Exprésate: rincón donde tú escribes

#90

Voy leyendo relatos y comento los que me gustan o que puedo aportar alguna crítica provechosa. Además con lo cortito que ha sido lo tuyo se lee en ná y menos, no como las parrafadas que solemos pegar aquí.

Vaya tela! Me ausento unos días y esto hierve de vida! Me he leído unos cuantos, pero tendré que hacer un esfuerzo para ponerme al día.

#70 Estupendo relato de soledad

#75 Muy bueno ese sin título Polivalente.

#77 Me ha gustado mucho tío. Sinceramente, me esperaba algo muy malo diciendo que nunca antes habías escrito, y viendo el tochaco desalentador como dijo KarK-PDD. Le irían bien unos párrafos de separación, y evitar algunas faltas de ortografía que duelen un poquito... pero lo que cuentas, lo cuentas genial. A mí no se me ha hecho monótono. Has transmitido muy bien lo que querías expresar, y eso es lo que cuenta al fin y al cabo. Destacaría la metáfora de la roca erosionándose en la ducha y el momento de ver como se derrite el hielo con el ron, me ha parecido magnífico, me podía ver a mí, parpadeando lentamente, viendo el paso del tiempo con ese improvisado reloj del alcohol. Sigue escribiendo, que estaré pendiente de tus escritos

#83 Ya que pides críticas, pues comentaré tu relatillo ya que he cogido carrerilla. Es corto y confuso. Muy metafórico. De esos que cada uno puede sacar su propio significado (que puede ser bueno o malo, según lo que se busque). Me he emocionado al leer lo de viajar en el tiempo, porque soy un fanático de los viajes temporales xD Pero he visto que era algo más mental y profundo. No sé, está bien escrito, pero para mi gusto es demasiado disperso como para entenderlo sin conocerte o conocer algo de contexto. Un lío, al menos como experiencia personal, claro está... A petición personal, me gustaría saber que coño es eso de que saber se escribe con v, no lo he pillado >__<

Y finalmente, para unirme a la fiesta, yo también cuelgo un relatico!

Vínculo de sangre

Un viento helado atravesaba la grand suite del Hotel Senator de Zurich. Boris Kersua, durante sus últimos cinco segundos de vida, intentaba ponerse en pie agarrando la barandilla del balcón del último piso. Su asesino lo contemplaba solemnemente desde el interior mientras devolvía a su estuche, con sumo cuidado, la jeringuilla que había inyectado en el señor Kersua. El trabajo estaba hecho: sobredosis de insulina. Normalmente solía abandonar el escenario tan rápido como entraba, pero esta vez el verdugo se permitió contemplar los copos de nieve que flotaban como mágicos cristales ante las primeras luces del alba. Con tan sólo 24 años, ésta era su víctima número cien, y el asesino de preguntaba en qué momento matar se volvió tan fácil y tan aburrido. El opulento cuerpo de Boris chocó contra el suelo y, poéticamente, la nieve empezó a cubrirlo.

Para Neil Kamnafetz, también conocido como “el Último”, la muerte había sido su maestra, su amiga y su compañera de trabajo desde que tuvo uso de razón. Único hijo y heredero del reputado y temido asesino Sofit Kamnafetz -Alias “el Rabino”-, Neil contaba con un talento natural para el asesinato: era imperceptible, sutil, elegante; sus trabajos casi se podrían catalogar de arte. Por algo lo llamaban “el Último”, que rara vez se dejaba ver, a no ser que fueras su víctima y por consecuencia, el último a quien veías. A simple vista, Neil no parece más diferente que ninguno de sus compañeros de la facultad de medicina, ni tampoco de los mejores, cargando a sus espaldas dos años repetidos en la carrera. Alegre, jovial, extrovertido y carismático, siempre lejano a su alter ego, oculto y reservado a los momentos que lo reclama su padre con una nueva vida que segar. Si algo le enseñó su padre es que el mejor escondite está a plena luz del día.

