Ya que estais todos tan de acuerdo en que sea el ganador el que elija el siguiente reto. Espero que no haya tantos lloros como con el otro, el que elije es el que toca, a apechugar.
Si no te gusta el reto te mantienes al margen, pero las quejas solo hacen que nadie participe.
PD: avisadme cuando este decidido para ponerlo de destacado en portada.
Pues sí... mira que yo llevaba meses super picado a escribir 2 o 3 relatos semanales, pero de pronto me ha llegado la onda de energía de "Indie Game Developer" y la verdad es que es un comehora de cuidado. Entre el curro y el proyecto este que tengo entremanos apenas me queda tiempo para ver un capítulo de algo antes de dormir.
Así que vine con toda el ansia y me sabe mal que haya coincidido. Si queréis me puedo quedar de organizador, para gestionar los retos y recopilarlos. Pero si preferís darle #1 a alguien y moverlo vosotros, encantado.
De momento al cosa está enq ue Sputnik1 tiene que plantear reto.
Siento la ausencia y que en consecuencia esto haya quedado muerto. Acepto piedras y palos.
No tengo mucho tiempo últimamente, la idea que quería plantear requería buscar una cosa concreta para poder partir de ella, y ni la encuentro ni tengo el momento, so... ahondaré en eso en otra ocasión, en esta vida.
¿Seguís con ganas de desengrasar talento literario & co.? Por pasarme mañana y dejar caer una idea, o tener que dejar el pésame :/
#125 Yo lo monté con mucha ilusión... pero con el rollo de programar videojuegos.. ya tengo suficiente con pasarme el día escribiendo letras de colores, como para continuarlo escribiendo literatura 
Al menos al ritmo que requiere este hilo >_<
#127 Estoy currando en HTML5 con ImpactJS, que trabaja con javascript. Es un motor brutal, y da muy buenos resultados:
www.jordidepaco.com/game <--- el primer juego que hice para aprender el motor.
www.jordidepaco.com/ludum23 <--- el que presenté a la Ludum Dare la semana pasada (hecho en 48h)
Si finalmente sale algo adelante, avisadme, y haré todo lo posible por darle bombo y que salga en portada.
propongo un ejercicio descrito por Stephen King,
una redaccion de entre 15-25 lineas con el titulo "que pasaria si Jesús estuviese en mi equipo"
quien se apunta??
A mí me parece bien darle un buen lavado de cara o incluso revisar las reglas. Hay que tener cuidado con los retos propuestos porque hay algunos retos muy killers que ahuyentan a los participantes. En lugar de que el ganador elija tema, se podrían colgar varios en un google docs de estos de encuenstas, y realizar el más votado, así nos aseguramos de que habrá más participación al ser el tema más popular.
charlesmarri, el texto sin comas era un gran reto, pero era demasiado hardcore, se centraba más en la forma que en el contenido. 
Pero una cosa... para no alargar esto y que al final caiga en nada, prefiero retos como dice charles, de 15-25 líneas.
Aquí la idea es que no digamos 2000 palabras y un mes para escribir... que sea algo dinámico, porque ya me veo poniendo 3 alternativas y dejando 15 días para votar cuál cogemos.... Pues hacemos todas, a 1 por semana!! 
Y dejarnos de rollos de mails, hacerlo como se hacía este, se publica aquí en un post y manitas (que serán lo de menos, la gracia está en tener una excusa para escribir todas las semanas).
Me lanzo a la propuesta de #130 y escribo un "...que pasaría..." de treinta lineas improvisado para la ocasión....
Que pasaría si Jesús estuviese en mi equipo. (O al menos de mi parte, en menos de treinta líneas y éstas cuentan).
