[bar]12 de octubre de 1985[/bar]
Esta mañana me he encontrado un cadáver de un perro en un callejón. Tenía una marca de neumático sobre su tripa reventada.
Ésta ciudad me teme. He visto su verdadero rostro. Las calles son alcantarillas alargadas, y esas alcantarillas están llenas de sangre, y cuando se forme una costra en los desagües todas las alimañas se ahogarán. La mugre acumulada de tanto sexo y tantos asesinatos les cubrirá con su espuma hasta la cintura, y todas las putas y los políticos alzarán la vista y gritarán: "¡Sálvanos!" y yo susurraré: "No..."
El mundo entero está al borde de presenciar una auténtica sangría. Con tántos liberales, intelectuales y charlatanes, y de repente a nadie se le ocurre nada que decir. A mis pies ésta horrible ciudad chilla como un matadero lleno de niños retrasados, y la noche apesta a fornicación y conciencia sucia.
Esta noche, un comediante ha muerto en Nueva York. Y alguien sabe porqué.
Alguien lo sabe.
[bar]13 de octubre de 1985[/bar]
8:30 de la tarde. La reunión con Dreiberg me ha dejado mal sabor de boca. Es un fracasado blandengue que se sienta a lloriquear en su sótano.
¿Por qué quedamos tan pocos en activo, sanos, y sin trastornos de personalidad? El primer Búho Nocturno tiene un taller de coches. La primera Espectro de Seda es una puta hinchada y vieja, que se muere en una residencia de California. A Dollar Bill se le enganchó la capa en una puerta giratoria y le acribillaron. Silueta, asesinada, víctima de su indecente estilo de vida. El Hombre Polilla está en un manicomio de Maine. Sólo me quedan dos nombres en mi lista, y ambos comparten aposentos privados en el Centro de Investigación Militar Rockefeller. Iré a verles. Iré a decirle al hombre indestructible que alguien piensa matarle.
[bar]21 de octubre de 1985[/bar]
En la Cuarenta y tres con la Séptima he visto a Dreiberg y Júpiter salir de una cafetería. No me han reconocido sin mi máscara. Son amantes; le ha partido el corazón a Manhattan para provocar su exilio, y hacerle un hueco a Dreiberg. ¿De verdad tiene Manhattan un corazón que se pueda partir?
El que atentó contra Veidt era un miserable llamado Roy Chess. En su apartamento encontré varias pistas. Al parecer, trabajaba en Pyramid Transnational. He visto ese logotipo antes, en casa de Molock.
[bar]Hidden track[/bar]
Estaba ojeando los foros como cualquier otra mañana cuando de repente algo ha captado mi atención. He visto un título que destacaba sobre los demás, había algo en él que desviaba mi atención igual que un potente imán al más vulgar pedazo de hierro. ¿Un embrujo, tal vez? ¿un titular bien escrito o unas atrayentes palabras? Nada de eso, hamijos, ¡dicho titular se encontraba completamente en mayúsculas!
Que porte, que cuerpo, que galantería. A su lado los demás titulares eran meros ciudadanos de segunda clase, escombros de una sociedad marchita, deshechos sociales, la sucia turba que sedimenta nuestras vidas, basura, fango.
¿Cómo?, me pregunto yo, ¿cómo es que a nadie se le había ocurrido antes escribir el título completamente en mayúsculas? Por tu genialidad, por tu inventiva, por tu sagacidad, #1 , me quito el sombrero y me inclino ante ti.
Maestro.