Desde bien crío, sus juguetes eran agujas y cuchillos, aprendió del dolor tocando sus filos, madurando fuera de la superprotección que suelen recibir los niños de sus progenitores. Aprendió del respeto a base de palizas, y de la disciplina a base de unas cuantas palizas más. Pero también se libró del miedo, y los peores golpes eran los que encajaba en sus entrenamientos de combate, haciendo parecer a las hostias de su padre meras regañinas, y es que no se puede aprehender con un sermón a un asesino nato. A los catorce años cometió su primer asesinato: un político pedófilo al que su padre lo vendió como tapadera perfecta para efectuar el crimen. Neil jamás podrá olvidar ese momento, puro gozo – lejos de ser traumático – cargado con la euforia de la pérdida de la virginidad, una vida de predicciones para finalmente descubrir que matar es tan placentero como había imaginado… y eso lo perturbaba, porque ya no había placer alguno, cada nuevo asesinato entrañaba el mismo misterio que hacer unas fotocopias. Siempre había trabajado por dinero, y había amasado junto a su padre una gran fortuna, sin sentimientos, sin motivación, sin implicaciones. El joven asesino se planteaba si había llegado el momento de cambiar de aires, buscar víctimas que le hicieran sentirse realizado.

Cuando se dio cuenta, el cadáver de Boris Kersua estaba destemplado y cubierto de nieve. Suspirando se presionó las sienes con una mano mientras reubicaba su mente y dio media vuelta.

• Jamás hubiera imaginado que “el Último” se quedaría a contemplar las muertes que despacha. Qué poco… profesional.

La voz rompió el silencio. Un hombre, apoyando un brazo contra el marco de la puerta, sonreía satisfecho al ver la cara de desconcierto de Neil. Vestía traje marrón oscuro sin corbata, camisa blanca y el pelo negro engominado con una coleta corta en la nuca. Mantuvo la blanca sonrisa unos segundos más, pero Neil no le dio el gusto de recibir respuesta. El asesino simplemente analizaba de forma sistemática las vías más rápidas y certeras de matar al testigo.

• Antes de que te abalances sobre mí para silenciarme, déjame que te cuente algo, no he venido a chantajearte. ¿Puedo entrar? – El tipo terminó la frase con otra reluciente y desagradable sonrisa perfecta.

Neil determinó que en ese preciso instante no tenía método alguno de eliminar de forma precisa al hombre de la puerta sin montar un escándalo, así que dio un paso atrás en señal de que permitía su acceso. El hombre entró en la habitación, pero dejó la puerta abierta para garantizar su seguridad.

• Muchas gracias.

Neil continuó sin ofrecer conversación.

• No me presentaría ante “el Último” sin un buen motivo, créeme. Me ha costado mucho dar contigo, al final me he visto obligado a contratarte para reunirme con la leyenda, y déjame decirte que tus precios no son nada asequibles.

Ante la actitud impasible del asesino el hombre decidió ir al grano, temiendo que su tiempo se agotara.

• Tengo un trabajo para ti. Por cuestiones del encargo debo pedírtelo personalmente, ya que el objetivo es Sofit Kamnafetz, más conocido como “el Rabino”, es decir, tu padre y tu jefe.

La sonrisa perfecta del hombre engominado empezó a truncarse al ver que ni con su última frase conseguía extraer una mueca o una palabra del chico.

• el Rabino ha causado muchas bajas en nuestra organización, tantas como problemas. Tu padre pertenecía a nuestro equipo, mis jefes le enseñaron todo lo que sabe, le enseñaron todo lo que sabes. Es un traidor, pero sigue siendo el mejor, y nuestra venganza lleva prorrogándose demasiados años, un intento fallido tras otro. La vida del miembro fundador está cerca de su fin, y quiere poner toda la carne en el asador para vengarse de tu “padre” – El hombre puso especial énfasis en la última palabra.

