seguir viviendo, soportare los golpes y jamas me rendire y aunke los sueños se me rompan en pedazos...RESISTIRÉ!!RESISTIRÉ!!

Kuando el mundo pierda toda magia, kuando mi enemigo sea yo, kuando me apuñale la nostalgia y no rekonozka ni m voz. Kuando me amenaze la lokura, kuando en mi moneda salga kruz, kuando el diablo pase la faktura o si alguna vez m faltas tu...

RESISTIRÉ!! Erguido frente a todo, me volvere de hierro para endurecer la piel y aunke los vientos de la vida soplen fuertes, soy komo el junko ke se dobla pero siempre sigue en pie.

RESISTIRÉ!! Para seguir viviendo, soportare los golpes y jamas me rendire y aunke los sueños se me rompan en pedazos...RESISTIRÉ!!RESISTIRÉ!!

                                Los Muertos de Cristo

Puedo eskribir los versos mas tristes esta noxe
eskribir por ejemplo: "La noxe esta strellada
y tiritan, azules, los astros a lo lejos".
Puedo eskribir los versos mas tristes esta noxe.
Yo la kise y, a veces, ella tambien m kiso.
En las noxes komo esta la tube entre mis brazos,
la bese tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me kiso, aveces yo tambien la keria.
Kómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo eskribir los versos mas tristes esta noxe,
pensar ke no la tengo, sentir ke la he perdido.
Oir la noxe inmensa, mas inmensa sin ella,
y el verso kae el alma komo al pasto el rocio.
Ké importa ke mi amor no pudiera guardarla.
La noxe esta estrellada y ella no esta knmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se kontenta kn haberla perdido.
Komo para acercarla mi mirada la buska.
La misma noxe ke hace blankear los mismos arboles.
Ya no la kiero, es cierto, pero kuanto la kise.
Es tan korto el amor y tan largo el olvido.
Porke en noxes komo esta la tube entre mis brazos
mi alma no se kontenta kn haberla perdido.
Aunke este sea el ultimo dolor ke ella me kausa
y estos sean los ultimos versos ke le eskribo.

                              Pablo Neruda

ATENCION!!!Si alguien es sensible a las palabras feotas y no kiere ni oir ablar d ellas q no siga leyendo...

Querido Santa Claus:

Te extrañará que te escriba hoyo, 26 de diciembre, pero quiero aclarar ciertas cosas que me han ocurrido desde que te mandé mi carta, llena de ilusiones, en la que te pedia que me trajeras una bicicleta, un tren electrico, una nintendo 64 y un par de patines. Quiero comentarte, Santa Claus, que me maté estudiando todo el año, tanto que no solo fui de los primeros de la clase, sino que saqué puros dieces en el cole. No t voy a engañar. No hubo nadie que se portara mejor con sus papás ni con sus hermanitos ni con sus amiguitos ni con sus vecinos. Hacía recados sin cobrar, ayudaba a los viejecitos a cruzar la calle y no había algo que no hiziera por mis semejantes.

Y sin embargo...¡qué huevos los tuyos, Santa Claus! Esque dejar debajo del arbolito una puta peonza, una mierda de trompeta y un par de calzetines...¡qué cagada! ¿¡Qué coño te has creido, barriguo!? Osea, que me porto como un imbécil todo este año para que me vengas con una mierda de este calibre. Y no conforme con eso, el maricón del hijo de la vecina, que es idiota y sin educación, malcriado y desobediente, que le grita a su mamá, a ese tonto de las pelotas le tragiste de todo lo que te pidió.

Por eso ahora quiero que venga un terremoto o algo asi para que nos lleve a la mierda a todos, ya que con un Santa Claus como tu, tan incompetente y falso, más vale que nos trague la tierra. Eso si, no dejes de venir el año que viene porque voy a rebentar a pedradas a tus putos venados, empezando por esa mierda de Rudolf que tiene nombre te homosexual. Te los voy a espantar para que tengas que joderte caminando como yo, cabrón, ya que la bicicleta que te pedí era para ir al colegio que queda a tomar por culo de casa. ¡Ah! Y no quisiera despedirme sin nombrarte a la madre que te parió. Ojala que cuando hayas subido bien alto se te de la vuelta el puto trineo y te pegues una buena........ por ser tan hijo de puta. Pero eso si, te advierto que el próximo año vas a saber lo que es un niño maldito y un poquito cabrón.

                        Atentamente,

                                           Nano