Exprésate: rincón donde tú escribes

Raijin

No podrás acomodarte en el sofá, cambiar al canal que más te guste e ir a por una cerveza cuando suenen los anuncios porque la revolución no será televisada.

No la protagonizará Mario Casas subido en una Suzuki GSR 600 mojando bragas, ni aparecerá en Resacón 5 Locura en Ibiza. No saldrá en Neox con dos temporadas de 14 capítulos en una comedia en la cual cada vez que abra la boca Rajoy suenen risas enlatadas. No invitarán a Saturday Night Live tu tía que tiene que recurrir a dos trabajos para alimentar tus primos.
No existirá ninguna aplicación de facebook, ni se hará trending topic en twitter ni saldrán imágenes en tumblr de mujeres desnudas luchando por sus derechos en las calles de Barcelona.

No escribirá un himno Coldplay que podrás escuchar en la radio cuando vayas al Mc Donalds o en tu spotify entre dos anuncios porque pagar 5 euros al mes para escuchar toda la música del mundo te parece una barbaridad mientras la verdadera barbaridad son los 5 que te pagan la hora. No la escribirá Stephenie Meyer en un prólogo sobre vampiros engañados políticamente ni aparecerá metafóricamente como lado oscuro en la nueva de Star Wars.

No aparecerá en youtube, de relacionados con el video del gato gordo persiguiendo un carrito de bebé. No la dictará Fernando Torres en una rueda de prensa ni Mourinho en Marca. No te hará perder cinco kilos, aumentar cinco centimetros el tamaño de tu polla ni te limpiará el suelo sin esfuerzo.

No habrá retransmisiones, streamings ni saldrá en el diario.

La revolución se hace ahora. En vivo.

1 respuesta
unha

#480 la entrada de junio me ha gustado más que la que mencionas aquí.

mortadelegle

#481

3 1 respuesta
Raijin

#483 Y esto tiene más de 40 años. Era un jodido genio tanto musicalmente como líricamente.

C

El casero infiel:

  • Esa otaku es horrible! me la tiráis de aquí mañana mismo. Y al de las rastas como lo pille le voy a dar una buena colleja.

  • Pero señor... Ya les dijimos que no a las suecas y no podemos permitirnos pagar un mes entre los dos, a Jim lo han tirado del Mercadona...

  • Les dijisteis que no a las suecas? Ya estáis recogiendo los bártulos ahora mismo. Venga. Todas esos "acrílicos" y los "papel reserva" a la maleta, aquí no quiero mariquitas.

  • Oh dios mio! es usted el primero que llama por su nombre a nuestros instrumentos de trabajo!

  • Pues claro, chaval, no me parieron anoche.

EDIT: este relato así no tiene fuerza de nada, quiero cambiar las palabras en negrita por otras: el primer post decide el nombre, el segundo el curro de donde lo tiran, y el tercero los instrumentos del otro trabajo. Venga, free for all

2 respuestas
Sputnik1

#485 Edwin Orlando.

1
urrako

Ortopedia Cañamares

LiKaN

#485 Pezuñas de pladur y el "tacataca"

G

ANTES ME SENTÍA PEOR Y TE ESTUVE ESPERANDO, PERRA.

yo soy la poesia la poesia está encima y se caga la poesia es una puta mierda
como tener el coche en el taller
o como estar peleado con cualquier idiota que se ponga en medio
de tu conocimiento o algo semejante
la poesia no va a ser más que la cristalización del alma podrida
y cuando uno está cagandose en todo lo más
fácil es poetizar
porque tengo los cojones a rebosar de rabia
la poesia no es nada, ni una mierda, ni media actitud, medrar para los medrosos
yo y tú renunciado a todo menuda mierda más grande como para cagarse
sino compartes mi estado de ánimo no vas a entender nada
en este abrevadero de intereses rancios yo me cago en la puta madre.

sale redondo, de sol a sol con el cabo atado al culo
como no voy a cagarme en la poesia
con muchisimo enredo y arredro yo me cago y me esmero en cagarme
en la poesia y en la filología, desde el lunes.
Me cago en los hombres que siempre quieren quedar bien
me cago en los que me molestan
no respeto a nadie
no me interesa nadie
ni yo
ni mi mismo ni mi más no.
la poesia es una grandisima mierda una putada tremenda que no llega
es como rascarse los bolsillos pobres como un gilipollaz para ver si
se alcanza para un ca´fe demierda en un bar de mierda de estos que hay
siete en diez metros, y te tomas la puta madre de cafe
hediondo y dices pues la poesia es no más esto, una puta mierda.

la poesia es lo periclitado del padre, a diez mil millones de leguas del abatimiento
como un compendio fino de puras atribulaciones
en lo refinado: me cago en todo.
Me cago desde las honduras a las planicies de mi corazón
me cago en mi putisima vida.
Yo nunca he creido que esta mierda de la poesia sirva para algo
la cultura no es otra mierda que una serventesia para idiotas
un látigo de hebras rosadas para embelesar a las moscas
yo nunca he creído que esta mierda de la poesia sirva para algo
o mueva algo
porque yo tengo el corazón podrido a lomos de una cucaracha urbana
y mil millones de toneladas de dinamita para matarnos
yo no quiero nada de esto ni tajada ni porción
cagarme en la puta mierda de poesia.
Eso me da perspectiva.

Un pomeita, espero os aguce.

2 respuestas
urrako

#489 Tienes buenas ideas y, en ocasiones, una cierta lucidez para desgranar cuestiones interesantes pero me sigue pareciendo que fuerzas demasiado la inclusión de algunas palabras o la estructura de algunas frases.

1
unha

#489 Noto demasiada ira en el, no me gusta.

Lacasitostow

Hora 1
El cielo lloraba por la muerte de Danny Skulldance, impidiendo que Jack pudiera hacer bien su trabajo. Odiaba la lluvia, casi tanto como a aquel tipo, pero a Jack Nieve lo habían contratado para hacer su trabajo, le cayera bien o no. Le habían llamado a la una de la madrugada, mientras se tomaba el típico Gin-tonic de la hora, más por adicción que por tradición.
Habían encontrado el cuerpo del desgraciado tirado a dos kilómetros de la carretera principal que conducía a Las Vegas, junto con su Cadillac rojo oscuro, ambos medio hundidos en el barro.