Neil continuaba impertérrito, con los ojos clavados en su interlocutor, el cual no pudo evitar desviar la mirada un segundo para rebajar la tensión.

• Antes de que me llames loco, déjame contarte una cosa. ¿Conoces el motivo por el que Sofit dejó la organización? Se dice que la mente de un asesino tiene fecha de caducidad, llega un momento en el que su alma no puede absorber más maldad, y cuando ésta se vuelve completamente negra, su dueño es incapaz de matar. Así que, querido amigo, te tocó la lotería, tu fuiste su punto de inflexión, tras acabar con tus padres, un modesto matrimonio que debía dinero a la gente equivocada, su bestia quedó saciada. Tú eres su penitencia y su legado. Yo he venido a ofrecerte hoy, tras revelarte la verdad, la oportunidad de saldar tu cuenta con él y, cómo no, un pago a la altura del trabajo: Tres millones de euros, dispuestos en la bolsa de deporte que hay sobre el armario.

Por primera vez, el hombre consiguió una reacción. Neil desvió medio segundo la mirada para comprobar que la bolsa realmente estaba ahí. Así era.

• Cierra la puerta – Ordenó Neil.

Sometido por la imperativa del chico, el hombre cerró la puerta y se giró nervioso.

• Acepto el trabajo. – Respondió el chico. Acto seguido cogió la bolsa del armario y la abrió sobre la cama. Con un breve vistazo supo ver que contendría aproximadamente los tres millones.

• Joder, chico. Eres frío de cojones. Venía con intención de convencerte, pero no pensé que sería así de fácil. Realmente pareces tan bueno como dicen.

Neil cerró la cremallera de la bolsa y se la echó al hombro.

• Soy un asesino. Me dedico a quitar vidas. La muerte no es más que la consecuencia lógica de la vida. No me supone ningún dilema matar al Rabino. Pero déjame decirte que esa historia ya la conocía, Sofit sabía a la bestia que estaba entrenando, que mataran a mis padres fue lo mejor que me podría haber pasado. ¿Qué pretendías? ¿Crearme un trauma diciéndome que soy adoptado? Si tienes el dinero, haré el trabajo, así de simple.

Neil se acercó al hombre de la coleta y le tendió la mano. Petrificado, tardó en reaccionar.

• En una semana Sofit estará muerto. ¿Trato hecho?

La severidad de la mirada del chico le impedía pensar en que fuera una broma. Realmente el chaval estaba decidido a matar a su padre sin meditarlo una sola noche, eso le causaba un profundo pavor.

• Tra… trato hecho. – sin poder reprimir el tartamudeo el hombre engominado selló el pacto.

Neil en ese momento inyectó una de las jeringuillas que había traído en la muñeca de su interlocutor. El hombre lo miró horrorizado, consciente de su inminente muerte.

• Pero has hecho mal en venir a verme. Yo soy el Último, y no tengo pensado dejar de serlo, así que sé buen chico y muérete sin hacer mucho ruido. Informaré a tus jefes cuando termine el trabajo.

Acongojado y perplejo el hombre de la coleta se desploma sobre la alfombra de la suite mientras comienza a ahogarse con su propio vómito.

Así, el asesino abandona el hotel como un espectro, y en el mismo ascensor empieza a maquinar el asesinato del Rabino. Sin remordimientos, respetando las enseñanzas de su padre. Neil sabe que no puede rendir honor más alto a Sofit que terminando él mismo con la vida de su maestro. Por sus entrañas corría salvaje de nuevo el ansia de matar, por fin un trabajo a la altura de su sed. El chico sabía que él no tenía fecha de caducidad, la única maldad que podría impedir que siguiese matando sería lo que Neil más teme: El aburrimiento.

#96 Es que gasté todos los cartuchos de relatos cortos en posts anteriores... xD

A ver, molarme sí que me ha molado, pero esa sensación de no saber que leches he leído ha enturbiado un poco la experiencia Entonces lo de Saber con v tiene explicación?

