Es un sueño lúcido, de estos que controlas en todo momento lo que estás haciendo y tienes eel 100% del control del sueño en tus manos.
De esto hará ya un año puesto que lo soñé durante el anterior ciclo.
Día de invierno, altas horas de la madrugada, frío de cojones. De eso que tienes la calefacción en casa a 21ºc y estás enfundado con un pijama de terciopelo de los chinos de esos que te frotas contra un marco de la puerta y te prendes fuego. En definitiva una noche de esas que no sabes si estás en España o en lo más profundo de la estepa siberiana.
Pensando en hacer un vladimir paja y nolotil por eso del resfriado extremo, avisto un thread suculento en un foro random (no era mediavida aunque muchos foreros pululaban por ahí) con un título llamativo "estoy harto de vivir, quiero morir... pero de fiesta hijos de putaaaa!!!11!1" ante semejante descontrol del símbolo de exclamación y el número 1 eso no podía ser mal plan, joder, un puto colgado con ganas de liarla por ahí y yo yendome a dormir? los cojones
Ducha de mercurio líquido para favorecer mi extrema rocosidad, camiseta de manga corta de licra con algúna leyenda cool en inglés, pantalones tejanos negros slim fit que te marcan hasta las venas de los cojones y unas zapatillas blancas nike.
Me pregunto donde se haría esa fiesta suprema y definitiva para nuestras vidas. Pero como era un sueño yo tenía el poder y el control, por lo que puse el siguiente mensaje "en la playa de montgat en media hora, no digo más".
Guardo al perro en el lavabo y me despido de él, no sabría si iba a ser la última vez que lo iba a ver, entre lagrimas y palabras rotas le lleno su cuenco de agua y le acaricio su áspero pelaje (si, no lo baño. Es un perro ecológico).
Bajo al parking y tengo una puta mierda de vehículo que era como un aladelta pero con pedales. Y mi puto coche? donde está ese 307sw heredado de mi padre? en fin... es lo que hay.
Abro el portón del parking, clavo mis pies en esos angostos pedales metálicos oxidados. Me recordaban a los pedales de aquellas bicis de hace 50 años que eso no sabías si era un pedal o restos de metralla de la explosión del reactor de Fukushima.
Le empiezo a dar caña y eso no tira, estaba en una posición muy incómoda creo que no estaba haciendo las cosas de forma correcta. Cuando entre el polvo y telas de araña consigo leer una leyenda que dice "aldaelta lo llaman, sin maña no la moverás, tus manos los pedales aprietan, y entonces volarás"
En eso que me tumbo en posición aerodinámica, me engomino el pelo para generar menor resistencia al viento y empiezo a darle a los pedales con las manos... el artefacto empieza a temblequear y los tornillos parecen empezar a bailar. Momentos como este son los que te hacen ver que estás alcanzando tus objetivos
Aflojo un poco la marcha y consigo alzar el vuelo, joder... que bonita es Barcelona desde las alturas. Enfilo el timón hacia Montgat y para allá que voy. MIERDA, olvidé el aceite con esencia a vainilla para embadurnarme el torso antes de salir de fiesta, un gran cuerpo conlleva una enorme responsabilidad. Me había fallado a mi mismo
Entre muecas de rabia y dolor, el traqueteo del aladelta diviso una multitud de gente en la playa. Decido hacer un picado y un aterrizaje algo forzoso en la orilla del mar, el agua pararía la caída pensaba yo... los cojones, golpe de ygado y nohomoplato en la punta de un pedrusco del espigón. Me retuerco como una serpiente recién pisada y al cabo de unos segundos me recompongo. Poderío de la chasca? quien sabe...
Me acerco a la multitud y empiezo a reconocer caras (más bien avatares que tenían por cabeza pero bueno xD). Eisen, Galix, Sugaray, Monxo, Gero, xPablo, Michiii y alguno más que iba por ahí, lo curioso es que habían más foreros pero no los reconocía, tenían un agujero negro por cara.