La lluvia cálida hacía sentir a Jack Nieve como si estuviera en la ducha; le relajaba los músculos y le acariciaba el rostro, pero aun así le molestaba bastante. El cadáver estaba tirado ante él, con la mitad del cuerpo hundido en el fango. El coche se había estampado contra el tronco de un árbol y tenía prácticamente toda la parte delantera destrozada, pero el conductor había sufrido peor suerte todavía. Se había fracturado el cuello y varias costillas, y por si fuera poco, su pecho estaba adornado por dos enormes agujeros de bala, de los que habían brotado ingentes cantidades de sangre, pero lo más impactante de la escena era la parte del cuerpo que faltaba: la cabeza. Él corte era limpio y perfecto, como si nunca hubiera tenido nada sobre los hombros Estaba fotografiando el cuerpo, cuando sonó su móvil.

  • Jack, ¿qué has encontrado?–dijo Stacki, procurando que se notara la ironía en su voz.
  • El cadáver de Skulldance. Lo que no he encontrado ha sido su cabeza; la ha perdido, o tal vez se la hayan cortado.
  • ¿Cómo? –Stackie se había sorprendido, algo raro en él-. No te hagas el listillo, recuerda que solo estás aquí porque Dacey está de vacaciones. Averigua lo que puedas antes de que llegué la policía y empiece a meter mano a esto.
    Colgó.

El bronceado artificial se había mezclado con la palidez mortecina, dando lugar a una mezcla amarillenta en los brazos al descubierto del hombre. Cuando tenía cabeza y seguía vivo había sido un hombre bastante atractivo, debía admitirlo. Danny Skulldance se dedicaba a secuestrar personas de importancia para luego cobrar costosos rescates por ellas. No era un miembro consolidado de la mafia, pero si un activista muy importante, y su muerte habría fastidiado a más de uno. El día en el que alguien secuestraría a Skulldance para llevárselo al otro barrio y no devolverlo nunca había llegado antes de que Jack lo hubiera previsto. Era el tipo de hombres que solían vivir demasiado tiempo para el trabajo que hacían. Jack también se incluía en ese tipo de personas. Desde que le habían cerrado su negocio, había tenido que inmiscuirse en asuntos con la mafia para poder mantener su economía a flote.

Nieve le quitó la chaqueta y la camisa blanca que llevaba debajo. El difunto tenía el torso y los hombros surcados por moratones, como si lo hubieran golpeado con saña. Jack dedujo que habría tratado de reducirlo antes de matarlo, pues no tenía mucho sentido pegarle a un muerto después de dispararle a bocajarro. La sangre se había borrado con la lluvia y aparte de las de su pecho, solo quedaban unas cuantas manchas en las puertas del Cadillac y en la chaqueta morada del muerto. Danny Skulldance no era un tipo que pasara desapercibido, ni después de muerto; antes de llegar a su yacimiento, había distinguido el brillo de su chaqueta a quinientos metros de distancia. Estaba registrando por última vez el cuerpo del muerto, sin encontrar nada, cuando entonces, se acordó de un detalle importante: el maletero.

B

El Monstruo

Es levantarme y ver tus llamadas. Te pasaste toda la noche dejándome mensajes de desamor en el móvil. Siempre repitiendo el mismo argumento: Fuí yo el que lo dejó.
Todos los mensajes se repiten hasta la saciedad, recriminando mis acciones, convirtiéndome en el mosntruo que te abandonó, tergiversando cada acción mía, culpando todas las frases que te dije sólo por que las dije yo.

Y soy un monstruo. El mismo monstruo que diuscutió contigo por querer cortarte las alas, por querer encerrarte y que no conocieras más gente. El mismo monstruo que consiguió que todas tus amigas se pusieran en contra tuya. El mismo monstruo que permitió que te acostaras con tu compañero de facultad sólo porque te sentías encerrada en una relación en algún sitio.

Y todo lo que te dije eran para hacerte daño. Todos los "Te Quiero" eran para herirte el corazón, y todos los "Eres Lo Mejor Que He Conocido" eran para hundirte en lo más profundo de la miseria humana, y los "Por Favor, No Me Hagas Esto" eran sólo pera devorar tu alma y dejar un contenedor vacío en alguna cuneta.

Y todas mis acciones fueron obra del Demonio. Y todos mis besos eran puñales oxidados directos a tu corazón, y todos mis abrazos eran para estrangularte, dejarte sin aliento y agotar las últimas chispas que quedaran de tu vitalidad.

Y, en el último mensaje, me dices que lo sientes. que sientes que has sido una idiota, y que sientes todo lo que me has hecho. Me dices que me sigues queriendo, que por favor te perdone, que quieres volver a verme.

Y este monstruo es imbécil. Y este monstruo vuelve a afilar sus garras, porque éste mónstruo sólo desea volver a hacerte daño.

2
Missliar

Duele.

Y la soledad cae despacio, colándose entre las rendijas del corazón, oscura y negra. Se siente fría, llena de dolor, distante. Quema y arrasa con todo, marchitando la vida a su paso, sin dejar rastro de lo que una vez fue. Derramas lágrimas, nada consuela cuando está ella. Ni ves la luz, ni sientes el calor, ¿dónde se llevó tu espíritu? Y los pasos se hacen enormes, como kilómetros, todo llega a un límite que no puedes alcanzar. Y no siento, no padezco, insensible al mundo que me ahoga en estos momentos. Y no puedo hablar, las palabras se las ha llevado, me ha dejado el corazón agujereado.

5
C

ESQUIMALES: CAPÍTULO 1X01: LAS ÚLTIMAS PALABRAS DEL CHAMÁN

"El charrán ártico, o Sterna paradisaea es célebre por su migración; vuela desde su área de cría en el Ártico hasta Tierra del Fuego, y después vuelve, una vez al año. Este viaje expone al ave a dos veranos por año, y por ello, a más luz del día que cualquier otra criatura del planeta. Un charrán ártico típico viajará a lo largo de su vida una distancia equivalente a la de ir y volver a la Luna (unos 800 000 km)

Los charranes árticos son aves de tamaño mediana, de plumaje blanco y gris y las patas y el pico rojos; no se le reconocen subespecies. Se sabe que tienen una gran longevidad y muchos llegan a los veinte años de edad. Se alimentan principalmente de peces y pequeños invertebrados marinos. Esta especie es abundante, y se estima que existe aproximadamente un millón de ejemplares."