#95 El final me a gustado aunque al principio cuesta un poco coger el hilo de la historia al empezar así de sopetón, describes unas escenas muy peliculeras, mola xD ( yo lo describiría con mas detalle, aunque ese parece ser mas una inclinación miá al escribir que otra cosa ). ¿En que país esta ambientado el relato ? lo digo por los nombres y por la mención del euro, me a sorprendido la verdad, estas historias tan peliculeras suelen ser de estados unidos xD

PD: Este finde que tendré tiempo libre intentare escribir algo mas , quiero intentar otro tema, a ver que sale xD y bueno siento la ortografía, lo mencione antes, es que llevo muchísimo tiempo sin fijarme en ella y ahora muchas veces escribo mal sin darme cuenta, me esta pasando factura ahora que e vuelto a estudiar pero espero que con esto de escribir pueda ir arreglando el problema.

Lo acabo de escribir en un momento de inspiración en 2 minutos. Allá va =p

¿Quién decide quien tener y no tener?
¿Quién decide quien hacer y quien no hacer?
¿Quién decide quien nacer o no nacer?
¿Quién decide hacer el mal y quién el bien?
¿Un ser caprichoso y malo es quién?
¿Un ser especioso y bueno es quién?
No... un ser azaroso y vano es.

#101 la gracia está en encontrarle uno mismo un significado =p

Decir que la genialidad reside solo en los genes como si viniera de nacimiento me parece una estupidez, la genialidad reside latente o ya realizada en todos nosotros. El ambiente es lo que permite o no desarrollar tal genialidad (¿activar o desactivar esos genes? ¿O quizás esos "circuitos" cerebrales?). Dependiendo de la sociedad en la que te toque vivir podrás o no desarrollarte como un genio. Solo hay que empezar pensando diferente si eres diferente, o igual se eres como los demás. Las drogas decondicionan, hasta rompen improntas... me parece que hasta cambian los genes... ¿Los genes cambian con la experiencia en todas las edades? Búscate la novedad, es una búsqueda noble. Odiándose a uno mismo fabricamos otro Ego en el cual se pueda vivir mejor. Vives con varios Egos. Aparte usar demasiado el verbo "ser" y "estar" dota de una esencia invisible a cada cosa que existe, y esto quizás dota de animismo a todo lo demás. La mayoría de los hechizos o procedimientos hipnóticos se hacen con el verbo "ser" y/o "estar".

#108 Son curiosos estos relatos narrados en segunda persona. Es como si uno mismo fuera el protagonista. Acabas pensando.. ¿Por qué hice eso? ¿Por qué vendí mi alma? xDD

Creo que intentaré escribir un relato en segunda persona yo también. Aunque el monólogo del torturador puede ser una pequeño ensayo de eso. Quizá el próximo monólogo del torturador sea más largo, ya que tenía pensadas algunas cosas para él... y tu comentario de que un torturador debería ser alguien más "torturado" me ha inspirado para darle más trasfondo a Ernesto, que pese a disfrutar de su trabajo, es cierto que hay que estar majara para sobrellevarlo xD

Mientras tanto, otro relatico

Doctor Trauma

"Londres, 19 de Enero de 1889. Paciente: Sargento Ian Lambert. Expediente 568"

El doctor en psiquiatría Alfred W. Cunningham anotó cuidadosamente los datos de la sesión que estaba a punto de dar comienzo en su despacho en la central de policía de la ciudad de Westminster.

• Hábleme de su último caso, señor Lambert. - El doctor se ajustó sus anteojos y examinó por encima de su libreta al sargento de policía que yacía tumbado en el diván de la consulta.