Cruzó las vías como si fuera un Moisés bragado con ochenta años a las espaldas y la carretera fuera un mar rojo, pero negro. Oteó las puertas del centro comercial y recibió un sms. Era la chica, la vendedora del pack de libros de segunda mano. El mensaje:”soy Sonia, la chica de las novelas, para que me reconozcas llevo una chaqueta camel y una blusa blanca. Soy rubia”. Y se detuvo. El mar, vía expedita, erigido como paredes de museo acuático, ya conoces la diferencia, la frustración del tiburón domado. Porque Sonia, la chica rubia sin trabajo que se quitaba de encima una colección de Grandes Novelistas Mundiales, estaba muy buena. ¿Quién era ella para apreciar a Kafka, a Graham Green, Kazantzaki o Dos Passos? Nadie, pero ese culito redondeado. Tan segura, tan confiada. Seguramente cogería los setenta pavos y los transmutaría en gafas de marca o copas. Seguramente tenía novio. Retrocedió hasta el comienzo de la calle, hasta el punto de partida, la primera pisada en el Éxodo. Allí, las vías, tres carriles y la tierra prometida al final. Solo hay que tener fe. Hay una chica rubia con una gran bolsa con aspecto de pesar una tonelada, y una chaqueta camel, sentada, mirando indiferente. Uno es un perdedor, uno se pone nervioso. Pero ya se escuchaba el tumulto de egipcios despechados cayendo como un alud polvoriento, de odio. La cosa es decidirse, cruzar o no, la chica y la literatura, un hola y adiós, que disfrutes de las novelas, ver su culito contoneándose más allá de la ciudad, volviendo a casa satisfecha de quitarse aquellos catorce tomos heredados de un abuelo con pretensiones culturales. A veces para dar el paso decisivo sólo hay que tener una nación persiguiéndote detrás. Y un dios propicio abriéndote los mares. Decidido, finalmente, reemprende la marcha y, oh fortuna, un coche le pita furibundo, ha cruzado sin mirar, luego baja el tranvía, vía abajo y se apura para salvar los raíles. En el último carril un autobús se desliza acelerado, espera a que pase y se lanza hasta las puertas del centro comercial. Hola, ¿eres Sonia? Si. Mira dentro de la bolsa, como buen comprador precavido y la encuentra llena de cartones de leche. Entonces alguien le apresa por la espalda y siente como un tranvía el entra por dentro, varios tranvías le perforan la carne. Cae al suelo y ve a Sonia, una chica preciosa, hurgándole la cartera. Una pareja de mormones acude a socorrerle, le taponan las vías de sangre, todo se tiñe, hablan en ingles. A uno de los acólitos se le desliza un folleto: Él murió para salvarle. Y entonces el mar se cierra.
Recuerdos de mi breve experiencia con el béisbol
AKA Que pasaría si Jesus estuviese en mi equipo
No había ni un solo lugar en la ciudad donde pudiésemos jugar. Cuando eramos solo dos o tres, normalmente íbamos al parque que hay cerca de mi casa. Allí jugábamos simplemente a dar y recibir pases, bajo las farolas y la mirada de los vecinos, a los que le divertía mucho vernos.
Recuerdo el día en que a mi amigo Joseph le dejó su chica. Ninguno sabiamos que decir para que se sintiese mejor, pero allí estuvimos yo, Jesús y él, pasándonos la pelota como si no hubiese un mañana, hasta que del calor acabábamos quedándonos todos en camiseta aunque fuese invierno.
Jugar con Jesús era genial. Recuerdo una vez que le eché mucho de menos, cuando un pase de Rubín me dio en las pelotas. Estábamos en el campo de fútbol que hay cerca del cementerio, y se que si hubiese estado nuestro primera base con nosotros, hubiese tirado un rayo de sus dedos que me hubiese arreglado el cuerpo al instante. Pero no le guarde rencor a Rubín, eran cosas que pasaban, y al cabo de un rato los dos nos estábamos riendo.
Pero en el campo de fútbol tampoco nos dejaban jugar, alegando que todo el resto de la ciudad iba a jugar a fútbol y les molestábamos, así que fuimos al viejo campo de tiro. Cuando estábamos en mitad del juego y mi primo Desmond había conectado ya su segundo Home Run, vinieron dos policías. Iban subidos en un extraño aparato, que se llamaba Segway y a día de hoy siguen pareciéndome la cosa mas ridícula que he visto en mi vida. Nos dijeron que no podíamos jugar allí. A mi me reconocieron de un delito anterior y se quisieron reír de mi y como Rick les dijo cuatro verdades le quisieron poner una multa. Menos mal que Jesús usó sus poderes para hipnotizar al oficial, y al final no pasó nada. Nos fuimos a casa.
Hoy en día ya nunca jugamos, pero yo siempre llevo el equipaje en el maletero del coche con un guante extra, por que de vez en cuando me encuentro con alguno de ellos, los saco y no tienen excusa para echarnos al menos unos buenos pases, y así recordamos lo malos que somos. Y siempre tenemos la misma pregunta en los labios: Al final que pasa con el equipo? Porque, aunque ahora parezca increíble, en aquel momento todos creíamos de verdad que íbamos a ser un equipo, estuve pensando incluso en dejar de fumar. Fue un verano que nunca olvidaré.