Stirling Tom Fay: De Animalibus Arcticum

1: LAS ÚLTIMAS PALABRAS DEL CHAMÁN:

Mis meditaciones y mis sueños no mentían: He hablado con las ballenas, y los pájaros charranes que vienen de sus migraciones y todos me han contado lo mismo: El mundo se está deshaciendo. El agua está corrompida, el aire también, y el propio hielo desaparece bajo nuestros pies. He llegado al punto en el que he tenido que enviar a todos los animales a otra dimensión, donde aguardarán atemporales flotándo en el éstasis. Pero el hechizo me ha dejado débil, y me temo que esta misma noche moriré. Por eso os he reunido aquí. Vosotros sois los elegidos que debéis perpetuar nuestro pueblo y nuestra estirpe. Uno de cada familia; y por cada uno, aqui tengo un regalo.

A tí, Atshen el constructor, te doy esta lanza hecha de hueso de cachalote. Atravesará sin piedad a cualquier enemigo al que puedas encontrar, aunque esté envuelto en pieles y hierro; es mi muestra de agradecimiento por construirme este iglú.

Tiqriganiannig, tú eres nuestro mejor explorador y eres el único que ha conseguido aprender la lengua de los extranjeros. Toma este arco que perteneció a mi propia madre: Con él, una persona de tu habilidad no fallará nunca una flecha.

Ka Ha Si; los chicos se burlan de tí porque te gusta dormir, pero yo sé que en realidad eres un chico muy despierto. Sabes hablar con los animales, ya has aprendido un poco de mi magia, y eres lo mas parecido que puedo tener a un heredero. Cógeme la mano: El regalo que te doy es este hechizo: dibujarás en el suelo un copo de nieve, y llamarás al animal que necesites por su nombre, y allí aparecerá para ayudarte.

Viajad al sur, y conquistad el nuevo mundo, ahora que está debilitado es nuestro momento. Nuestro pueblo prevalecerá a través de vuestras hazañas, si encontráis un lugar para que se asiente y extendéis nuestra semilla. Ayudadme, ayudadme chicos, a ponerme de pié. Ayudadme a morir fuera, para que la casa no quede maldita y mi hija no se tenga que mudar. Dejad mi cuerpo donde caiga y no lo toquéis bajo ningun concepto. Éstas son mis últimas palabras.

si a alguien le ha molado, pienso convertir esto en una serie y voy a publicarla en mi blog, el link está aqui

Polakoooo

No se es del todo consciente de la importancia de una palabra oída -o leída- por primera vez. De cómo llega a nosotros, de quién es su emisor, de cuál el contexto, la palabra anterior, la posterior, la frase, el argumento. Y de nada vale el diccionario para entenderla o estudiarla, para distorsionar o mejor calibrar, o acaso borrar, esa primera impresión, ese primer contacto que es ya definitivo y que queda adherido al significado. Y así, leyendo con vaga concentración una novela de misterio sobresale la palabra facineroso y la mente conecta y llama a la imaginación y aparece una imagen detrás de la retina: Jesús Gil rodeado de mamachichos. De repente el relato ya es absurdo y carece de significado y la estampa grotesca forma su propio relato alternativo que suplanta la trama original, ahora banal. Aquel hombre, sumergido de cintura para abajo en un jacuzzi, que perdió su condición de ser humano al vender su imagen a su propia causa, a una fama pueril y estúpida y que aún así, en inexplicable contradicción, fue símbolo para otros, ídolo incluso, alcalde nada menos, para orgullo de sus conciudadanos y vergüenza generalizada. Que hizo olvidar a otros sin duda peores, porque no eran tan zafios, su imagen mejor cuidada, su caricatura no tan evidente y en comparación salían incluso bien parados; y así fue reflejo de una sociedad que regurgita ídolos, que consume, para luego vomitar, para luego volver a tragar. Con el crucifijo en cadena de oro que no cuelga si no que reposa sobre la panza (su cuerpo como un expositor, una repisa, no es suyo nunca más pues lo ha vendido, vendido a una causa que no es suya ni de nadie, ni existe siquiera, y por eso come sin reparo, se deja crecer y crecer, pues ya no se siente suyo y poco le importa lo que le pase, pues habiendo cruzado la línea, el resto ya carece de importancia, que una vez puesto el pie en el infierno no supone mayor atrevimiento ir a ver al mismo Satanás) que si hubiera sido fabulado, si hubiera sido la consecuencia de una meditada puesta en escena, parte de algún guión de película, sería irreal y no convencería a nadie y nada serio se podría esperar del relato que tiene semejante caracterización. E incluso él mismo, con los codos y los antebrazos apoyados en el borde del jacuzzi, se asemeja al otro símbolo, uno dentro del otro (o unos obre el otro), como si estuviera crucificado, pero no agonizante en un monte esperando una respuesta de un padre que no hizo presencia, más bien rodeado de mujeres en bikinis, sabiéndose el centro de atención y viéndose desde fuera como si sus ojos o su conciencia fuera una cámara más del set. Y allí -o tal vez no allí, la imagen creada no es real- pronuncia sus exabruptos "¡facinerosos! No podréis conmigo. ¡Sociatas mentirosos!". Y como se propuso, forma parte de la llamada cultura popular, aunque nos joda, aunque reneguemos de ello, su presencia se filtra incluso en las novelas de espías, que poco o nada tienen que ver, al ver resaltada, como subrayada, la palabra que él hizo suya.

1
10 días después
C

"- El qué? - Preguntó Atshen - Uno de esos coches de los que hablas? Ya esta atardeciendo y aún no ha aparecido ninguno, creo que esto es una treta tuya para no pagar la apuesta esquimal"

http://calimoxo.blogspot.com.es/2013/08/esquimales-1x05-primer-contacto.html

Pandora_6

Destellos de presente

Me margino
en la orilla de tu cuerpo,
como si te fueses huyendo
o alejándote
cada vez más de mí,
de mi orilla.