• No sé por dónde empezar... esto se está volviendo demasiado macabro. No sé si tengo suficiente estómago ni agallas para seguir con la investigación. - Lambert sudaba copiosamente con los ojos cerrados mientras procuraba mantener la compostura. ? La víctima de anoche fue la hija del oficial Smith. Descuartizada y servida en platos para seis comensales sobre la mesa del salón. La madre estaba en casa como se recomendó, pero el asesino la sedó y la sentó a la mesa para que despertara frente al festín. Ahora está muda. Creemos que la niña fue descuartizada en la bañera, pero es difícil de decir ya que el asesino siempre limpia las escenas a conciencia? qué diablos, incluso diría que las decora.

De fondo, la pluma del doctor Cunningham dibujaba un cuadro sobre el estado mental del sargento, en pos de recomendar si debería abandonar la investigación o incluso el cuerpo, buscando proteger su integridad emocional.

• ¿Se sabe algo del asesino? ¿Cree que pueden estar cerca de cogerle? ¿Cree tener lo necesario para aguantar hasta ese momento? ? Las preguntas del psiquiatra eran afiladas, si una pregunta agresiva bastaba para desestabilizarlo debería requerir su suspensión temporal.

• Conforme avanzan los asesinatos estrechamos un poco más el círculo. Pero es frustrante tener que esperar a la siguiente víctima para poder saber si será la última. Por el momento sólo sabemos que es alguien que tiene algo pendiente con la policía, ya que sólo ataca a familiares de miembros del cuerpo. Este mes han renunciado a su placa cuatro oficiales más y usted ha invalidado a dos más. Este psicópata está asesinando a la policía de Westminster en sí, y a este paso lo conseguirá.

Cunnigham examinó el rostro del sargento, cada vez más pálido. Las manos temblorosas jugaban a enredar sus pulgares. Sería mejor que aflojara el ritmo o provocaría la cuarta crisis nerviosa en su despacho este trimestre.

• Relájese. Intente visualizar el final de todo esto y la satisfacción de su resolución. Al fin y al cabo, si la policía desiste ¿Quién nos queda? ¿Sherlock Holmes? ? El doctor rió amistosamente, comprobando como el sonido apaciguaba al policía. ? Déjeme servirle una copa.

Con una copa en la mano y tras esbozar una sonrisa el sargento Lambert recuperó algo de color.

• Tiene razón doctor. No puedo escaquearme del deber por una mera falta de estómago, agallas o determinación. Esto no va de si puedo hacerlo o no, simplemente debe hacerse. Al fin y al cabo, quizá con la última pista estemos más cerca de él que nunca. Por el método en el que la niña de Smith fue descuartizada sabemos que el asesino es zurdo? además, tengo la teoría de que sólo alguien del cuerpo podría conocer los detalles suficientes como para poder cometer los crímenes impunemente, o si no, demasiada suerte está teniendo. ? Lambert terminó el último trago de la copa ? Llámelo una corazonada, pero creo que si hago acopio de fuerzas, en una semana podré desenmascarar a ese cabrón.

• Esperemos que tenga razón, por el bien de todos. Estoy aquí tratando las pesadillas que este hombre está causando en todos nosotros, y le he de confesar que incluso a mí me cuesta rescatar la suficiente entereza para no mudarme con mi mujer a otra ciudad.

El sargento Ian Lambert se levantó enérgicamente y se cuadró ante el doctor Cunningham. ? Déjeme ofrecerle la cabeza de ese bastardo, doctor. Muchas gracias por todo, si me permite, saldré a poner fin a todo esto.

El doctor Cunningham sonrió plácidamente y despidió al sargento. Tras esto, agarró el informe y pidió una suspensión permanente del servicio para Ian Lambert, con una prescripción para un retiro terapéutico a los campos de North Yorkshire. Al fin y al cabo, el doctor era zurdo y esa noche iba a matar a su hija.

#103 me has recordado a Crimen y Castigo, una parte en la que el protagonista habla de esto mismo.

#109 desde un principio sabia que el asesino era el doctor, es un giro tipico, y el detalle de ser zurdo lo deja muy claro, ser zurdo en un historia asi te condena o te salva.