PD ni hecho aposta, 25 lineas justas
Muy buenos días correligionarios, ciñéndome a la textura de este hilo ( que yo rebautizaría pues ni gusto de considerarme gladiador ni alcanzo para ser un petufo escritor) propongo un ejercicio de escritura, por darle un nombre, pero no es un ejercicio, o si, aunque aquí no se trata de aprender sino de derribar las puertas del hades y de sodomizar musas y esputar vino. Creo.
Entonces, propongo lo siguiente: Escribir un breve texto 25-30 lineas en el que se brinden respuestas a las famosas cinco preguntas que utilizan los periodistas: quién, qué pasa, cuándo, dónde y por qué. El mio lo subiré más tarde.
Apuntaos hijos de **** puta. ( espero que esto se pueda decir en televisión) Bogad insensatos bogad!!!
Bueno, creo que he seguido un poco la dinámica y acá dejo un relatillo ex profeso, ad hoc y tun tun pas, espero les guste y recuerden no se trata de aprender ni de leer, o sí, sí trata de leer mucho y variado y joderse. A tiempo:
Un matrimonio de barrio.
Ramón Ramírez mide un metro noventa y pesa ciento veinte kilos, por ello cuando su mujer le ve llegar con intenciones lujuriosas trata de evitar por todos los medios acabar de misionera. Ésta, su mujer, María por si acaso, tal y como la apoda su esposo, siempre anda con miedo por la vida, pellizcando un poquito y guardando para mañana, pidiendo perdón a Dios, a la Virgen, a su madre en paz descanse. Es menuda y pecosa, tiene los ojos lindos y los labios muy gruesos, a veces Ramón Ramírez piensa que podría comérsela. Que se la pondría en una mano y se la restregaría por todo el cuerpo como una pastilla de jabón.
El lunes por la mañana Ramón se enfunda su mono, lavado a mano por su devota mujer, y marcha al taller a llenarse las manos de grasa y fumar pues hace una semana que no le viene un coche. Se hace sisifiana la mañana, de una espera malhumorada pasa a las dependencias del Bar Caco donde se clarea la garganta con una cuarta de vino. Pedro el propietario y otros parroquianos conocen a Ramón y le apodan Sansón no ya solo por su fisionomía sino por que un día se rompió el gato y aguantó sobre sus hombros el peso de un Ford fiesta. Empiezan a hablar de futbol y Ramón se harta, no soporta la plática y se calza otra cuarta más de vino. Pedro le señala hacia al exterior y le dice que hay una joven señorita, muy moderna ella, en la puerta con un Mercedes. Ramón se gira algo fastidiado porque ya se había hecho a la idea de una mañana de pasantía.
La chica tiene unos pechos apretados y una cabellera muy cuidada, es lozana y de cuerpo teutón, mujer de caderas fértiles y de saltar por encima de la muralla enemiga sin miramiento. Segura, confiada. Oiga, he oído que usted conoce bien los motores Mercedes y que hace buen precio. Conciertan la reparación. Ramón pasa tres días hurgándole el capo, cambiando, ajustando, arreglando. Al tercer día vuelve la chica, Dalila. Con esto de la crisis no tiene mucho para pagarle, le insinúa algo, alcanzar un acuerdo, alguna otra forma de recompensarle. Desde el bar, en la acera inmediata, los parroquianos fuman y miran, expectantes, conocen de sobra el percal, el sesgo de la negociación y esperan como esperarían un gol que Ramón se levante a la teutona. Ramón se limpia las manos, mira al suelo y fuma un cigarro. Ella se adentra un poco más, parece que apunta hacia el escueto despacho destartalado de Ramón.
Y quitándole el freno de mano al coche lo empuja ferozmente hacia la puerta del Bar Caco donde la concurrencia despavorida huye a refugiarse del impacto. Dalila vuela sobre el capo señorial de su Mercedes, directa hacia el bar. María siente un escalofrío y baja corriendo hacia el taller, varias calles más allá de su casa. Su marido se está fumando un cigarro en la puerta del taller y tiene un policía agarrado a cada brazo, por el suelo varios policías más, otro quejándose de un golpe, y una mujer exánime en la acera del bar.