No es de recibo atesorar
una forma vaga,
distante,
casi ausente,
como si la soledad
comenzase a anhelarte;
un tanto inútil
si se ha de escarbar
en los recovecos de la memoria
para encontrar
algo de ti,
de tu no huida.

Pero tu forma es caprichosa;
tal vez no sea sino un conjunto
o una nube
o una sombra
que dibuja y sigue nuestros pasos
dejando entrever a veces
un destello de luz
o espejismo.
¿Y qué hay del tiempo?
Se gasta o se pierde.
A fin de cuentas no somos tan distintos
cuando pensamos
que la eternidad es nuestra
y nuestros pasos
van rompiendo las cadenas.

Contradictorio deseo de lo efímero,
creadores de futuros.

2
Khia

Si te dijera que me encanta año nuevo, te estaría mintiendo.
No sirve mas que para recordarme que el tiempo pasa,
y yo únicamente sigo respirando.
No me siento viva, y aun menos tengo sueños.
Ni metas, ni esperanzas,
solo una ligera capa de obligación a seguir viviendo.
Cada año nuevo, me recuerda el tiempo que estoy desperdiciando
y la fuerza que voy perdiendo.
Me recuerda lo débil que soy y lo fuerte que me muestro.
Me recuerda lo sola que me encuentro,
en un mundo donde no existen los cuentos.

1
B

Shhhhh

Siempre estoy callado contigo. No lo hago aposta, es que sólo estoy callado. Tampoco está tan mal escuchar de vez en cuando. Tú simplemente habla, que te escucharé. No diré nada.

No te diré cuando estás equivocada en algo, ni te diré cualquier cosa para complementar a esa historia que me narres. No te llenaré la cabeza de chorradas, ideas absurdas o cosas que he leido en vete a saber qué libro, artículo o página web.

No te diré lo bien o mal que te queda ese top, lo poco que deja a la imaginación tus pantalones cortos, lo adorable que es la forma en la que te recoges tu pelo, o lo increíble que es tu figura cuando se refleja al sol.

Tampoco te diré lo poco que me importan tus amigos, tus problemas con quien quiere algo de tí. Olvídate de oír de mi boca lo poco que me interesa las visicitudes de tu mejor amiga, de las proezas que ha hecho tu hermano, de cómo tu hermana crece y te roba la ropa, de cómo tu familia es buena o mala contigo.

Jamás oirás salir de mi boca cómo me da igual lo que te haya pasado con tus exnovios, cómo me importa lo más mínimo que te hayas pasado el fin de semana viendo pelis y comiendo helado porque te cancelaron los planes, cómo ves a otras chicas mucho más feas que tú y con novios increíblemente guapos de sus brazo, pavoneándose en tu cara.

No te pienso decir que me importa bien poco tu vida porque sólo me importas tú, que sólo quiero verte sonreir una vez más, rozas tu piel con mis dedos, sentir tu pelo, besarte. No te pienso decir que me paso los días pensando en qué momento decirte lo mucho que pienso en tí, en sacar todo este fuego que me reconcome, no te pienso decir que apenas duermo de pensar en tí, y que cuando duermo es que sueño con tenerte en mis brazos. No te pienso decir que se me hunde el alma y se me rompe el corazón cada vez que te despides de mí y no soy capaz de sacar un beso de tu boca, nunca te diré el miedo que siento al no poder sentir tus labios aunque sea una sola vez, jamás me oirás decir lo mucho que te tengo en mis entrañas y lo dificil que es que, por mucho que lo intente, no se consigo sacar de ahí.

No te diré que te quiero.

Porque sólo estando callado y escuchándote me basta para seguir a tu lado ahora mismo.

4
Pandora_6

Despertares

Naturaleza, dices.
Naturaleza entre tus dedos
las raíces de tu cuerpo.
Troncos
como patas de elefante
nos observan.
Los ojos cerrados
abiertos a tus sentencias.
Los momentos
se vuelven fundamentales
si tú culminas lo cotidiano.

1
7 días después
G

Tengo un arma llena de polvo. El pasado en una caja donde caben dos manos alargadas. El corazón lleno de nicotina supurando ronco, hosco, el mío si es un maldito vagabundo de la vida, otro latiendo dentro de mi irresoluble mismidad.

Ella me viene a buscar. Tiene un herpes en el labio. Me besa, no me importa, me abraza, sus pechos se reparten sobre mi pecho, la levanto del suelo.

Hay que tener estilo, y el mejor estilo la mayoría de las veces es estar callado. Aparcamos cerca de dos borrachos, le miran la falda, le miran el culo y luego el escote. Me miran a mi al final de todo. No. No soy James Bond. Aparece la otra pareja X ( ella ) y ( él) Me importan una mierda. ¿Has sentido una vez que un ser humano no es más que una masa de carne sin valor?

Los mejores relatos se escriben mientras te llama una compañía para ofrecerte ofertas de telefonía, mientras tu hermana le grita a su novio, tu novia tarda en llegar, te duele alguna parte del cuerpo y quizá algo de ansiedad. La gente quiere discurso. Quiere ser transportada.

Empiezan a hablar. De sexo, claro. Masturbarse o no. ¿Esperar al matrimonio antes de follar? ¿Y cómo sabes si luego tu pareja es compatible, si te gustará o no su sexualidad? Me aburro, me aburro tan hondo y tan fuerte que me entran ganas de aporrear la mesa, pero creo que no es tedio, sino una cruel y fría ira exacerbada por la superficialidad.

Sonrío. Trasiego cafe. Son los amigos de mi chica, se supone que deben ser bien atendidos. En momentos así miro las tetas, sus ominosas y sensuales tetas y me pregunto si estoy aqui por esto por lo otro o de verdad la amo.

¿Soy un hombre? O una rata, de verdad una maldita y miserable rata hija perra? Soy un trozo de mierda innoble? Estuve muchos años recopilando técnicas románticas, formas de amar y malgaste mucho sentimentalismo añejo con mujeres que pasaron por mi vida como el agua del inodoro. Y luego cuando una mujer se abre ante ti como una granada edénica no tienes más certeza que un desconcierto reiterado, persistente, casi tan simpático como mi corazón lleno de mierda.