A mi me gusta ser zurda

#112 de nada, pero piensa que escribir es la mitad del camino, al otro lado del espejo esta el que lee que tiene su forma de interpretar las cosas, depende tambien de su bagaje. Tu solo no puedes crear emociones en quien te lee, estas tambien vienen de la interpretacion del que lee.

Yo dejo otro relato:

Se acabó el cigarro y con el toda esperanza.
Después de su discurso de malo de película, sonrió ladino y dejo caer la colilla como en un acto casual. Yo la vi caer a cámara lenta, sintiendo como los recuerdos de los últimos meses se agolpaban en mi cerebro. Es mentira eso de que ves tu vida pasar, realmente solo ves los errores, las decisiones no correctas, el debería haber hecho o no debería haber hecho…
Los últimos meses habían sido un caos, y no tenía otra forma de acabar más que acabar mal. Morir joven tampoco era una desgracia si al fin y al cabo habías vivido rápido e intenso, sería el punto romántico y trágico que todos esperan en su vida y no tienen por cobardes. El cementerio esta lleno de valientes.
Pero al fin y al cabo yo era un tipo normal que había sido seducido por algo mas grande, algo que creía que podía controlar.- Eh!¡todo esta bajo control, dejádmelo a mi! Solía decir. Me creía mas listo que la mayoría y al final fui tan tonto como cualquiera. Bah! De que me sirve el arrepentimiento... Viví rápido.
Estudiaba en la universidad, como cualquier chaval de mi edad y con cierta ambición de vida, pero la vida es tan puta que llego esta maldita crisis y mis padres no me podían financiar. Tenia que buscar una solución, una alternativa si quería seguir.
Una noche cualquiera, matando penas en alcohol con los colegas, dándole vueltas a mis problemas al fondo de mi mente y simulando pasarlo bien, ella se me cruzo. Un saco de huesos y tetas grandes. Algo que te gritaba problemas desde el instante en que la mirabas. Inocente de mí, no leer las advertencias.
Me acerque.