Empezamos a saludarnos con furiosos golpes de bíceps contra bíceps, recuerdo un niño que andaba por ahí y su frase que me marcó de por vida "anda, pero si es Hefesto. Eso que llevas es una armadura?" mientras miraba mi trabajado pectoral.
Buena cosa que se me ocurrió que saludarlo como al resto de taberneros, un golpe de bíceps que en su caso desencadenó en un fallo multiorgánico y varias fracturas de discos intervertebrales.
Cosas de la noche barcelonesa pensé yo, unos moros se acabaron llevando el cuerpo sin vida del niño, supongo que harán algunos bolsos con la piel de su espalda para al día siguiente venderlos en la playa bajo el nombre de la marca Demigran-T. Conservando sus líneas vanguarditas e innovadoras que caracterizan a esta línea de prendas de ropa y complementos
En eso que estamos pensando a que discoteca o local ir, de pronto a lo lejos escuchamos un trance y hardstyle muy bravo. Joder, eso si que era música pensaba yo. Comenté la jugada con algún tabernero y decidimos ir ahí a ver si nos podíamos acoplar a la fiesta.
Llegamos a lo que era una especie de... puerta? era muy extraño una puerta en el suelo y un nigeriano que debería medir 2,35 sentado a su lado. Pregunto "perdone, sabe lo que hay detrás de este portón?" el nigga sin mover ni un milímetro de su boca suelta un "no estáis preparados para lo que hay aquí abajo"
Nos miramos y empezamos a ambicionar hasta los límites de la legalidad vigente en Montgat sobre el macrofestival que habría ahí abajo.
Preguntamos al armario empotrado aquel si hay alguna forma de entrar ahí, sea cual sea.
Él responde "no quiero nada, solo os estaba advirtiendo. Si cruzáis esta puerta... bueno, vosotros mismos, entrad" a lo que abre el portón y empieza a salir un vapor con olor a frambuesa y fruta cítrica.
Bajamos unas escaleras más arenosas y quebradizas que la rótula de Hatari agarrados a una barandilla que estaba formada por viales de winstrol vacíos. Me cago en la puta, esa fiesta empezaba a prometer
Música que parecía estar sacada de la tracklist of the gods, coleccionistas de ETS supurando venéreas en el sudor de su frente, rocosos definitivos esculpidos por las multifibras y banderillas más gruesas que Kumita vista de perfil.
El ambiente no estaba mal, rápido varios taberneros se juntaron en círculo frente a un chaval que de lejos mostraba tener mayor pedregosidad que el pico del Montseny.
-"Es Zyzz"
-"Está vivo"
-"Tase unas clenchitas o que premoh"
Entre frases de ese estilo... divisé un hair of the gods de esos que están esculpidos a base de 17 botes de laca.
Era... era.. Zyzz, el hijoputa no estaba muerto sino que llevaba dos años encerrado en el subterráneo ese de fiesta. Nos comentó que era una fiesta 24h non-stop. Un sitio en el cual las drogas, el alcohol, chasca y fulanas eran gratis.
Eso era el puto paraíso, varios foreros murieron a causa de la onda expansiva que generó Michiii al resbalar por culpa de ese suelo empapado en alcohol y mililitros de trembolona y caer contra ese suelo duro y angosto.
Zyzz me miró y me dijo unas palabras que siempre recordaré "viste esta escena? no es más fuerte el que mejor luce, sino el que en su caída se lleva a la meyor cantidad de huesomorfos posible por delante". Agradecí ese consejo y estuvimos charlando un rato entre canciones de Armin van Buuren, Above&Beyond, Dash Berlin y ATB.
Sonó mi despertador, las 8 de la mañana... tocaba ir a una de las últimas clases del curso. Mientras desayuné pensé en todo lo ocurrido y saqué una conclusión.
Vive feliz, quizá no necesites TANTO como crees para serlo.