Y me acuerdo del viejo Cafrune y su barba, me acuerdo de sus cantos pamperos y de su crítica tocacojones al rico, cansados, hastiados, supongo del socialismo estepario lo mataron para hacerse un favor. Y me acuerdo del gauchito mientras parlotean sobre la mesita, él, un perfecto producto del ahora y ella una mujer a la deriva apoyada en juncos húmedos. Mi chica a mi lado está enfrascada en la conversación, yo, perdido.

Tengo un arma, poseo una caja cubierta de vestigios del tiempo donde guardo un arma muy peligrosa; aunque sólo sea útil contra un enemigo y yo no me he topado todavía con nadie más enconado contra mi que yo mismo, aunque suene a cliché-
La verdad no tengo ni idea de a dónde va todo y en que se convierte todo.

Pero me acuerdo del mejor libro de Chandler que es mucho más que una novela y aún un tratado sobre destrucción propia y alcohol y se me derrama una lágrima en la mesa. Pasa inadvertida. Traigo a la memoria uno de los personajes del largo adiós, un borracho, un borracho único. Y aquella joya en paráfrasis: Pocos son los que llegan a un conocimiento personal profundo ( y las señas del tal son miseria y desprecio, sólo se alaba el ciego) la mayoría viven defendiendo una dignidad que nunca poseyeron.

Y entonces, cuando la conversación vuelve al tema de la masturbación yo consigo relajarme. Estamos todos tan perdido que da hasta risa.

¿Y el arma que está dentro de la caja?

3
Turamb0

LOS 3 CERDITOS, EL NUEVO PROYECTO DE LA HBO

«La estructura de la serie va a seguir la misma trama que la del cuento clásico...»

Aaaa – Entrevistador
Aaaa – Álex Gillete

A raíz de la tendencia actual de llevar los cuentos clásicos a la gran pantalla (Blancanieves, Alicia en el país de las maravillas, etc.), Álex Gillete, guionista de la HBO, ha propuesto a la cadena este proyecto, Los 3 cerditos, y ha sido aceptado. “¿Por qué coño han aceptado eso?” se preguntarán. De hecho, yo también me lo pregunto. ¿Los habrá amenazado o algo? Sea como sea, Álex Gillete, aquí presente, ha venido hoy aquí a hablarnos de su proyecto. Adelante.

Mi idea original era hacer la serie de 3 temporadas, cada una por cerdito, pero frené a tiempo, justo antes de la reunión con los directivos. Esa vía era muy simple, contradecía lo que yo realmente deseaba: hacer una historia seria y sólida de los 3 cerditos. Incluso consideré cambiarle el nombre por Los 3 Cerdos, que denotaba más seriedad. El caso es que he optado por hacerla más larga, pero volveré a eso después.
La estructura de la serie va a seguir la misma trama que la del cuento clásico, solo que bajo nuevos enfoques. El objetivo es hacer de la arquitectura, las técnicas de supervivencia ante el lobo (que es muy listo) y el trabajo en equipo de los 3 protagonistas los elementos principales de la serie, y los que más cautiven al espectador.

Pero si sigue la misma línea que la del cuento, entonces el espectador sabrá qué esperar. Los cerdos no morirán, por mucho que los arrincone el lobo.

Pero ¿y si los cerdos son heridos de gravedad? ¿Y si alguno acaba necesitando una prótesis para una pata o para un brazo? Créame, el espectador sufrirá con esta serie. Hasta se querrán tapar los ojos.

Ya veo. Prosiga, por favor.

Pasando a aspectos no argumentales: el contexto. Los cerdos que conocemos usted y yo no pueden construir ni huir de ciertos depredadores, por razones obvias. Así que, para que la acción parezca realista, he ideado con mi equipo de guionistas que el mundo en el que transcurre esta dramática historia sea post-apocalíptico debido a un desastre nuclear. A raíz de esto, los cerdos han obtenido manos, pies, capacidad de erguirse y un cerebro con conocimientos primigenios de carpintería y arquitectura. No haría falta mostrar, en principio, los efectos de la radiación en otros seres vivos, excepto en el lobo, claro. El lobo estará dotado de un cerebro aún más desarrollado que el de los cerditos (de ahí el trabajo en equipo que comenté antes). Poseerá cinco pulmones más, para tener la potencia suficiente para derribar una casa soplando, y una adicción sanguinaria por la charcutería. Por innovar en algo, los personajes no hablarán. Sonarán sus rugidos y sonidos, pero sabremos lo que dicen mediante los subtítulos.
En cuanto al entorno, que será de verdor, bosques, hierbas y arbustos, será todo rodado en Irlanda. Pero claro, para la casita de piedra que construyen en la cuarta temporada tendrán que llegar a una mina o algo así.

¿Cuarta temporada? ¿Sería la última? Como al principio comentó que le parecía simple con 3 temporadas…

Sí, sería la última. Al principio pensaba en hacer 3 temporadas de 12 episodios cada una. Pero si quería seriedad, personajes trabajados y un trasfondo que se sostuviera, decidí ampliarlo. Al final va a ser así: Una miniserie-precuela que relatará el desastre nuclear, y después sí, las tres temporadas, a una por casita, de 24 episodios cada una. Genere la reacción que genere, no la alargaría más.

Hablando de reacción, ¿qué piensan sus amigos y seres cercanos sobre esta iniciativa?

No tengo amigos ni nada que se le parezca.

Oh, perdone si…

¡Qué va, era broma! Les ha parecido una idea horrible. Mi hermana cree que si la cosa funciona, duda que las madres vuelvan a contar el cuento de los 3 cerditos a sus hijos. Cree que ni siquiera sus hijos le pedirán a su madre que lo cuenten. A pesar de esta diferencia de opiniones, quiero seguir adelante. Hay que creer en uno mismo.

Yo también pienso lo mismo que su hermana, señor.

Me da igual.

Nos estamos quedando sin tiempo, señor Gillete. Y alejándonos del tema.

Pero si es usted el que...

Para finalizar, he de comentar que parece que usted lo tenga ya todo previsto para iniciar el rodaje, ¿no le parece?

No, realmente todo no está listo. No sabemos si usar actores reales o hacerlo todo por ordenador. Hemos hablado con posibles candidatos a hacer de los cerditos y el lobo feroz, pero no parecen muy convencidos. Dicen que todo esto les parece muy raro, ¿se lo puede creer? ¡Si es el cuento de su infancia!