• Te podría invitar a beber algo.
• ¿No me invitarías a algo más divertido?
• Pensé que quizás querrías charlar un poco primero.
• No te hablo de cama, te hablo de la mejor sensación que podrías tener en tu vida.
• ¿y eso no se consigue con una mujer bonita?
• Esto es mejor que cualquier hombre o mujer.
  Entre sus manos de largas uñas pintadas una bolsita con polvos blancos. Sabia lo que era y no me interesaba el tema, pero en un arrebato de orgullo le quise demostrar que estaba a su altura. Fuimos al baño y el resto de la noche simplemente fue mía. Estar en todo lo más alto, saber que eres lo más increíble que ha pisado este planeta y demostrarlo a todo el que te rodea, sentirte lleno de energía, de saberlo todo y poderlo todo. Acabamos en la cama, por supuesto. En mi piso de estudiantes y allí ya tuvo la información necesaria para saber que había encontrado el desesperado que necesitaba.
  Al acabar, abrió su bolso y saco un poco de maría, lo preparo meticulosamente mientras aun seguía desnuda, desparramada al borde de las sabanas, era puro vicio esta Carolina, todo lo que no se debería probar en esta vida.
  Dio una calada profunda y me lo paso.
• No vives muy cómodo aquí.
• No necesito mucho más de lo que ves.
• Esta noche no tenias pinta de conformista.
• No soy conformista, pero a veces hay que hacer sacrificios en pos de algo mayor.
• Yo te puedo ofrecer algo mayor y el sacrificio no es muy grande para alguien tan listo como tu.
  Y así empezaron mis andanzas en el mundo de la droga, arrastrado por una mujer que ni siquiera amaba. Me ofreció un buen plan, vestir como un niño bueno y pasar coca en cualquier discoteca pija de moda. Todo silencioso, todo tranquilo y poco a poco creándome una fama. Es curioso el mundo de la coca, gente que ya no tiene nada más por lo que luchar, gente que no encuentra motivación en esta vida, gente que la mayoría podríamos envidiar por su posición, su carisma, los ves y piensas lo tienen todo. Menos un motivo para vivir. Por eso me necesitaban a mi, necesitaban sentirse los reyes del mundo y yo era la llave a sus fantasías.
  Porteros, dueños de locales, camareros todos me conocían y me daban mi trato especial a cambio de un descuento. Me movía entre gente guapa, rica y superflua y yo era uno más, parecía que me había ganado mi derecho de estar allí.
  No consumía la droga, esto era un negocio y había que tener la cabeza fría si realmente quieres ganar algo y sobrevivir. Pronto deje de necesitar el dinero que me daban mis padres, simplemente les explique que había encontrado un buen trabajo en la noche. Ten cuidado hijo, y estudia, que es lo que te dará un porvenir, es lo que me dijeron. Se preocupaban por mí, pero en el fondo estaban aliviados por haberse librado de mi carga.
  Poco a poco deje la universidad, noche tras noche de pubs, era lo que me daba de comer ¿Cómo lo iba a dejar? Y las estrategias, como ganar más, como evitar que alguien te robara el mercado… Que gran fallo, estos traficantes no se anda con minucias. El peligro también es un buen estimulante, siempre al borde del precipicio, el a ver quien tiene mas pelotas, y el orgullo siempre el orgullo de demostrar que vales más que ese puñado de yonkis.
  Yo necesitaba mas, no me valía estar rodeado de esta gente, quería controlar, ser dueño de mi destino y del de todos ellos. Hacer favores, subir en la escala de mando, y ser la mano derecha de este capo que mandó a una puta a seducir a un pasmado de la vida al que fuera fácil de controlar. Pero ya ves, salí mas listo de lo que esperaban…y de listo pase a listillo.
  Sólo me faltaba un paso para ser el dueño y señor, quitarme de en medio al capo y heredar de él toda su posición. Urdí un plan durante semanas, necesitaba el momento adecuado, la oportunidad de que hubiera tiros, de que yo no estuviera ahí y alguien apretara el gatillo por mi.
  Había una gran entrega próximamente, mande mensajes liosos, algo que mermara la confianza entre nuestros proveedores y mi jefe. Pero eh! ¡Que yo soy el chico bueno! Confía en mí, todo saldrá perfecto.
  Mientras yo jugaba al ajedrez con todas estas piezas humanas. Los proveedores finalmente querían verse las caras con mi jefe, no precisamente para entregarle su mejor mercancía…intente evitar el plan, pero un brazo rodeo mis hombros y puso un revolver en mis manos. Ni puta idea de como se usaba aquello. Me hizo apuntar a un jarrón. – tienes 3 intentos para hacerlo volar en mil pedazos, sino serás tu el que vueles.
  Extendí mi brazo derecho y quite el seguro como si lo llevara haciendo desde que tomaba el biberón. Acto reflejo de tantísimas películas de acción. Sin pensar solté la bala, el retroceso del arma acabo encontrando su último tope en mi hombro, y la saliva y el olor a pólvora se acumulaba en mi boca.
  Un agujero más en la pared. Concentración, tío, tienes que concentrarte me gritaba a mi mismo en mi interior. Repase subconscientemente el uso de aquel revolver, la salida de la bala y el retroceso que hacia que fallara el blanco. Otro tiro, y el jarrón chino hecho añicos.
• ¡Muy bien! Ese es mi muchacho.
  ¡De la que me había librado! Pero esto sólo fue el principio de aquel largo día. El capo debía morir. No conté con que el seguía más de cerca los pasos de sus amigos que de sus enemigos.
  Llegamos al encuentro, y no había proveedores, solo un grupo de matones que me torturarían hasta que se me quitara la idea loca de ser un dios de aquel mercado, solo era un pardillo más.
  Vi la situación rápidamente, aun sentía la llave del coche en mi mano y salté sin pensarlo dos veces. Y así empezó esta persecución. Matones y un capo buscando destrozarme mientras huía por carreteras de montaña y caminos a medio asfaltar. Así acabe dando vueltas de campana, entre rocas que habían destrozado el depósito de gasolina y esta lo bañaba todo. Aun consciente, bocabajo, atado por el cinturón, lo vi venir. Gordo, enorme, vestido en un traje de firma y riéndose a carcajadas de mi. Dio su discurso entre calada y calada y yo pase de oír.
  Se acabó el cigarro y con él volé en mil pedazos.