Muchas gracias por su asistencia, señor Gillete. Espero que este proyecto suyo NO siga adelante.

No pienso estrecharle la mano.

4
Turamb0

Extracto del episodio 4x17: El acecho del lobo - parte VI

Hace tormenta, los árboles están siendo arrastrados por la fuerza del viento. En la lejanía, el lobo se hace resonar a cientos de kilómetros a la redonda.
-¡No corráis, cerditos, os hare papilla!
Lucas el cerdo no lo soporta más y le contesta.
-¡NI POR LOS PELOS DE NUESTRA BARBA BARBILLA, HIJO DE PUTA!
-!¿Pero qué haces, loco?! -contesta su hermano Martín- ¡No grites! Así es como nos ha encontrado en muchas ocasiones.
-Lo siento, pero es que esa frase me viene de muy dentro. ¡Y cuanto más me toca los cojones el lobo, más la digo!
-Eso es por el medio cerebro que te quitó -razona Tómas, el último de los hermanos-. ¿No os dais cuenta? ¡Por eso no estamos muertos! Tuvo muchas ocasiones para matarnos desde que empezó a perseguirnos hace tres años, pero ha estado jugando con nosotros.
-¿Qué quieres decir? -Preguntan al unísono sus dos hermanos- ¿Un juego?
-Sí, un juego. He unido todas las pistas, y ya tengo una teoría. ¿No os ha parecido raro que cada vez que el lobo feroz nos atrapaba y nos dejaba inconscientes, despertábamos con una cicatriz? Como la tuya en la cabeza, Lucas, o la mía ahí también, o la que tenemos todos en el costado.
-Pues claro que nos hemos dado cuenta -contestan-.

  • Y después de que ocurrieran esas cosas, volvía aún más inteligente y más rápido que antes, ¿no?
    -Pues sí -responde Martín-. Por eso mismo ya casi ni dormimos mientras huimos. Me pregunto por qué no nos habremos suicidado, estando tan de mierda hasta el cuello.
    -Pues bien -prosigue Tomás-. Mi teoría es que cada vez que nos ha alcanzado a uno de nosotros, nos ha abierto en canal y nos ha arrebatado un órgano, o al menos parte de él, y se lo ha añadido a su organismo, gracias a lo cual ha aumentado su poder. ¡Por eso nuestro trabajo en equipo no es tan efectivo como antes y él en cambio nos encuentra con mas facilidad! ¡Por eso no se para a mear tanto como antes con tanto riñón nuevo que tiene ahora! Si no nos mataba en esas ocasiones, era porque no estábamos los tres juntos. De ahí a que esté jugando a este macabro juego con nosotros. Si nos atrapa a los 3 juntos, es nuestro fin.
    -Pero si el pis se guarda en la vejiga, no en los riñones.
    -Entonces solo se me ocurre que se está aguantando las ganas de mear AÚN más que antes...
3
G

un poema facil agrio
tu cuerpo sexy engarzado de pensamientos tuyos
cayedo con railes la gravedad sentida
la vida en el meandro de tu vagina
oyendo la mitad del todo en la totalidad
tus besos gaviotas ebrias
a trece mil pecados por semana tú y yo conceptos unidos conceptos mentirosos
ideas que suenan bien tu culo erigido
cayendonos del mundo y un brazo por encima y otro por debajo.
La poesia expresandose y tu en el divan y yo cambiandome de calzoncillos
enseñandote mi erección con un libro de poemas
en la mano
leyendo poemas bonitos y fáciles o agrios o incluso emotivos
tú entregada, mirandome con tus pezones
sentados, ora depie, ora callados, juntos, con café
escribiendo poemas rapidos en el sudor
o tambien, penetrandote sin ningun tipo de apego
o leyendo poemas de suecos o de mexicanos
o recitando incluso arengas
o cantando la Barcarolle.
y haciendo tiempo, arrojando diminutos granos de arena a la incolume sonrisa
pertrechada
ofuscada
como un remolino de muerte que viene por tiempos a contratiempo y sesga
los talones y amasa los corazones hasta aplanarlos y dejarlos
tan tibios que no puede en ellos germinar otra cosa que
la precariedad de la
ciencia.
Entregados a la baja literatura a los malos poemas a la música fácil
mientras John Coltrane se masturba en algún lugar de la galaxia
nosotros desnudos leyendo poemas malos
haciendo un mal sexo
practicandolo
tratando de entender por qué la ternura es tan importante para tí
o
y
e
incluso, sabes, con miedo, esperando,
repitiendo aquellas palabras, aquella prelación de poder
que encabezada con la palabra Amor
acaba diciendo
algo así que todos los pecados de la juventud serán perdonados
que nada importa o todo, depende, porque lo mismo nos morimos.
Pero que siendo indiferente la clase de poesia que uno lea
no se tolere ni se permita
desperdiciar
las lagrimas que me haces
beber.

1
evilsol

Cuaderno de vitácora, día 145.

Me dirijo inexorablemente al norte, ya puedo oler la masa de hielo y ver icebergs errantes.

Padre dijo que la vida de una botella es excitante, pero no es verdad, siento que el destino me conduce al olvido entre las corrientes polares...espera espera espera...un momento, la corriente está cambiando. ¡ Me dirijo al sur! ¡ Jajaja! que suerte la mía ; habrá playas cándidas y , ¡podré entregar el mensaje!. Aquel naufrago no se equivocó al depositar confianza y esperanza en mí. No te defraudaré amigo.¡Por fin podré cumplir mi destino! ¡ajajaja! ¡ Bahamas, allá voy!.

1
G

Estoy en el filo.
A lo mejor está lloviendo fuera, imagino, incluso deseo ver a unas cuantas personas de mi vida ahogándose. Como un segundo diluvio que borrara los arcoiris.
Hay una cierta confusión en el hecho mismo de vivir.
Pero el sol golpea con fuerza en las ventanas de chapa, pongo la cafetera al fuego y enciendo un cigarro. Estoy lleno de lamparones y legañas, una concatenación de malas noches y suficiente ron barato acaban añadiendo a la solución del problema un aplazamiento muy melancólico. El café gorgotea a borbotones, y el humo es la ablución, lo miro y luego miro hacia la ventana por donde ella viena remontando el camino.

Abre la puerta, se limpia las botas enfangadas y deja una bolsa con comida en la mesa, se quita el abrigo, deja la bufanda y el sombrero y dice algo de cariño encendamos la chimena.
No sé quien es ella. Corro hacia el baño y me lavo el rostro, pero no consigo arrancarme la culpa, la desolación y luego esa maldita barba larga, como si quisiera que el alma se extendiera y echara raices.
Ella insiste, cariño, ¿dónde estás? , el café se derrama. ¿Cómo se le ocurre preparar la chimenea si afuera hay 35 grados?
Decido desnudarme por completo y salir con las manos en alto. La noche pasada tenía seis kilos más de musculatura pero ahora me doy pena a mi mismo, mis piernas cadavéricas, mis brazos inutiles, un ecce homo emergiendo del baño.
Cariño, grita ella, es por eso que te amo, porque contigo siento que yo soy amada. Nena, pienso yo y en ese momento toda la humanidad que me quedaba se esfuma a la velocidad de un chisteo de dedos, nena, yo estoy frenéticamente enamorado de cada voluptuosidad de tu cuerpo femenino.
Se oyen disparos, incluso, luego lo compruebo, un helicóptero que aterriza fuera.
Pero ya no hay tiempo porque tambien tililan las trompetas del juicio y me hago un lio y entonces escucho mi nombre, alguien me llama y corro hasta el café y lo trago y me convenzo de que podre escapar de todo el mal que he hecho si consigo beber una taza y luego fumarme un cigarro.

Pero no.

Ella está llorando ahora, y con sus ojos de angeles me instala en el infierno. Cruza las piernas y yo

pienso, siempre pensando, que es como si el hombre más bravo del mundo llorase por la cosa más sencilla y que una reina, o un león o incluso, una jirafa, tuviera miedo de que le destrozaran la vida.
Yo siempre quise ofrecer un corazón puro, y lo peor de toda la parafernalia de la autorealización y del movimiento Kistch y de la autoayuda no es que vivas en una burbuja, desconociendote a ti mismo, no; lo peor es que un día te darás cuenta de la clase de persona depravada que eres, de todo el daño que has causado y deseado y entonces verás a un diablo borracho bailar al redor de tu pena, de tu odio y sentirás muy hondo que una mentira brama, que eres un trozo de mierda infame y que no mereces nada.
Y entonces, ese día, cuando el gallo cante y haya tres muertos en tu alfombra, o sea la tercera ocasión en la que la haces sufrir, sucederá algo. Llorarás amargamente y sufrirás.
Y entonces, tras beber el café digo:
¿Soy Judas o Pedro?
Acabaré ahorcandome sin una salida o seré restaurado por medio de tres preguntas, tres ocasiones para hacer lo bueno, para resarcirme de por vida.
¿Me amas?
Sí, tú sabes que te amo.

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B

Día de Pícnic

Era un día muy soleado para ser invierno, por ello Pablo decidió hacer una barbacoa en la playa. Igual era por hacer casi oficial, cosa que tú detestabas, una de esas cosas que no te gustaba de las relaciones, pero te invité. Todo era que conocieras a mi grupo de amigos.

Siempre fuí el más joven de mis amigos, eso me daba lugar a sentirme a veces un poco descolocado. Cuando éramos más jovenes, más o menos aslíamos por igual; una vez pasado el tiempo las personas cambian debido a sus circunstancias, apenas nos veíamaos ni siquiera para un café. Es algo que ocurre en todos los grupos. La diferencia es que, mientras los demás ya habían afrontado los retos de la madures, como casarse, tener un hijo, tener trabajos más serios, yo seguía siendo demasiado joven para ello. La diferencia de 5 años de edad es bastante abrumadora después de todo. Por ello, al menos una vez al año nos juntábamos para hablar de nuestras vidas y vernos en persona al menos una vez en todo el año. Normalmente, lo celebrabamos en la casa de alguien, pero como había caido en domingo decidimos hacer un picnic en la playa.

Ibas vestida con vaqueros, un jersey negro y aquella chaqueta militar que compraste en una tienda vintage, sólo porque llevaba costuras del ejército sueco. Te hacía gracia porque, después de todo, “En Suecia son todos muy sosos y sólo hay nieve, que por no haber, no tienen ni ejército”. Siempre eras así con todo el mundo, viva. No tenías por que´explicar nada de lo que dijeses, te daba igual la opinión del resto. Eso era lo que me hizo enamorarme de tí. Apenas era dejar de mirarte, girar la cabeza y ver a Luis discutiendo con Carlos sobre si hay que echar más carbón o más gel combustible a la barbacoa, o Anabel diciendo a su hijo que por favor no meta los pies en el agua, que estamos en Noviembre. Era verte a tí y mirar aquello que perdí por querer ser más adulto, aquello que debí hacer a mi edad.

Cuando ya pusimos un enorme mantel para sentarnos todos en la arena, tú apenas hablabas. Era cierto que te daba un poco de vergüenza, después de todo era la primera vez que venías y no conocías a nadie, y después de todo te insití yo, pero te habituaste rápido a las conversaciones. Aunque todo era muy raro, ya que mientras mis amigos ya hablaban de seguros de coche, ascensos y otros temas, tu como mucho aspirabas a terminar la carrera de Periodismo y empezar a grabar el podcast de cine que ibas a hacer con unos compañeros de clase, o cómo pretendías irte conmigo de vacaciones el año que viene si conseguías un trabajo a tiempo parcial. Aunque, tras un rato y varias bromas y copas de vino, todo eran risas y buenos momentos grbado en cámaras fotográficas, recuerdos que quedarían en redes sociales de los que hablaríamos en conversaciones a distancia.

He de confesar, que comencé a salir contigo sólo porque tenías mi edad, y ni siquiera pensaba en tener una relación contigo, era sólo entablar una nueva amistad con alguien de mi edad, alguien con la que pudiera hablar a igual, que compartiera aficiones similares, pero fué tu personalidad y, sobre todo, esa sonrisa lo que pudo conmigo. Aquellas tarde mirando discos seconvirtieron en besos, aquellos abrazos en caricias y todos aquellos “Me lo he pasado genial” en “ojalá no tuviera que irme”. Después de todo, éramos dos veinteañeros enamorados más en el mundo.