#114 Siempre digo que "el dolor inspira" Por eso me parece una proeza escribir sobre la felicidad, por cosas que hagas sonreír, intentar que algo sea épico sin ser triste es toda una hazaña para mí. Me alegro de que te hayas reconciliado

#113 Este es el tipo de relatos que me gustan :3 Epicismo, jodiendas y listillos. Si pueden ser narrados en primera persona mejor. Quizá me parece una narración algo precipitada y algo que destacaría sobretodo: no aporta nada nuevo al género. Yo creo que siempre habría que intentar explotar los agujeros inexplorados de las historias. Es como si esta historia ya nos la hubieran contado, y tú la repitieras con otras palabras. Ojo, que me ha gustado, pero porque este tono es mi debilidad Cigarros, gasolina... no puede salir mal xD No sé si a alguien menos amigo de estos relatos lo verá igual. En fin, me alegro de que haya más personas escribiendo sobre cosas épicas y jodidas a parte de mí

Chicos, he escrito una pequeña trilogía de relatos. Una especie de diario de supervivencia de un tipo aislado en la nieve. Me gustaría mucho que les dierais una oportunidad. Sé que los textos largos no son muy atractivos por este post, pero le he puesto esfuerzo y ganas, así que si a alguien le apetece leer y comentar me hará muy feliz ^o

Pongo los enlaces, que son demasiado tochos para el foro (3 páginas aprox por relato)

http://relatosgrises.wordpress.com/2012/02/06/nieve-en-el-paladar-primera-parte/

http://relatosgrises.wordpress.com/2012/02/09/nieve-en-el-paladar-segunda-parte/

http://relatosgrises.wordpress.com/2012/02/21/nieve-en-el-paladar-conclusion/

#114 Me siento identificado con ese texto. Lo único, que yo lo que más escribo es poesía, y después de un cerro de meses sin tocar pluma y papel, volví a cogerlo con una pequeña poesía. En realidad, lo extraño en mí es la prosa, aunque intento no darla de lado del todo.

Edit: Como ya han dicho por ahí, es difícil escribir sobre la felicidad. Como "escritor" normalmente mis mejores obras han sido fruto de la depresión, la soledad o sensaciones generalmente negativas y melancólicas. Desde hace algún tiempo he perdido la capacidad de sentir todo eso y me siento más como un zombie que pasa de todo y de todos, y eso se ha llevado buena parte de mi capacidad literaria. Muy de tarde en tarde, en casos puntuales, me vuelve el venazo y escribo algo, pero cada vez es más infrecuente.

Aunque por aquí no se cultive mucho el género lírico, os dejo con un pequeño poema dedicado a mi vieja pluma cuando volví a escribir poesía tras un par de años sin escribir.

La musa dormida

Musa dormida que llora por dentro
de un pecho vacío, casi desierto...
Olvidé besarte, amante rastrero,
olvidé tus ojos de frío acero.

Tus labios sangrientos,
de heridas bañados,
besando despacio
mi pecho empapado.

Olvidé sentirte,
a mano desnuda,
bañarte de lágrimas,
recientes y duras,
las noches al raso,
cantarle a la luna,
dormirme borracho,
abrazar tu cintura.

Olvidé decirte,
mi musa dormida,
que te eché de menos,
toda la vida.