Cuando miro a mis amigos, apenas ya los recuerdo, no los consigo distinguir de un individuo que encuentre en la calle. En cierto modo me siento vacio, abandonado, como si no los hubiera conocido, ni hubiera vivido todas aquellas desventuras a su lado. En cierto modo, también es culpa mía, apenas he empezado a madurar y ellos ya tienen una vida completa, lejos de chorradas de adolescentes y fiestas hasta las tantas. He crecido con ellos, pero no he madurado como ellos. Si no fuera porque tú estabas a mi lado, hubiera estado aquél día sólo.

Se hace tarde, se pone el sol y todos tenemos que volver a nuestras vidas. Se acaba el día de ponernos anla última y recordar buenos momentos, nos despedimos, unas bromas de última hora y la frase que siempre cierra esta comida.
-Bueno, a ver si quedamos mas a menudo, ¿no?

Todos contestamos que sí, que a ver si es verdad, pero todos sabemos la realidad de esto. No despedimos, un último y amargo brindis y vovlemos cada uno a sus coches.

Desde el asiento del copiloto me miras y esbozas una sonrisa.
-¿Estás bien?

-El año que viene impide por todos los medios que venga, por favor.- Digo ahogado, mientras las lágrimas caen de mis ojos.

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leonsegui

#507 estás todo le día fumando, compañero

G

Me despierta el vibrar del móvil. Tengo dos euros en la cartera. Vivo en una ínsula periférica con una tasa de paro juvenil interesante. Son las ocho de la mañana, jueves. A las cinco de la mañana estuve intentando de dar caza a un mosquito. No lo logré. Cientos de libros apilados y montañas de ropa sucia ofrecen una cobertura inexpugnable. Dos picaduras en la planta del pie como saldo final.

Soy un trozo de mierda, no disfruto humillándome ni hago ostentación, pero soy un trozo de mierda con la autoestima intacta.

Comienza la bravata de gritos, búscate un trabajo, sal a poner currículos. No haces nada, te crees que por haber terminado una carrera hace más de un año te has ganado el cielo. Trato de enfadarme, ponerme en mi sitio, hacerme respetar. No me apetece, es mejor imitar a Marco Aurelio, serenidad pagana.

Empiezo a vender mis herramientas como un carpintero en serios apuros. Vendo códigos de leyes que creo no necesitar o aquellos que puedo consultar por otros medios. Camino hasta el punto de encuentro para intercambiar un mamotreto por quince euros, mal vendido. Ahora tengo diecisiete euros. No es suficiente, lo sabe James Bond, nunca es suficiente todo el dinero del mundo. La chica se lleva el libreto y yo me vuelvo andando, compro dos cigarros sueltos y dos caramelos, le pido prestado el mechero. Fumo un rato. Pienso en volver a casa y barrer y fregar para calmar un poco a las bestias domesticas.

Ojeo un programa de entrenamiento que combina musculación y cardio, lo comienzo. Sudo, exhalo y respiro brutalmente, estoy cansado, fatigado, nada de la mierda de la despensa me parece un desayuno decente. En mitad del entrenamiento vuelven dos integrantes de la familia, me pillan en la salita haciendo abdominales, sudoroso y cansado. ¿Te crees que vives solo?, has dejado toda la sala sudada, búscate un trabajo!!

Hoy hago un mes con mi novia. Es una tipa cojonuda. El otro día salia de la gasolinera con un amigo y nos topamos con un viejo conocido que nos había dado curro. Se ha echado novia, dice mi amigo al tipo; yo respondo: sólo dan problemas y se llevan el dinero; mira como lo sabes, dice.
Le conseguí tres chaquetitas bien de precio, una es como una torera y las otras como de algodón, mitad casual, mitad elegantes. Supongo que le gustaran. Y he escrito ocho paginas, tratando de desarrollar un cuento que nos inventamos juntos hablando por teléfono a las dos de la mañana.

Es cierto lo de la ansiedad del amor. Si amas sufres, si amas esperas, esperar es incierto y te hace agonizar. Me relajo pensando en la idea de que si un día es incapaz de soportarme puede marcharse y buscarse a otro, no es una excusa para ser mediocre a posta, pero sí un consuelo, a fin de cuentas soy lo que soy.

Un trozo de mierda, nada más, sin ademanes ni ostentaciones.

Pienso que algún día podría escribir un libro decente. Pero los días se van y tu con ellos y no hay ni una miserable idea, las energías se gastan, se amontonan los fracasos y bajas un nivel más abajo, hacia la profundidad ciega. No sé qué hacer conmigo, con la vida, con las vocaciones y por cierto que no he conocido a alguien más disperso que yo.

Búscate un trabajo.

Aprovecho las dos horas que me quedan hasta verla para ir a la biblioteca y leer un rato, me llevo una mierda de Jon Fante, trato de acabarla. Me fumo algún cigarro. Vuelvo. Espero. Miro. Me aburro.

Llega la hora de ir a verla. Tengo que coger el autobús, no tengo coche, ni carnet de conducir. Vivo en una ínsula periférica y siete kilómetros en bus cuestan 1,50 euros. Me veo como un gilipollas con la bolsa de plástico y los regalos dentro, tres chaquetitas y ocho páginas de un cuento.

Es formidable el trozo de mierda tan grande que soy. Tengo ganas de verla, abrazarla, tocarle el culo orondo y ominoso, palparla entera, besarla, contemplarla dormida en mi regazo.

Y entonces me paro, me apeo, en la yerma tierra que circunda su casa, en el despoblado más estúpido de este distrito de analfabetos y pobres semi felices. Y digo, a la mierda, sabes, a la mierda. Puede que no tenga trabajo, ni dinero, ni coche, ni casa, ni futuro y puede que nunca llegue a escribir nada decente y hasta es posible que mi novia me acabe dejando por algún tipo con BMW. Pero, todo eso me importa bastante poco.

Y eso que soy un trozo de mierda enorme, no muy orgulloso ni envanecido, pero mierda al cabo.